lunes, 27 de diciembre de 2010

Eternidad encarnada

Eres la eternidad encarnada

el hueco de mis manos

que se vuelven cóncavas convexas

para recibirte en mi

la VIDA que se le fugó a DIOS

en un momento de descuido

y cayó sobre nosotros

justo sobre nuestras manos

exactamente sobre nuestra piel

hasta llenarnos como si fuéramos

de nuevo barro

de nuevo agua

de nuevo viento

de nuevo fuego

y entre nuestros abrazos

escucho la respiración de todo

de todos del todo

y así como la luna le es fiel al sol

y siempre sale

así yo te sigo

y llego justo cuando tú te vas

y me voy para que tú entres

entre tus manos

se ha deslizado completo

todo cuanto soy

he dejado de ser

para SER

yo respiro y es en ti

en quien entra

todo el aire

de mi respiración

mis manos te han inventado para mi

te he modelado en tantos sueños

que un soplo te hizo caminar

me hiciste tan perfecta para amarte

que en eso radica mi única perfección

caminar

caminar

caminar

entre todos los colores

que brotan de tus labios

que emergen de tus sonrisas

de los sueños soñadores

que somos

el AMOR ha encarnado

en tanta felicidad

ya no conozco

las palabras

no sé lo que dicen

ni cómo saben decirlo

se reagrupan

se forman

como si fueran estrellas

que aunque estén muertas

siguen brillando

para que tú las mires.

Has dicho la poesía es una basura

y es verdad.

Pero al acariciarnos

descubrimos una nueva vida

que palpita entre las palabras.

Es la VIDA la que se estrella

contra los labios del silencio

y la hace hablar.

Por eso brilla

mi luciérnaga.

Tu camino y tus pasos

llevan siempre

luz que emerge

de todo mi cuerpo

cuando me tocas

cuando me transitas

cuando me miras

cuando tus ojos se inyectan

por todo mi cuerpo y espíritu

sangre de mi sangre

cuerpo de mi cuerpo

mi bien hallado bien.

Transitemos en fuga

el aliento del mundo

y contemplémonos en silencio

como sólo los animales nocturnos

saben mirar la LUZ.

ABEL



ABEL mi niño de nácar
ABEL mi lámpara de agua
ABEL el pozo de mis manos
ABEL el silencio que estalla
ABEL lunita de mis ojos
ABEL el sol se pronuncia en tus labios
ABEL el río de mis sueños
ABEL mi risa continua
ABEL mi diosito santo
ABEL la carretera de mis labios
ABEL el ojo de mi luz
ABEL mi fuego y mi copal
ABEL mi lámpara de aceite
ABEL el mundo son tus brazos
ABEL algodoncito de azúcar
ABEL mi risa encarnada
ABEL mi encanto preferido
ABEL mi niño de agua
ABEL el ojo de mis manos
ABEL tu nombre es aire para mis pulmones
ABEL amo tu riñón
ABEL amo tus siete capas de piel
ABEL amo cada una de tus cicatrices
ABEL amo tus manos que son las mías
ABEL si te pronuncio
ABEL cada que te nombro
ABEL piensa que te escucho
ABEL aunque no te nombre
ABEL mi risa te recorre
ABEL mis ojos ya no son míos
ABEL mis manos ya no son mías
ABEL cada poro de mi tu piel

viernes, 17 de diciembre de 2010

INVOCACIONES




A Ramón


Verde que te quiero

Verde, Velarde.
Ver Arde.

¿Verdad, Velarde?

La Vela que Arde en Velarde.

Vela que no Arda
Nuestra Suave Patria
Velarde.








Tanya
Poemas para poetas
Colección El Celta Miserable
Ed: Letras de Pasto Verde, 2009.

jueves, 9 de diciembre de 2010

TOCAR EL FONDO DE SÍ



 I


Las sociedades actuales se han despojado de tal forma de lo sagrado, de lo místico y mágico, que han provocado como consecuencia, que gran parte de la población busque de una forma desesperada y absurda alguien, algo, o qué, para afirmarse como seres humanos. Las manifestaciones místicas, la búsqueda de lo sagrado, ahora es casi folklore en la mayoría de los países. Estar iluminado en tiempos actuales  tal parece es ridículo. Es más interesante hablar de la iluminación de un mall o de una calle llena de focos y lámparas. Además, la gente en general ha dejado de alumbrarse con velas. No lo digo porque del pabilo de la cera dependa la Iluminación, sino por disfrutar otro tipo de luz externa. El culto a la iluminación de la corriente eléctrica es vergonzoso. ¡Con lo hermoso que son las sombras, con la fragilidad con que descienden las tardes o ascienden los días sobre cada perímetro de la Tierra!. El desconocimiento humano hacia todo aquello que nos rodea y rige todavía nos permite concederle espacio a lo sagrado. Y no hablo de las religiones que sólo mutilan y execran que son diques  o anclas para el pensamiento y sensibilidad. Tanto daño le hacen las religiones al mundo como la contaminación a los peces del mar. Las religiones me parecen algo tan absurdo como si por mero gusto se arrojaran petróleo a los ojos las ballenas y delfines. Quizá algunos, suicidas por naturaleza, lo hacen, pero en general creo que son más inteligentes. Pero los seres humanos se congregan en cultos sectas grupos donde se reúnen para compartir los pedazos de lo sagrado que quedaron como si fueran los restos  del muro de Berlín. El culto a la ignorancia es aún más grave. Es de buen gusto decir que no te gusta leer. En tiempos antiguos, seguramente era común escuchar que la mayoría de la población no leía puesto que eran pocos los alfabetizados. En tiempos actuales los analfabetas funcionales hacen girar al mundo. Claro, en cada vuelta se cae resbala estrella y provoca hoyos negros pero continúan con todos sus títulos y papelitos que confirman se desvelaron intentando aprender lo que nunca aprehendieron. Y estos son quienes a su vez, con el tiempo, enseñarán  a los siguientes animalitos humanos para que se venden manos y pies y se echen pegamento entre los párpados hasta quedar mutilados para entrar en un mundo que ni los necesita ni necesitan puesto que lo falso nunca será indispensable. 


II


Permito que descienda un poco de respiración ancestral, enciendo velas como si fuera el camino de un muerto. Me despojo de vestiduras y camino desnuda hacia el altar de días y noches. Con la fragilidad natural de mi alma, con el temblor del gran desconocimiento que aún poseo sobre vida y muerte. Dejo que mis manos tejan lo que quieran. Dejo que mi cuerpo espere o deje de esperar. Que tome o se tome a sí mismo bebiéndose recuerdos presentes y futuros. Acomodo mi cabeza sobre la Madre Tierra que ella es más sabia para guía. Que conoce más que todo lo que yo pretenda conocer en una vida o vida y media o cien vidas con sus muertes. En ningún libro está escrito el suficiente silencio en ninguno los gritos suficientes. Entro a la laguna que espera y brilla como una estrella recién nacida. Su fulgor aún no es visible para mis ojos. Acerco mi respiración a la del Aire. Salgo en Fuego disparada. Entro de nuevo al Agua.


III


Escucho el latir iniciático entre mi pecho como si se tratara de un pajarito que cayó del nido de un árbol enorme. Lo estrecho contra mi piel mientras subo por el tronco. De nuevo Soy. Vuelvo a Ser. Todo el mundo late con mi presencia y yo me vuelvo un solo latir con lo externo.

domingo, 5 de diciembre de 2010

La Tregua, Liliput, Coatlicue y Tepic. Gracias a Rodolfo Dagnino, Erick Valtierra y Cathy Mallen


Regreso de Tepic fascinada por la resistencia que llevan a cabo los integrantes de La Tregua y de la revista Liliput. Un día antes secuestraron al padre de una de sus compañeras y pensaron en cancelar la presentación. Pero decidieron hacerle justicia al nombre que eligieron: La Tregua. Fue una muy buena presentación. Estoy agradecidísima por el trato que recibí de Rodolfo Dagnino, Erick Valtierra y Cathy Mallen. La ciudad casi hecha añicos en el aspecto emocional pero ellos resistiendo. La Tregua Poesis Rock Blues un grupo que ha hecho adaptaciones de poemas, y entre pieza y pieza además, leen poemas. Yo no tenía ningún antecedente similar, no sé si hay otros grupos que lo hacen, es la primera vez que escucho algo semejante. Me conmovieron profundamente. Qué mejor Tregua en este país que a través de la Música y la Poesía.  Y a través de una revista: Liliput. Que llega a su segundo número. Si es difícil llevar a cabo una labor literaria en países como el nuestro, ya no se diga en medio de un clima de balazos como el que actualmente se vive en Tepic. No me queda sino agradecer de nuevo y felicitar a todos los que conforman "La Tregua" y la revista "Liliput" de Ediciones Coatlicue. Creo que este grupo, La Tregua, debería estar en todos los encuentros de escritores que sea posible y en todas las ferias de libros. Además de que es una buena forma de acercar a la gente a la Poesía. Dos de los integrantes de La Tregua son también directores de la revista Liliput. Así que es un esfuerzo tremendo el que realizan. Es necesario que más gente los conozca y disfrute con su música. Aquí les dejo algo de ellos:


.http://www.youtube.com/watch?v=PNVeOWpb90s

jueves, 18 de noviembre de 2010

Recordando a Elena Garro: creadora, artífice, del Realismo Mágico

Revista Red Door NY


 
/Penélope decide romper el silencio: Elena Garro...

Penélope decides to… – Mexico

By Tanya Cosío.

Recordando a Elena Garro: creadora, artífice, del  Realismo Mágico


Creo en la rebeldía como una forma viva del pensamiento. Creo que es una de las formas más vivas de expresión. Los grandes sabios, los grandes escritores, los descubridores, no han sido otra cosa que rebeldes.

Existen diversas escritoras, poetas, con las que me siento identificada. Pero mi escritora fetiche es, sin duda, Elena Garro. Tuve la oportunidad de conocerla, vivir con ella, mirar sus ojos llenos y desencantados y tengo el privilegio de ser, al igual que ella, una “boca floja” “una partícula revoltosa”. Lo cual es una condena y una fortuna. Elena nació en el estado de Puebla. No cito la fecha de su nacimiento porque ella siempre me decía que nunca dijera el año en el que yo había nacido puesto que me meterían en una especie de archivo y dirían: “ah, eres muy joven para eso” o “ah, eres muy grande, para eso” en fin, que siempre te determinarían, y es verdad. Aún ahora sigue siendo un enigma el año en el que realmente nació. Su padre era español, José Antonio Garro Melendreras, originario de Asturias, y su madre mexicana, Esperanza Navarro Benítez, nacida en Chihuahua. Elena siempre añoró el tiempo que vivió con ellos. Lo evocaba como el paraíso perdido. Garro ha sido considerada como la segunda escritora mexicana más importante después de Sor Juana Inés de la Cruz.

Cuando Elena aparece en el escenario de la literatura siempre es unida a Octavio Paz, ya que él fue su esposo. En aquellos tiempos era aún más difícil ser una mujer independiente y no sólo por manutención, sino por emitir sus propios criterios y opiniones sobre cualquier tema. Lo cual no era suficiente razón para que sufriera la persecución terrible que tuvo que padecer por parte de diversos intelectuales mexicanos. Su nombre aún anda rodando entre un sin número de lenguas. Que la festejan, o que  demeritan su figura con datos tan escalofriantemente comunes y corrientes como haber sido una mujer que tenía “muchos gatos que apestaban a orines” y que asustaba a todos los que vivían en el edificio que habitaba. Elena siempre extrañó París. Contaba que había regresado de su exilio, después de casi treinta años,  porque René Avilés Fabila y otros intelectuales mexicanos, le decían que ya era tiempo de que regresara. Le habían prometido, entre otras cosas, llevarla a vivir a Jalapa, Veracruz. Ella deseaba un clima similar al de París y no un lugar solariego. Al llegar a México ninguna de las promesas fueron cumplidas. Y terminaron viviendo las dos Elenas: Elena Garro, y Helena Paz (la hija que tuvo con Octavio) en un departamento de su hermana Deva Garro. En Cuernavaca, Morelos. Esto terminó de desencantarla por completo. Quién es, quién era Elena… en el 68 le colocaron el rótulo de “traidora”. Ya que habló abiertamente de lo que tiempo después pasó. Era visionaria. Pudo ver a tiempo lo que sucedería con los estudiantes. Dijo los nombres de los intelectuales que en ese momento estaban involucrados con el movimiento. Intentó detener la masacre de 1968 en la Plaza de las Tres Culturas de Tlatelolco. Desde entonces se le acusó de traidora. Es entonces cuando inicia su exilio. Elena denunciaba:

“La Revolución careció de un sistema filosófico. Los intelectuales mexicanos acostumbrados a pensar poco y a disfrutar de muy buenas prebendas, se abstuvieron de ejercer el pensamiento y antes y después del asesinato de Francisco I. Madero prefirieron las carteras de ministro a la incertidumbre del desempleo.”   


Y es verdad. Ahora, en pleno “Bicentenario” podemos observar las consecuencias de la venta del intelecto.  No es una simple defensa feminista puesto que Elena no creía en el feminismo. Decía que el mundo se regía por pensamientos, concepciones masculinas, y que las ideas que podíamos concebir, eran bajo esta lógica. Tampoco creo que todo en ella era correcto. Absolutamente ningún ser humano es intachable. Pero sí considero que fue determinante el que perteneciera al género femenino. Creo que esta ha sido una de las razones principales para que se le condene como se le ha condenado hasta hoy. Además de que los seres humanos están acostumbrados a vivir desconectados de lo que son, de lo que hacen y de lo que piensan. Elena jamás se cuidó la boca para quedar bien con nadie, siempre tuvo el valor y el arrojo de decir lo que pensaba. En una sociedad que condena a  todo aquel o aquella que se atreve a externar su pensamiento, su visión, a mostrar abiertamente el ser que le ha tocado vivir en esta vida, no es de extrañar la persecución encarnizada que los diversos medios y el medio literario y artístico en particular,  ejercieron contra ellas. Digo ellas ya que no se puede hablar de Elena Garro sin citar a Helena Paz “La Chata” quien también es escritora. Compañeras eternas, parte del mismo cuerpo que se desdobló a través de Paz en el cuerpo de Garro. Estas dos hermosas mujeres con las que tuve el privilegio de convivir y de escuchar sus relatos sobre Mishima, André Breton, Picasso, Silvestre Revueltas, Frida Kahlo, Luis Buñuel, Bioy Casares y por supuesto, de Octavio Paz, entre muchos y muchas otras, me mostraron con toda su humanidad femenina, todo el daño que este país, México, les había hecho. Ya decía Cabrera Infante que el país más hipócrita de América Latina es México. Y por lo menos con ellas sí lo ha sido y lo es. Helena Paz aún está viva y está condenada por un sistema que sabe acallar a sus personajes incómodos. En una ocasión escuché comentar sobre Garro: “era una mujer terrible.” Cuando se me ocurre decir que viví con ellas, que es casi siempre, puesto que es algo que me admira y sorprende, que el destino me permitiera vivir bajo el mismo techo, en su departamento de Cuernavaca, me miran de una forma tan extraña que pareciera que el solo hecho de haber vivido con ellas me etiqueta como “loca.” Quizá lo sea (dentro de los cánones absurdos que determinan qué o quién es hijo de la locura) pero estoy segura de que no es culpa de ellas. Por cierto, Elena Garro me quería dirigir en La Señorita Julia de Strindberg. No quise que lo hiciera porque creí que sería subirme en su nombre y mi experiencia en aquel momento en cualquiera de los dos medios: literario o teatral, era casi nula. Aún ahora mis movimientos en dichos medios siguen siendo extraños pero considero que es el momento adecuado para hablar sobre ellas. Aspiro a esas discusiones a esas vidas monumentales que por lo visto en mi país asustan. Afortunadamente la hipocresía ya no alcanza para continuar fingiendo que en este país “no pasa nada”. Desde hace mucho que viene pasando, y Elena Garro es una figura fundamental que ya nos venía alertando sobre la situación de este pueblo. Apoyó a Rubén Jaramillo, se involucró en el proyecto de Carlos Madrazo, cuando éste se postuló para presidente de la república (el cual por cierto es asesinado en un “accidente” de esos que son comunes en nuestro país) peleó por los campesinos e indígenas de este país:
 
“Me crié entre ellos y para mí son tan queridos como mi familia española. Aparte de esta razón sentimental los indios son las personas cultas del país […] Los indios son muy inteligentes, han sufrido mucho. Se les ha prohibido hasta tener memoria, porque la Conquista de México les quitó hasta la memoria, entonces ellos existen casi de contrabando y a escondidas… Me parece que lo que les sucede es un pecado terrible. ¡Y los quiero mucho y me produce mucha pena que los exploten de esa manera, que los maten de esa manera y que no tengan derechos!”


 
Los intelectuales y artistas vivían y generaban sus propios mundos. Deberían de haber dejado tranquila a Elena para generar los propios. Por supuesto que continuó creando, aún en contra de toda esta marea que pretendía sepultarla y aún en contra de sus propios impulsos ya que en algún momento al verla, al hablar con ella, pensé que ni Elena misma entendía el por qué un buen día llegaron a ella las palabras para que las tejiera como Ariadna. Elena Garro escribió teatro, novelas, cuentos y poesía. El simple hecho de decir que una “mujer es terrible” solamente porque emite sus criterios me parece vergonzoso. Octavio Paz emitió opiniones escandalosas, dictaminó quién o quiénes valían o no en el medio literario, hizo y deshizo carreras y escritores. Hasta protagonizó pleitos. También se decía que era “terrible” pero en voz baja. Porque él supo tener la suficiente carga de hipocresía para sobrevivir en esta sociedad, además de tener asegurado su sitio dentro de este país, por el solo hecho de ser varón. No soy una feminista trasnochada ni defiendo porque sí a Elena, o por el simple hecho de ser mujer. Simplemente acoto algo que también he tenido que padecer en el medio literario. “Si quieres ser actriz no hay tanto problema, porque no piensan, pero escritora, es más difícil” o cuando estaba casada llegaron a espetarme este tipo de declaraciones: “Como tu marido escribe tú también quieres escribir” “si vives colgada del brazo de tu marido, cómo pretendes escribir”. Si esto me decían a mí, qué tipo de cosas no le habrán dicho a Elena. Con el paso del tiempo, desafortunadamente, he vivido diversas coincidencias entre su vida y la mía, lo cual me acerca aún más a ella. Debe haber sido terrible el ser esposa de Octavio. Otra de las cosas que me contaba Elena era que muchas veces no tenían ni para pagar la renta de los pisos en los que vivían porque a Paz se le ocurría hacer comidas o cenas en las que invitaba a los principales críticos o escritores de su tiempo de cada ciudad o país en el que vivían para ir poniendo los castillos de la construcción que fue su persona y obra. Así que dilapidaban el dinero para que Octavio pudiera desplegar su encanto entre todos estos “literatos” que más tarde podrían sustentarlo. Él pensaba que así debía ser una carrera literaria. Y quizá tenía razón, porque años después, recibiría el Premio Nobel. Elena nunca fue capaz de llevar a cabo estos rituales que podrían parecer tan simplistas. Para ella era un engaño y además consideraba innecesario ganarse la estima de nadie. Coincido con ella. Y si alguien admira alguna una obra, que aplauda sin que se le solicite. No veo en Octavio al villano. Sé que muchos defensores de Elena lo perciben así. Pero no creo que sea sólo el ogro del cuento porque tanto a mí como a mi queridísimo amigo Eduardo Gutiérrez de la Cruz, quien también es escritor y gente de teatro, y que también vivía con ellas, en alguna ocasión nos vimos en la necesidad de hablar con Paz para solicitar el envío de la pensión que nunca dejó de darles. Alguna vez se retrasó pero siempre terminaba enviando el dinero. Quizá no el necesario pero sí con el que se había comprometido. En aquel entonces ambos ya estaban muy enfermos. Siempre me maravilló el que Paz jamás dejara de apoyarlas económicamente. Lo que veo en estos actos de Octavio dentro del medio literario, es una representación grotesca de lo que puede llegar a hacer un artista, un escritor, por obtener el  reconocimiento rápido para su obra. Así que cuando “la ola” cito un fragmento de Mi vida con la ola que es un texto que me gusta muchísimo de Paz y que retrata lo que él sintió, me supongo, cuando Elena llega a su vida:

“Al día siguiente empezaron mis penas. ¿Cómo subir al tren sin que nos vieran el conductor, los pasajeros, la policía? Es cierto que los reglamentos no dicen nada respecto al transporte de olas en los ferrocarriles, pero esa misma reserva era un indicio de la severidad con que se juzgaría nuestro acto.”

¡Pobre Paz! él tan acostumbrado a fingir, él, que creció inmerso en una sociedad en la que las mujeres “calladitas se ven más bonitas” expresión que deploro, por cierto. Ahora tenía a una ola en sus brazos, en su vida, y una ola que hacía honor a su nombre. Es extraño, pero las olas nunca se cansan de formarse entre el agua y la arena. ¿Quién se atreve a acallar al mar? ¿O quién tiene derecho a hacerlo? En una ocasión, Carlos Fuentes declaró, al enterarse de que Elena estaba en el Festival de Cine de Cannes  y que se había metido a bañar en Eden Roc: “Se han de haber envenenado hasta los que se bañaban en el mar de Mármara.” De lo que no se enteró Fuentes fue que muchas de las opiniones que llegó a emitir Elena eran en realidad comentarios de Paz que ella externaba.
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Creo que a los hombres nunca se les cuestiona tan duramente. Ni se les pregunta si maltratan o humillan a la mujer con la que viven. Todo se queda bajo las cuatro paredes de una casa o de un país. Como en el caso Paz-Garro. Ahora que este país es ya sólo la costra de todas las heridas que ha tenido que soportar, creo que es tiempo de citar de otra manera a  Elena. Es necesario concederle el sitio como la escritora que es, reconocerla por fin, como artífice del Realismo Mágico. Elena publica Recuerdos del porvenir cuatro años antes de que García Márquez publicara Cien años de soledad. Esta corriente literaria que los académicos denominaron Realismo Mágico inicia con Recuerdos del Porvenir así que es “La Garro” y no “El Gabo” quien abre este camino que después muchos escritores han de recorrer. En un acto por demás escandaloso, se le excluye del Boom Latinoamericano. Del cual, Llosa, el reciente premio Nobel, forma parte. Ninguna mujer aparece en dicho movimiento. ¿Ninguna mujer escribía o publicaba en la década de 1960-1970 algo que valiera la pena? Ya hablaré de otras escritoras que en este tiempo estaban generando propuestas y que fueron excluidas en un acto por demás vergonzoso. Quizá podríamos rebautizar al movimiento: El Boom Latinoamericano de los hombres escritores. Tampoco es que a Elena le importara mucho eso de ser la madre padre o algo de cualquier movimiento. Apenas tenía tiempo para defenderse humanamente. No le daban las fuerzas para defender, además, su obra. Pero no sólo existieron estos embates. También había declaraciones muy afortunadas. El inteligentísimo Borges la denominó “El Tolstoi mexicano.” Ahora es más fácil encontrar escritoras en cualquier lengua nacionalidad o preferencia sexual. En aquel entonces era casi un crimen ser una mujer que además de pensar, externar opiniones, escribir, ser periodista, mamá, esposa de uno de los intelectuales más influyentes del habla española, defensora de los derechos indígenas y de los campesinos, tuviera el “descaro” de tener amantes de una forma abierta al igual que su marido. Al hablar de Elena no puedo cumplir con los requisitos necesarios para apartar al objeto y estudiarlo como si fuera una rana en laboratorio. Esto, por supuesto, debido a la relación que se estableció entre una escritora incipiente recién llegada de provincia a la Ciudad de México, y una escritora consolidada. Ambas hemos amado también al teatro. De hecho Elena contaba que siempre había querido ser actriz. Después entendí que su idea de dirigirme en la “Señorita Julia” de Strindberg era para darme la “patadita” necesaria en el medio. Porque insistió mucho con esto. Pero yo no sabía, ni sé, moverme en ningún medio. Diría Elena:

“Porque el hombre confronta su estatura pequeña con los valores superiores por los que debe vivir y morir. La lucha es eso: un riesgo y esto no debe aceptarse si uno no está dispuesto a llevarla hasta su final. Los hombres nos dividimos en dos grupos: los que aprendemos a morir y los que aprenden a vivir.”

Para mí hablar de “La Garro” y de “La Chata” es hablar de mis compañeras, amigas. El sentimiento de solidaridad y agradecimiento que me une a ellas no permite que me desprenda de esta causualidad que inicia desde el día de nuestros nacimientos. Cuando llego a ellas, descubrimos con sorpresa, que Elena Garro había nacido un 11 de diciembre, Helena Paz Garro un 12 de diciembre y yo, un 13 de diciembre. Con esto se originaba probablemente aún sin yo saberlo un destino catastrófico. Aún no lo ha sido del todo, puesto que cada día recuerdo aquello que decía Elena:

“La memoria del futuro es válida, pero me ha fastidiado, y estoy cambiando los finales de todos mis cuentos y  novelas inéditos para modificar mi porvenir.”
 
Tengo la ventaja de conocer sus palabras. A veces modifico hasta lo que vivo de un día al otro. Lo reinvento. Elena es alguien de quien probablemente toda mi vida hablaré, y no me sentiré tranquila hasta que se le conceda el reconocimiento que se le ha escatimado durante tantos años. Pretendemos reescribir su vida para modificar su porvenir. O por lo menos contar el otro lado. Mi queridísimo hermano Eduardo y yo estamos escribiendo un libro sobre ella. Para que pueda mirarse sin sentirse condenada. Cito un fragmento de Recuerdos del porvenir:

“Aquí estoy, sentada sobre esta piedra aparente. Sólo mi memoria sabe lo que encierra. Estoy y estuve en muchos ojos, yo sólo soy memoria y la memoria que de mí se tenga. Quisiera no tener memoria o convertirme en el piadoso polvo para escapar a la condena de mirarme.”

Siempre le dije a Elena que ella y Octavio morirían al mismo tiempo. Me miraba escandalizada cuando le decía esto. Pero algo le decía que era verdad. Porque se callaba. Con esos silencios tan suyos y tan llenos de palabras, de murmullos, de llantos y alegrías.  

Octavio y Elena, protagonistas de una trifulca divertidísima casi al inicio de su romance, en 1939, en el restaurante Pepín del centro de México, donde unos franquistas tuvieron la ocurrencia de gritar: ¡Viva Franco! y ellos respondieron, por supuesto, con consignas en defensa de la República Española. Y que en 1937  estuvieron  en España con todos estos intelectuales maravillosos que defendieron a la República, y donde nació el libro de Elena: Memorias de España 1937. Elena y Octavio, quienes por la trifulca que se armó ese día fueron a parar a la cárcel junto con su hermana Deva Garro y su esposo, Jesús Guerrero Galván, quienes también eran republicanos, mueren el mismo año. Octavio Paz  el 19 de abril de 1998 y Elena Garro, el 22 de agosto de 1998. Partes del cuerpo que Zeus separó, que ellos lograron por un momento unir en vida pero que la muerte unió del todo, y que dejaron a una hija, a la única hija que tuvieron ambos, Helenita, La Chatita, y que me estremeció un día al gritar: ¡Soy la mierda de los dos genios! Estos dos genios: Paz, el único premio Nobel de Literatura mexicano, hasta el día de hoy, y Garro, la creadora del Realismo Mágico, crearon una de las historias más apasionantes de la literatura mexicana y mundial.

Helena Paz
 Afortunadamente los detractores de Elena están muriendo. Pronto, seguramente, se hablará todavía más de esta maravillosa “partícula revoltosa” con la que nos dotó esta tierra mexicana.
Elena Garro tuvo diversos amantes. Pero al que más amó fue al escritor argentino Adolfo Bioy Casares. La correspondencia entre ambos puede consultarse actualmente en la biblioteca de la Universidad de Princeton. Allí están los archivos de las cartas de Elena. También sus poemas fueron adquiridos por esta Universidad.







Cierro con un fragmento de su novela Testimonios sobre Mariana:

Guardo también su promesa escrita: 

“Te esperaré en el cielo sentada en la silla de Van Gogh”. No hablo en orden. ¿Cuál es el orden con Mariana?

 
Tanya Cosío
Guadalajara, Jalisco, México.
Noviembre del 2010.





domingo, 14 de noviembre de 2010

Erika Janunger y Tanizaki



Como ignoro todo lo relativo a la física teórica, en este caso no hago sino dejar correr mi imaginación; en cuanto a los descubrimientos de orden práctico, si los japoneses hubiéramos seguido direcciones originales, las repercusiones en nuestra manera de vestir, de alimentarnos y de vivir, habrían sido sin duda considerables, lo cual es lógico, pero también lo habrían sido en las estructuras políticas, religiosas, artísticas y económicas; y se puede fácilmente imaginar, siendo como es Occidente, que habríamos encontrado soluciones radicalmente diferentes.
He aquí un ejemplo muy simple. He publicado en los Bungei-Shunju un artículo en el que comparaba la estilográfica y el pincel; pues bien, supongamos que el inventor de la estilográfica hubiera sido un japonés o un chino de otra época. Es evidente que no habría dotado a su punta de una plumilla metálica sino de un pincel. Y que lo que habría intentado que bajara del depósito hasta las cuerdas del pincel no sería tinta azul sino algún tipo de líquido parecido a la tinta china. Por lo tanto, como los papeles de tipo occidental no sirven para el uso del pincel, para responder a la creciente demanda se tendría que producir una cantidad industrial de papel análogo al papel japonés, una especie de hanshi mejorado, y si el papel, la tinta china y el pincel hubieran seguido este desarrollo, la pluma metálica y la tinta occidental nunca habrían conocido su auge actual, los partidarios de los caracteres latinos no habrían tenido ningún eco y los ideogramas o los kana habrían gozado de un unánime y poderoso favor. Pero esto no es todo: nuestro pensamiento y nuestra propia literatura no habrían imitado tan servilmente a Occidente y ¿quién sabe? probablemente nos habríamos encaminado hacia un mundo nuevo completamente original. Con esta digresión he querido mostrar que la forma de un instrumento aparentemente insignificante puede tener repercusiones infinitas.

Tanizaki

viernes, 12 de noviembre de 2010

Poesía... TODOS SOMOS EXTRANJEROS de Carlos Edmundo de Ory


Poemas de Tanya Cosío, Marco Fonz y Carlos Edmundo de Ory

Todos somos extranjeros

Ignoramos el nacionalismo idólatra. Amamos todos los países.
Todos somos extranjeros. Las lenguas, los tipos étnicos, nada
cambia en nuestra condición humana de exiliados en el mundo:
la patria está en otra parte... Allá donde las fronteras están
abolidas; allá donde se ha establecido la civilización común; allá,
donde han sido alcanzados los fines dignos de la humanidad
entera.

¿Cosmopolitas? No: es demasiado lujo. ¿Universales? No:
demasiado culto.

¿Humanistas? No: demasiado científico. ¿Ciudadanos del mundo?
Eso deseamos. No está permitido.

Somos todos extranjeros... con pasaportes falsos. Tenemos un
ghetto: la tierra. Sin embargo, la tierra es nuestra.

Desde los tiempos bíblicos, desde Job hasta Charlot, aquel que ha
venido a vivir sobre la tierra no tiene patria, salvo la tierra
misma. El Hombre es el soldado de la Humanidad y su única
arma es su grito ante el Universo, grito ahogado por las
fanfarrias, los himnos, los cañones.

Somos todos extranjeros. El Hombre es en primer lugar el
indígena de la tierra; después, y al mismo tiempo, el hombre a
secas, el Extranjero. Es el campesino sin tierra de la Humanidad.

Somos todos extranjeros de un modo carnal. Somos todos
carnales de un modo fraternal. Somos todos fraternales en una
sola mirada. Más para ello, es necesario que todos nos miremos
como extranjeros.


Escrito en Amiens, 1968.
Carlos Edmundo de Ory

martes, 9 de noviembre de 2010

La otra el otro lo otro

hoy desperté con la sensación de estar despertando al mismo tiempo en otro lugar. como si hubiera sido una gemela que percibe a la otra que es en otro país. en otro continente. tengo cuidado con mis pasos porque no quiero que se caiga. tampoco quiero que me tire. todos somos los que somos aquí y en otro lado? con otros cuerpos. o hasta eso será igual. similar. mirarme en el otro espejo que también soy. cuántos iguales seremos. lo que hace una le afecta a la otra? si duermo ella se despierta o despertamos al mismo tiempo. si me masturbo es sólo a mi cuerpo o también al de ella. si ella hace el amor yo me estremezco? quien nos hace el amor siempre se lo hace a dos? si le hacemos el amor a alguien siempre somos dos las que se lo hacemos? si ella hace ejercicio mis músculos se ejercitan? no necesito comer si ella está comiendo? encontrarte de frente. con la otra. será más tú en ella o tú serás más ella que ella misma? desdoblarse. espejearse. si camino ella no necesitará moverse y el cuerpo en una emoción centrífuga se desplaza? para qué me muevo. me levanto de la cama. si ella lo está haciendo. si viajo hacia el lugar donde está. ella viajará hasta el lugar donde yo estaba? cuántas veces se puede dejar de ser uno mismo para convertirse en el otro. la otra. lo otro. quiero ser un árbol. un tejado. el mar. completo. no sólo una ola. me fundo con el universo si tengo la conciencia de ser el todo y la nada? si hablo o permanezco callada. algo sucede? hay algún vidrio que deje de romperse si yo no arrojo la piedra? o todas las piedras se estrellan contra los vidrios aún sin ser arrojadas. si miro de frente a todos los muertos de este país. la otra que soy en otro país creerá que es en su país donde ejecutan a diario? soñará la otra que soy con una guerra civil en su país? allá todo también es eufemismo o sí puede pronunciarse el nombre de cada cosa. no temen mirarse al espejo. aunque se rompa?

lunes, 8 de noviembre de 2010

Fotopoetas


                                                           Daniel Moreno

miércoles, 3 de noviembre de 2010

las labores del pensamiento

las labores del pensamiento son más arduas que las labores de parto. con la diferencia de que entre parto y parto hay que esperar un periodo de embarazo. entre pensamiento y pensamiento no hay límite. en la espera. en la continuidad. son flujos continuos. una menstruación que jamás se detiene. cada hora labores de parto. cada cinco minutos las caderas del cerebro se abren. para dar paso a una idea un pensamiento una palabra una concepción. otra visión. se rompe la fuente. una palabra más. un concepto más. una contradicción. complementación. mayor complejidad. más sutilezas. menos enfermiza. más vergonzosamente escabrosa. o. delicada. tenue.

lunes, 1 de noviembre de 2010

Güeras Vodka "Blondeoursnoire" o el Divertidísimo mundo del: ¡tápate los ojos! a ver, adivina: ¿QUIÉN SOY?




Es cosa curiosa, siempre me ha gustado verme como mi propio experimento, pero jamás imaginé que un simple cambio en el color del cabello pudiera hacer tanto. Como ya casi llego a la etapa final de esto puedo hablarlo. Son sorprendentes los juicios y determinaciones que pueden nacer a partir del color del cabello con el cual se colorea o se desdibuja una persona. El hecho de haberme puesto de güera causó aseveraciones del tipo: "eres otra, has dejado de ser tú" como si alguien en algún momento tuviera la menor idea de quién soy. Si así es pediría que por favor me lo hagan saber. Porque sigo haciendo performances eternos con mi vida y obra... ja,jaaaaaa!!! y ni así puedo terminar de saber quién soy. Y si dejé de ser yo sólo por un color... qué fortuna!!! siempre he querido ser "el otro" "otra" Je est un autre. En un antro, un chavo me dijo, casi asustado: "eres la primera güera que conozco que piensa". Después de haberme contado sobre su padre que soñaba con ser pintor y que había estudiado en La Sorbona, pero que tuvo que dejar la carrera para "no morirse de hambre", pero que en su casa, tienen una gran colección de pinturas. Estaba convencido de que me tenía que ir con él. Eso sí, no supe si quería que me fuera con él porque era la única güera que pensaba o simplemente por ser güera. Por supuesto, hay güeras de verdad, no güeras vodka (un término vulgar pero divertido que me dijo mi hermano: el cabello güero pero el coño negro... "oso negro"). Ah, porque además de ser güera me inserté en el mundo de los antros... un amigo me dijo un día: a mí se me hace que tú nomás nos estás estudiando, verdad? y no son tan diferentes los unos mundos de los otros mundos, la única diferencia es que no hay sino las diferencias que habitan en el mundo del pensamiento. Están tan cerca que dan miedo. En ambos mundos me juzgaron por ser güera. Los hombres en los antros por supuesto me decían que casi no me entendían. Algo así como: sí, güerita... pero cállate y ven conmigo. Yo te voy a enseñar lo que es la vida. "El famoso mete saca" del que hablaba Kubrick. Y del otro lado, algo así como: ¿piensa? ¿miente? "cambió mucho". Ja,jaaaaaa!!! Ah! y descubrí un gran descubrimiento: que soy como el río: nunca soy el mismo. La misma. Lo que sí me parecería un gran y terrible descubrimiento sería que todos fueran siempre el mismo. Yo no sé quién soy. Pretendo saberlo cada día. Por eso me enredo entre sucesos, lo que fui y lo que no y lo que hubiera querido ser y lo que soy. No quiero ni pido que me entiendan ni que me crean. No soy un santo ni soy Dios. Si acaso, una Diosa... Blanca, como Laura Riding... ja,jaaaaa!!!  ya en serio, me sorprende la capacidad de juzgar a los otros. A las otras. Simplemente, una güera pintada no piensa, una güera es superficial por ende, una güera es una vergüenza para su raza latinoamericana. Si Marilyn Monroe no hubiera cambiado el color del cabello con el que nació, otra sería su historia. La hubieran apreciado, le hubieran permitido realmente ser actriz... claro, la hubieran admirado también como la mujer guapísima que era. ¿Al ser rubia pudieron convertirla más fácilmente en el símbolo sexual por excelencia y en la tonta de Hollywood?.  En cambio, si tantas actrices de telenovelas se pintaran el cabello de otro color, y dejaran de ser güeras, dejarían de ser "actrices". Pero bueno, este es el divertido mundo de las apariencias. A quién le interesa explorar dentro del corazón o pensamiento de una güera si pueden explorar dentro de sus vaginas. ¡Pobres güeras! de ahora en adelante me solidarizo con su causa, aunque sean... "blondeoursnoire"

sábado, 30 de octubre de 2010

NUESTRA APARENTE RENDICIÓN: Ante la masacre contra un autobús de maquiladoras ...

NUESTRA APARENTE RENDICIÓN: Ante la masacre contra un autobús de maquiladoras ...: "Esta carta aparecerá publicada en el próximo número de Proceso y en el Periódico de Ciudad Juárez. Únete. Deja tu nombre en comentarios. Sum..."

Huesos eléctricos

Un bisturí eléctrico te parte la carne, te corroe el hueso y tú tan tranquila y tan viva. Tan sin anestestia, tan quimérica. Me divido en heterónimos. Me hermano con los días y con el aire y en un aire soy una y en un día soy otros. Tan fácil y tan difícil tan poquito hollado. Tan poco hollín que le brota a los huesos. Cómo le hicieron para partirte y dejarte la carne. Cómo entró la sierra a pernoctar entre tus adentros y tú tan ciega. Tan clara. Tan contemplativa.

viernes, 29 de octubre de 2010

UN BELLO PESA NERVIOS Antonin Artaud - Pour en finir avec le jugement de dieu (Per farla finit...


    Toda escritura es una cochinada.
    Las gentes que huyen de la vaguedad para buscar la
precisión de lo que pasa en su pensamiento, son unos cerdos.
    Toda la gente literaria es cerda, en especial la de este tiempo.
    Todos los que tienen puntos de referencia en el espíritu,
quiero decir de un cierto lado de la cabeza, sobre sitios
bien localizados en su cerebro; todos los que son dueños de su
lengua; todos para quienes las palabras tienen un sentido;
todos aquellos para quienes existen alturas en el alma y
corrientes en el pensamiento; todos los que son espíritus
de época y han bautizado estas corrientes de pensamiento
(pienso en sus tareas precisas y en este chirrido de autómata
que lleva a todos los vientos su espíritu)
-son unos cerdos.
    Aquellos para quienes ciertas palabras tienen un sentido,
y ciertas maneras de ser; aquellos que afectan tan bien
sus maneras; aquellos para quienes los sentimientos poseen
categorías y discuten sobre un grado cualquiera de sus
clasificaciones hilarantes; aquellos que creen todavía en los
"términos", aquellos que ponen en movimiento ideologías
habiendo adquirido un rango en la época; aquellos cuyas
mujeres hablan tan bien y estas mujeres de igual manera
hablan tan bien y hablan de las corrientes de la época;
aquellos que creen aún en una orientación del espíritu;
aquellos que siguen vías, que agitan nombres, que hacen
gritar las páginas de los libros, ésos
-son los peores cerdos.
     ¡Pero con qué gratuidad habla, joven!
     No, pienso en los críticos barbudos.
     Y se los he dicho: nada de obras, nada de lengua, nada de
palabra, nada de espíritu, nada.
    Nada, sino un bello Pesa Nervios.
   Una suerte de estación incomprensible y erguida en medio
de todo en el espíritu.
   Y no esperen que yo les nombre este todo: En cuántas
partes se divide, que les diga su peso, que yo camine, que me
ponga a discutir sobre este todo, y, discutiendo, me pierda y
me ponga así, sin saberlo, a PENSAR -y que ilumine, que
viva, que se engalane de una multitud de palabras, muy bien
restregadas de sentido, todas distintas, y capaces de poner al
día todas las actitudes y todos los matices de un sensibilísimo
y perspicaz pensamiento.
    Ah, estos estados que no se nombran nunca, estas
situaciones eminentes del alma, ah estos intervalos del
espíritu, ah estas pequeñísimas fallas que son el pan cotidiano
de mis horas, ah este pueblo hormigueante de datos -son
siempre las mismas palabras que me sirven y en verdad no
tengo el aire de desplazar demasiado en mi pensamiento,
pero en realidad lo desplazo más que ustedes, barbas de
asnos, cerdos pertinentes, dueños del falso verbo,
despachadores de retratos, folletinistas, planta baja,
herbajeros, entomólogos, llaga de mi lengua.
    Se los he dicho: ya no tengo mi lengua; no es razón para
que ustedes persistiesen, para que ustedes se obstinasen en la
lengua.
    ¡Vamos! en diez años seré comprendido por las gentes que harán
lo que hoy hacen ustedes. Se conocerán entonces mis géisers,
se verán mis hielos, se habrá aprendido a desnaturalizar mis venenos,
se revelarán mis juegos de almas.
    Y serán entonces derramados todos mis cabellos en la cal, todas
mis venas mentales, se percibirá mi bestiario y mi mística se habrá
vuelto un sombrero. Se verá humear la juntura de las piedras y
arborescentes ramos de ojos mentales se cristalizarán en glosarios,
se verán entonces caer los aerolitos de piedra, se verán cuerdas,
se comprenderá la geometría sin espacios, y se aprenderá lo que es
la configuración del espíritu, y se comprenderá cómo perdí el espíritu.
    Se comprenderá por qué mi espiritu no está allí, se verá a todas
las lenguas secarse, a todos los espíritus desecarse, a todas las
 lenguas endurecerse, las figuras humanas se aplanarán,
se desinflarán como aspiradas por ventosas desecantes,
y esta lubricante membrana seguirá flotando en el aire,
esta lubricante y caústica membrana, esta
membrana con dos espesores, con múltiples grados, con infinitas
grietas, esta melancólica y vítrea membrana, pero tan sensible, tan
pertinente también, tan capaz de multiplicarse, de desdoblarse, de
regresar con su espejeo de grietas, de sentidos, de estupefacientes,
de irrigaciones penetrantes y virulentas,
todo esto entonces será bien visto,
y no tendré ya necesidad de hablar.



A LE LU YA!!! Esta es, palabra de... Antonin Artaud

lunes, 25 de octubre de 2010

John Lennon - Imagine LA IMAGINACIÓN AL PODER




Debí haber nacido en otros siglos/con otros ojos/en otra dimensión/
haber despertado en otro sueño/si a quien escribió esto/
lo asesinaron/si a quien saltaba en abrazos como él/
combinación/maravillosa/
que tomaba por asalto a la xenofobia/
confundía con un beso/al racismo/
IMAGINO LSD/yerba santa/IMAGINO/
que no lo asesinaron/que todos estos muertos/
que estas patrias/cargan/los IMAGINARON/
YO VIVO EN EL MUNDO DE ESTAS PALABRAS/
despierto en el mundo que estos hombres y mujeres/
crearon/me abro en Woodstock/en Tlatelolco/antes de/
que las tanquetas arrasen/soy el árbol que contempla a YokoJohn/
soy el blanco/de todos estos sueños/
no permitiré/que arrasen/con la risa/no pasarán/
más allá de las barbas blancas/de un general/
no es la primera vez/que me tachan de sesentera/
no es que no quiera que se muera nadie/todos/se mueren/hasta yo///(risas)///
ME DESPIERTO/desnuda/de nuevo/
toco mis carnes/contenta/
cantan/al día/noche/madrugada/
me nutro/de sueños/
IMAGINO/IMAGINO/IMAGINO/
no hay imagen/que de tanto imaginarla/no exista/
la alimento/boca a boca/
John/a/penas/tiene setenta años/danzo/alrededor de él/
IMAGINO/que fumo/que es esto/lo que me hace/IMAGINAR/
a las piedras/de mi Matria/al asfalto/de mi Patria/
a Juárez/ensangrentado/
IMAGINO/que IMAGINO/
que no todos están tan desesperados/
que nadie quiere agarrar la pistola/fusil/
granadas/bazukas/lanza misiles/
que todos los niños/de mi Patria/
se han puesto a jugar/se creen vaqueros/
o en una película futurista/
todas las niñas se han puesto/a jugar/
a que se mueren/
a que los niños les pegan/y las niñas lloran/
al final/todo es/vasta/IMAGINACIÓN/
me pregunto: si puedo imaginar/algo tan atroz/
por qué no IMAGINARME/en este sueño blanco/
me despierto y las letras/de mi patria/son otras/las fechas/
se han trastocado/todo es posible/

LA IMAGINACIÓN AL PODER!!!

LA IMAGINACIÓN PUEDE PODER/PUEDE PODER IMAGINARSE/
QUE TODO FUE IMAGINACIÓN/Y JOHN SE LEVANTA/
SE LIMPIA/LA SANGRE/TODOS REÍMOS/ASUSTADOS/
LAS TANQUETAS SE REGRESAN/LOS SOLDADOS/SE BAJAN/
Y EN LAS TANQUETAS/VIAJAN/SOLIDARIOS/
TODOS LOS NUEVOS PROFETAS/HACIA LAS OLIMPIADAS/


SI NO SE PUEDE VIAJAR/AL PASADO/VIAJEMOS AL FUTURO/
CON LOS BOLSOS LLENOS/PLETÓRICOS/LAS CHAQUETAS/
LAS MANOS/LAS CABEZAS/LLENAS DE PÁJAROS/


I               m             A           g            I           n            O

domingo, 24 de octubre de 2010

Soy el cordero degollado

Soy un cordero degollado/
zarza/tristeza/
para quien me ama/
desesperación/
para quien me busca/
soy un corazón/
al rojo vivo/
que anda/
herrando/
a quien le toca/

el fuelle de Dios/
con quien azota/castiga/
el cuerpo roto/
del desespero/
no puedo asirme/
a ningún brazo/
 
ahora sé/
lo que sufre/
el huracán/
el temblor/
la peste/


me gusta/
la soledad/
de mi soledad/
estar sola/
en mí misma/


Soy la mano/de Abraham/
el cuerpo/de Isaac/
la palabra/del ángel/
el grito/de Dios.

miércoles, 20 de octubre de 2010

Unos cuantos kopeks en el bolsillo




Es sorprendente cómo todo causa sorpresa y revuelo en mí. La poca pertenencia que tengo hacia todo. Me invento anclas para no moverme y nunca resultan. Bajo del viejo barco para acudir al nuevo. Los aviones coludidos con lo supremo del cielo me hurtan entre sus fauces. Las reencarnaciones se suceden una a otra como el día a la noche. Extraño los viejos trenes que recorrían mi amado país: Rusia. Cuando me trepaba en ellos y tenía una chaqueta vieja un mendrugo de pan y unos cuantos kopeks en el bolsillo. Tanto frío provocaba que me bastara con abrazarme a mí mismo para ser feliz. Tantos paisajes tantas mujeres y hombres. Tantas piernas entrelazadas tantos vientres a punto de reventar. Rostros y más rostros se adhieren al peso al paso de mi existencia. A cada vida extraño mis cigarros mis puros mis pipas que voy regalando a quienes me han acompañado o me acompañan. En cada vida voy identificando a quienes antes conocí. Casi nadie me recuerda. Cuando me voy recuerdan. Pero no aquella vida en la que nos compartimos tanto sino esta, en la cual me ha tocado ir de puerta en puerta a beber unos tragos de vodka reales o imaginarios para después ser arrojado como un perro. Ya no me temen. Ya no los persigo. Observo sus tristes derrengadas o alegres vidas en las que siempre falto. Cuando me ausento el humo de mi tabaco invisible queda. Cubre sus alfombras sus pisos sus libros sus camas sus recuerdos que vienen de otras vidas que no recuerdan. No soy la que miran ni el trasero que patean. Quienes todavía me persiguen ya no deben preocuparse. Ya no creo en las revoluciones porque nada hay para revolucionar. Entrelazar los brazos al cuerpo del viaje. Al cuero de las maletas que llevo en el tacto. Ahora vivo en el horario ruso de nuevo. Rusia me reinventa en México. Lo único que me acerca a este país es el tequila. Se parece al vodka. No apago las velas porque moriría un marinero. Francia me canta al oído. Soy un viejo europeo que ha pretendido ser americano. Amo América y su Torre de Babel. Hice bien en dejar que ganaran los americanos. Su alma es tan grande como su territorio. Son tan parecidos América y Rusia que bendigo su lucha y amor que intercambian. Quien sabe expandir su territorio sabe alargar su corazón. Pero el idioma que más sigo amando, es el francés. Siglo tras siglo sigo ensayándolo recordando las calles de París la Picardía y todos los sueños besos arrancados a cada cuerpo a cada boca me incendian. Danzo en la piel de Ámsterdam. Cuerpo amado de mi Patria eterna. En Holanda una vez me desnudé y mi piel sabe que en esta vida lo volveré a hacer. Ya Extraño, de Nuevo, a Holanda. Los pocos kopeks que tengo entre mis faldas alcanzan para viajar al mundo. Julio Verne se reía cuando le contaba esto. Ochenta días entonces te bastarán para cruzar el mundo... y bien sabe que no son ochenta, sino ocho. Su amor por México me hizo acudir a esta tierra. Considero que no llegué en el mejor momento de este país. Eso tiene sus buenas consecuencias: dejar las revoluciones. Decidí no abandonar la Poesía que me ha perseguido durante varias vidas. Bueno, en realidad sí lo he intentado, Julio lo sabe. No ese Julio, sino Cortázar. Entre Julios te veas. El Teatro también ha sido otra constante que tampoco he podido arrancar, ni pretendo hacerlo. Añoro las conversaciones extrañas e inteligentes que a través de los siglos se han ido extendiendo. Cada vez tienen más miedo las bocas o los cerebros de hablar lo no debido o de estar en el filo de lo correcto. Quizá, de no ser queridos. Como si tantos en estos tiempos, supieran querer. Casi en ningún tiempo la gente sabe, de verdad, querer. Presiento a Julio de nuevo. Sé que pronto llegará a mi vida. No el de Rayuela, sino el de los Viajes. Y entonces sí. Volverán las conversaciones abiertas y llenas de flores como las flores que en una mano carga ese hombre que se eleva en su tumba. Y sin miedo hablaremos de los sucesos que sobrevendrán en cien doscientos quinientos o mil años. La cotidianeidad se refugia en sus años de vivos o en lo poco que ven en periódicos noticieros o el mundo cibernético. Poco a poco veo abrirse expandirse el nuevo Hombre el nuevo pensamiento, los seres integrales a elevarse de nuevo, y extraño a Verne para discutirlo. Porque con él todo es discusión. Conocimiento, exploración. Ya es hora de que regrese, de que venga a conversar, a reír conmigo de los ocho días. En esta vida aún no lo conozco. Pero lo presiento. Así es él. Siempre se anuncia con anticipación para no asustarme, y sólo: SORPRENDERME. Le gusta, en cada vida, causar la primera sopresa que yo causé en él. Sonrío, sonrío de nuevo. Algo, algo hicimos bien.

Soy un Peyote. Esto me hace respetar mis raíces Indígenas. Hablo español. Esto me hace respetar mis raíces Españolas. Soy un cuerpo físico, esto me hace respetar a la Humanidad. Soy un cuerpo espiritual, esto me hace respetar Visiones.

                              PEYOTE

Es extraño ver cómo se sorprenden ante la indiferencia con los pueblos indígenas. Es una alarma que ya lleva siglos sonando y tal parece necesitarían que cada uno de los hablantes de lenguas indígenas fueran una ambulancia en sí mismos para ser escuchados. El castigo que impregna nuestras vértebras quizá sea el español no asimilado, el indígena que tampoco asimilamos en cada uno de nosotros. La invisible conquista que se sigue perpetrando. Que nos obliga a la violencia, a derramar sangre sin impunidad puesto que somos  un pueblo que no ha sabido mirarse en ningún espejo. No sé cómo detener esto. Desafortunadamente much@s de nosotr@s tenemos ínfulas de dioses diosas pero no lo somos y eso nos hace tan vulnerables y tan oprimidos ante todo lo que nos rodea. Por supuesto que existe la opción de viajar hacia otro país o sitio más benéfico para nuestros huesos. Eso me debilita aún más porque me conduce hacia  la pregunta: el intelecto, el conocimiento, para qué sirve. Mejor arrojarse a la impunidad de la ignorancia total. Ya decía Sor Juana que era mejor hacer escuelas para ignorar puesto que eran más los que ignoraban que los que conocían. Por supuesto me sumo a los que ignoran. Pero desearía ignorar un poquito más y quizá eso me concedería una beatífica felicidad, que probablemente ante otros ojos resultaría vergonzosa; pero que para mi salud mental económica o física orgánica sería saludable, o podría vivir tranquila en algún estadío del ser físico emocional síquico o corporal. Quizá ignorar los diversos planos, me tendría quieta. Mi alma salta mi ánima mi espíritu o mis sueños, visiones. Soy un peyote. Sé que toda la Humanidad vive en mí y yo en ella. Y que cada ser vivo o muerto conformamos la habitación del Todo. Respeto a la Tierra puesto que de ella provengo. Respeto la ignorancia puesto que querría vivir inmersa en ella. Respeto el conocimiento puesto que querría dedicar enteramente cuerpo y espíritu a él. Sino fuera un Peyote, podría consumir peyote, para alucinar y quedarme quieta. O fumar opio para quedarme quieta. O si creyera en los beneficios de la Muerte, podría suicidarme. Pero como somos parte de un Todo, bien sé que no hay escapatoria ni atajos. En esa ignorancia radicaría mi felicidad. Esa es la ignorancia que no poseo. Ignoro tanto y de tantas cosas  que aún no sé por qué no puedo ignorarlo todo. Sé del Todo y sin embargo no lo conozco todo, y eso me hace recordar que también quisiera conocerlo todo. He nadado entre la Nada, la percibo, pero tampoco puedo vivir quieta en ella. He sido el Cíclope y Ulises gritando Nadie. Ni todo lo ignoro ni todo lo conozco. Eso me provoca danzar desde las vértebras de Tierra Cielo Fuego y Agua.

martes, 19 de octubre de 2010

domingo, 17 de octubre de 2010

Tierra agrietada

He decidido dejar de pensarme/
de pensar/de pensarlos/
me cansaron/ las maletas/
los pensamientos/en fuga
quería/asirlos/ prenderlos/
a mochilas/incensarios/
mis piernas están cansadas/casi como mi corazón/
a punto de reventar/
no sé a qué aire/a qué silencio pertenezco/
o si verdaderamente/
pertenezco/
/a alguna fauna/ flora/ bosque/desierto/
me cansa llorar/en todas las esquinas de la piel/
he querido saber todo/comprenderlo todo/
teminé por no saber nada/ser nadie/
el cero/ maya/ que un día/ alguien descubrió/
con sopresa/ante/el mundo indígena/
se acumularon los sufrimientos/
soy laguna sin fin/más dentro/más fuera avanzo/
más me hundo/más soy punta/de iceberg
balanza que se inclina/hacia un lado/nunca en el centro/
SER/no sé si algún día fui/creí ser/
tanto pensamiento enredado/
ser la flor/regalar los pétalos/
o ser devorada/ hasta que se atragantanten con ella/
cada pasillo/cada aeromoza/cada piloto de avión
con sonrisas encantadoras/me hacen creer/
que la vida/es el vuelo/
no sé vivir en la tierra/
es hora de gritarlo/
confesarme ante el escenario de la vida/
es poco lo que sé/
nunca supe nada/
fingí al agarrar el tenedor y la cuchara/
en mi imaginación/ siempre/
sigo embarrándome/ tirando/
comida y agua/
colecciono rosas secas/
que me recuerdan mis manos/
ancianas/aún antes de nacer/
todo mi interior/lindo/
en su atroz belleza/
de órganos internos/
mierda/sangre/todo un mecanismo/palpitante/desaforado/
me enseñaron/ a cerrar las piernas/
a no gritar/
miro hacia adentro/
no he sabido cómo ser discreta/
acallar/ esa vorágine que se libra/
dentro/de las carnes/
lo que hay fuera/
tampoco ha sabido/callar/
no soy discreta/ni educada/
soy un eructo/que se pronuncia/
un salto/que con faldas/
muestra/ los calzones/
he decidido/ no pensar/
para / no / fragmentarme/
seguir siendo mar/
transitar/
en ríos/ lagunas/nubes/
lloverme siempre/
sobre la tierra/agrietada
así/no pensar/
ser/sólo agua/
lágrima enredada/
al cuello/de la Patria

viernes, 15 de octubre de 2010

¡¡¡APOYEN ESTA INICIATIVA!!! ¡MENOS BALAS Y MÁS TEATRO!

 
Apoyemos la Iniciativa del artículo 226-bis que propone un Estímulo Fiscal al Teatro


Carta de la comunidad teatral a los diputados de la LXI Legislatura

Adhesiones al correo: apoyo226bis@gmail.com

Se recomienda que quienes estén en temporada este fin de semana en todos
los espacios escénicos del país impriman la carta e inviten a público,
actores y técnicos a firmarla.

A continuación se reproduce el texto de la carta dirigida a los C.
Diputados de la LXI Legislatura, que buscaremos publicar en los
principales medios el próximo lunes 18 de octubre. Es importante que
toda la comunidad manifieste su adhesión lo más pronto posible, pues la
iniciativa de ley será discutida y votada a más tardar el próximo 20 de
octubre. 

Los interesados en obtener más información (incluyendo el texto de la
iniciativa) pueden consultar la página: www.apoyo226bis.blogspot.com

 

Carta de la comunidad teatral a los diputados de la LXI Legislatura 


A los C. Diputados de la LXI Legislatura:



Los que suscribimos, miembros de la comunidad teatral del país
(actores, directores, dramaturgos, escenógrafos, profesionales de las
artes escénicas en general y espectadores del teatro mexicano)
manifestamos nuestro apoyo total a la iniciativa de creación del
artículo 226-bis de la Ley del Impuesto sobre la Renta, presentada por
la Senadora María Rojo, que establece un estímulo fiscal al teatro
mexicano.

El proyecto de creación del artículo 226-bis establece un mecanismo
mediante el cual los contribuyentes morales podrán destinar hasta el
10% de su pago de ISR a la producción de una determinada obra teatral.
De esta manera, la iniciativa privada tendría la invaluable oportunidad
de contribuir al desarrollo cultural del país sin que esto represente
una carga onerosa adicional, pues el fondo proviene de sus impuestos
pagados al erario público en el ejercicio fiscal anterior. De aprobarse
la creación de este artículo, se dispondría de hasta 50 millones de
pesos anuales destinados exclusivamente a la producción teatral
independiente, los cuales se ejercerían a través de un fondo que podría
otorgar apoyos de hasta 2 millones de pesos por proyecto.

Consideramos que este estímulo fiscal impulsará definitivamente el
resurgimiento de la producción teatral independiente en todo el país,
como ha sucedido con el cine nacional a partir de la promulgación del
artículo 226 de la Ley del ISR, el cual ha catapultado la producción en
el ramo, que pasó de menos de 10 a más de 70 películas anuales, es
decir, casi un mil por ciento de incremento en menos de un lustro.

Estamos ante una disyuntiva crucial para que los creadores escénicos
independientes consoliden sus vínculos con los patrocinadores privados
y con el público, pero también, para que se fortalezca la presencia del
teatro como experiencia colectiva en una sociedad más participativa e
influyente. En países como Brasil y Colombia, una forma efectiva de
combatir la violencia y fomentar la reinserción social ha sido la
instrumentación de políticas de apoyo a la cultura y la educación. El
teatro no sólo es un ámbito de disfrute estético al que los mexicanos
tenemos derecho de acceder, como lo estipula la Constitución respecto a
toda actividad cultural; sino un medio que permite, alienta y hace
posible la convivencia diaria al interior de nuestra sociedad, a todo
lo largo y ancho del país. El teatro es, por excelencia, el territorio
del diálogo y de la interacción comunitaria. Por ello, consideramos que
la aprobación de este estímulo fiscal puede marcar una diferencia
radical en la vida cotidiana de nuestro país, por ende, en la
reconstitución del tejido social tan deteriorado por el contexto de
violencia que vivimos diariamente.



                           ¡Menos balas y más teatro!



Responsables de la publicación: José Antonio Cordero, Dobrina Cristeva,
Luis Mario Moncada, Flavio González Mello y Jaime Chabaud.

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jueves, 14 de octubre de 2010

SUEÑO AZUL

ODE

una pistola/el gatillo/unas balas/una cuerda/unas pastillas/un cuerpo desnudo/
tranquilo/una plancha reflexiona/helada, menos helada que el cuerpo/
piensa/si fuera humana/cómo viviría/ ¿viviría?
descanso/arrancar/con los dedos/la vida
la vida sin respiración/una plancha
las sílabas/entonan el coro/las golondrinas
mordisquean con su pequeño hocico
las migas del pan/ que ES ese cuerpo/que ya no comerá
y todas las músicas del mundo/todas las sinfonías
fados/cantos de grillos/todos los cantares animales
la tierra y la yerba/el cante/haciéndole un hoyo
al intestino del mundo/desarma días/años y segundos
AN DIE FREUDE
y todas las flores y hojas del planeta
meciéndose a la par
todos los dedos y manos
las palmas que no anunciaban la plancha/
llevan el ritmo
todos los platos/se precipitan
los vasos y copas estallan
NINGUNA NOTA
todas las maletas/van solas
los aviones emigran/en bandadas
la cabeza es al fin/viento y agua
libre/respiración
la nuca cae
como una lágrima/de Dios
sobre el féretro/de un nuevo rostro.

sábado, 9 de octubre de 2010

HE ASESINADO A LAS PALABRAS

ASESINÉ A LAS PALABRAS/PORQUE NO ME SIRVEN PARA NADA/
HE ASESINADO A LOS SUEÑOS/
(en un murmullo, que nadie escuche)porserculpablesdenoexistir/
MATÉ
TODASLASPALABRAS/LASVOCALES/ELALFABETO/DETODOSLOSIDIOMAS/
PORQUE NINGUNO ME HA SABIDO EXPLICAR NADA/
ASESINÉ AL AMOR DE DOS/LO HE MASACRADO/QUE NO SE VUELVA A ELEVAR/
CON SU MELOSA VOZ/
UN DÍA PASÉ POR UNA PLAZA OTRO DÍA POR OTRA/
CREÍ QUE EN ESA SEGUNDA VUELTA/ DE ESE MISMO DÍA/
VIVÍAN LAS DOS CARAS/ DEL AMOR/ DEL ODIO/
LAS DOS HAN SIDO DEL ODIO/
SÓLO CREO EN LOS DESPOJADOS DE TODO/ "EN LOS QUE ARDEN"/
SÓLO QUIEN ARDE/ SABE APAGAR EL FUEGO/
HE BRINCADO ENTRE TODOS LOS FUEGOS/
ME HE DESCUBIERTO/ DESNUDA/
ME VISTO DE NUEVO/ FUEGO/
fuegooooooooo!!! me lanzo entre saetas, espadas, flechas, disparos,antimateria
NO RESPETO NADA/ NI SUS CIELOS QUE PINTAN CON COLORES DE ACUARELAS/
NI SUS MENTIRAS QUE ENREDAN ENTRE TODOS LOS CUELLOS/
SÓLO CREO EN LA COLISIÓN DE HADRONES/
ESTOS TIEMPOS SON TAN MALOS Y TAN BUENOS/
COMO CUALQUIER BUEN PERRO QUE SE TIENDE BAJO EL TAPETE/
DE UNA CASA SOLA/ DE UNA CASA LIBRE/ UNA CASA ABANDONADA/
DE SÍ MISMA/UNA CASA QUE SE PRETENDE SOLAR/
HICE BROTAR LAS FUENTES DE LAS VENAS/ EN UN GESTO DEL MARQUÉS/
ENCONTRÉ MUCHAS VOCES/LLANTOS/GRITOS/AULLIDOS/BESOS/
LAS VOLVÍ A CERRAR/ TODO Y TODOS/
SE ME QUEDARON DENTRO/
MI LENGUAJE ES DE SEÑAS QUE NINGÚN GRUPO DE MINUSVÁLIDOS/conoce/
EL MINUSVÁLIDO ES EL QUE MATÓ SU CORAZÓN/
NO QUIERO SABER DE COBARDÍAS/SÓLO DE REBELDES QUE SE REVIENTAN/
QUE SE ASESINAN PARA CRECER/EN ESOS ÁRBOLES TALADOS
QUE SE ELEVAN SOBRE LA MENTIRA/de creerse buenos/de querer ser malos/
ALIMENTO CON MI BOCA AL AMOR DE TODO Y TODOS/
LE DOY RESPIRACIÓN A SU CUERPO CASI INANE/CASI ASESINADO/
LO MUEVO DESESPERADA/LE DIGO QUE NO SE VAYA
QUE SU BOCA NO SE PONGA MORADA/QUE NO SE VAYA/
HE ALIMENTADO AL AMOR CON LA INGRATA LECHE/INVISIBLE/DE MI CORAZÓN/
CON LOS PEZONES QUE ME REVIENTAN EN SANGRE/
POR AMAMANTAR AL DELIRIO/AL LADO OSCURO DE LA CIENCIA/
DEL DOLOR/RAIMUNDO LULIO/
POR AMAR LAS QUIMERAS/LOS ALQUIMISTAS/
POCO A POCO VUELVO A SER LA MISMA CIEGA/
QUE ERA DE NIÑA/
SANTA LUCÍA SE EMPEÑÓ/EN QUE NACIERA EN SU DÍA/
PARA TENERME/VIENDO/SIN VER/
SIEMPRE/CON LAS RETINAS/A PUNTO DE REVENTAR/
NO CREO EN SUS OPERACIONES DE LÁSER/
NI EN LAS COMPOSTURAS DEL ALMA/
CREO EN LAS AGUAS CRISTALINAS/ROTAS/SUCIAS/LIMPIAS/ DEL LETEO/
ESTOY DESPOJADA/DE TODO/


(腹切 o 腹切り



DE MI VIENTRE NACEN LAS FLORES DEL MAL DE BAUDELAIRE/
LOS LAGOS OSCUROS DESESPERADOS/DONDE POE SE BAÑABA/
EL NEGRO SOL DE LA MELANCOLÍA/EL SENA DESDENTADO/
HACIÉNDOLE UN LUGAR A CELAN/A TODOS LOS ARROJADOS/
ME NACEN DE LOS BRAZOS LOS ADOQUINES/
DONDE HEBUTERNE SE ESTRELLÓ/
ES AQUÍ EN ESTE CUERPO/FEMENINO/
DONDE CABE LA CUERDA DE TSVIETÁIEVA/
TODOS LOS VODKAS DE AJMÁTOVA/
LA DESESPERACIÓN PIZARNIKIANA/NUCAS DESARMADAS/
TODOS LOS AULLIDOS DE ARTAUD SE ME SUMAN/A LA GARGANTA/
TODOS LOS REVOLUCIONARIOS/LOS HUELGUISTAS/LOS QUE ABREN LOS OJOS/
PORQUE ES LO ÚNICO QUE TIENEN/
SE AGOLPAN EN CADA PORO/ME HAN CONVERTIDO EN UN EJÉRCITO/
SUAVE/SUAVE/CON CALMA/DETENIMIENTO/QUE LAS PALABRAS/
YA MUERTAS/HAN DE RESUCITAR/


GRITO/


PALABRAS/
LÁZARAS/
ELEVEN SUS CABEZAS/

despierten en su muerte/
llénense de toda la sangre caída de la tierra/
desesperación/
levántense/ ANDEN/


CANTEN CANTEN CANTEN CANTEN CANTEN CANTEN CANTEN


sean el ejército que acabará por volver útil/ a la PALABRA/ cobren sentido/ sean lo que son/ lleven el amor de la rata a cada corazón/ el amor de la cucaracha/ del quilópodo/ diplópodo/ de la ternera con la cebra/ del palacio con la choza/ de la paja con el mármol negro/ de la pirámide maya con la iglesia de Notre Dame/ del Kôkyo con el Sahara/ de la piel de un color con usos y costumbres/ hasta la piel/




                                                            /// muerta///