sábado, 21 de noviembre de 2009

Danza Azul

Danzo sobre el costado del mar inmersa en el amarillo de los ojos de Dios, en su música, en sus ángeles, entre sus aladas costas donde me lleva como si un tapete mágico fuera. Danzo y miro la belleza como si hubiera nacido de mis manos. La vida me bendice a través de las manos de mis amigos, de mis amigas, de los seres luminosos con los que he tropezado por propósitos mágicos de Dios. Beso las costas del Amor. El Amor Universal. El Amor que trastoca los sentidos. Me pierdo AZUL.

viernes, 20 de noviembre de 2009

25 DE NOVIEMBRE."DIA INTERNACIONAL DE LA NO VIOLENCIA CONTRA LAS MUJERES"

HOMENAJE-ACCIONES-POESÍA-OFRENDA-MÚSICA PARA ALÍ DESIRÉE CUEVAS CASTREJÓN (1985-2009)
Alí Dessiré Cuevas Castrejón, estudiante de Letras Clásicas de la UNAM, poeta, feminista que formaba parte de un colectivo, estaba comprometida con todas las causas por un mundo más justo. Nació el 19 de septiembre de 1985, estaba por titularse y contaba en su haber con varios poemas publicados. Acababa de cumplir 24 años la mañana del 20 de septiembre pasado cuando, Osvaldo Morgan Colón, el hombre que supuestamente la amaba, quien fue su novio durante casi dos años, le asestó 26 puñaladas en su cuerpo, y luego intentó suicidarse.
Desafortunadamente todos sabemos que el ser cultos o licenciados maestros o doctores en letras o en teatro o escritores o artistas no nos salva de la violencia. Una pena que nosotros mismos no podamos librarnos de ello. Es por eso que nos vemos en la necesidad de hacer este acto el 25 de noviembre, en nombre de Alí, que su único pecado fue terminar la relación con su novio que era celoso, machista, violento, y fue asesinada a 26 puñaladas por querer vivir una vida más luminosa, con cantos, con besos, con flores, y terminó con flores en un panteón. Aún se dice por parte de la familia del criminal que ella era la loca. Como siempre, las mujeres somos las locas y los hombres los pobres que tienen que soportarnos. Ese día también dejo el nombre Tanya de Fonz en homenaje a Alí y a todas las mujeres violentadas, golpeadas y asesinadas del mundo. Un abrazo luminoso.
Poetas y artistas unimos nuestra voz al reclamo de justicia para la poeta Alí Cuevas, asesinada a puñaladas.
19:oo hrs. Lectura de poemas de Alí Cuevas
participan: Natalia González Gottdiner y Zazil Collins
19:30 hrs. Presentación de "Arena" de María Eugenia López (La Plata, Argentina, 1977).
Presenta: La autora y Javier Norambuena (Santiago, 1981)
20:00 hrs. Lectura-Performance de Tanya de Fonz, poesía sobre feminicidio.
20:15 lectura de Musa de musas, poesía de mujeres desde la ciudad.
20:30 hrs. Raquel Huerta-Nava
20:45 hrs. Concierto "Lady Orlando"
Centro Cultural "La Pirámide" Calle 24 esq. Cerrada La Pirámide, Col. San Pedro de los Pinos (a dos cuadras del metro San Antonio, línea 7 del metro)

Soga cuello amarillo papel

Suicidarse. Pender del cuero amarillo papel de tu cuello. Pensar que nunca existió nada ni existes tú. Que es verdad. Que no hay remedio. Que no hay nada ni nadie que te pueda curar. Sólo maniobrar por encima de tu cuerpo. Sólo ser campana que resuene en las calles y en los mundos desde el cuerpo roto. Romperse. Desahuciarse. Sin médicos ni memoria. Así me sueñan quienes dicen que me aman. así. rota. Nueva Simone después de siglo. pero no. Mi cuello canta. Aún agujereado. Aún pateado. Mi cuello canta. Mi cuello anaranjado se disgusta por no encontrar el rojo ni el blanco. El aura naranja del sol se identifica. Me llama Sol. Luminosidad. Me arde. Solidifica los siglos y siglos del hombre. Soy cuaternaria. Soy dinosaurio y pradera seca. Amarillo papel. Amarillo incendio. Amarillos girasoles de Van Gogh. Soy un Van Gogh roto y desahuciado que corre por las calles de quien se quema. Peor aún. Soy mujer. En un mundo de mujeres que o se rompen o se entregan. Se reparten o se desquician. Soy agua que se filtra por los cabellos del hombre cuando se baña. El río que no deja de correr para que los otros lo persigan. Soy los otros el otro y me soy yo cuando menos me dejo de ser. Cuando me soy ya dejé de ser la que era y el otro y ya no soy ni la que era ni la que fui ni la que seré sino la que soy cuando no me soy. Una cueva. un vertedero. un manar de agua para ser bebida. encontrada. comprada. sedimentada. despojada. enamorada. una y otra vez. Enamorada. cien mil veces. no hay un solo amor de la vida. hay mil. hay cien mil. Hay, quizá, tantos millones de amores como poros tiene la piel. Pero la piel un día muere. Buscar a esos miles a esas miles para que cada poro sea besado por quien toca tu piel. A cada uno a cada una le pertenece un poro solo un poro. Detenerse sólo lo que dura la respiración de un poro. Poroso. Porosa. Volverse esponja donde se nace el agua y se recobra y se desgasta y un buen día se tira a la basura como se arrojan los féretros a la tierra. Como se arroja la tierra sobre el agua. para hacernos Lodo. Lodo de prisa. Sin polvo enamorado. Sin amor. Empolvados. Enjaretados en el silencio del mundo que ni ve ni observa ni contempla. En el orden silenciosamente desquiciado de los locos que caminan sin encontrar. Y siempre buscando. Ay el delirio de quien busca. Ay el delirio del que encuentra. He encontrado. Soy combustión espontánea. Soy el incendio que mira tras la ventana.

Destino

Es tan simple y tan vano el pensar que todo es destino. Me juzgan por echar raíces en el cielo. Por crecerme en territorios abisales. Por nacerme a través de la imaginación en la mitad del mundo. Y no tengo palabras para juzgar a los otros. Para determinar lo que son, quiénes son y por qué son. Y tan fácil les es juzgarme que me maravilla. Algo extraño radicará en mí que le permite a tantos juzgarme. Yo, la peor de todas, diría Sor Juana... ja, ja... digo locura y mis versos se pierden. Digo encontré y me miro colgada como Nerval. Colgada de una lámpara, buscando desesperada la iluminación. Ja,ja... digo silencio y mis palabras se quiebran. Se van quedando olvidadas como el corazón del mundo. Digo Amor y mi cuerpo se estremece. EL AMOR EXISTE. ¿Dónde? en donde puedas contemplarlo. Pero no sólo hay que contemplar, debemos accionar.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

SUAVE AMOR

AMÉ A UN HOMBRE
QUE REPARTÍA ROSAS
EN LOS VAGONES.
UN HOMBRE DESCALZO
QUE ME ESPERABA
CON SUS LUMINOSAS
M A N O S
ABIERTAS
SEÑALANDO AL CIELO.
LLEGUÉ TARDE.
ENCONTRÉ AL AMOR
REVESTIDO
CON LOS PUÑOS
DEL ODIO.
DESPEINADO
HIJO
DE
LA
IRA.
AMÉ A UN HOMBRE
COMO FLOR ABIERTA
DE LA ADOLESCENCIA.
AMÉ A ESE HOMBRE
COMO SI LAMIERA
DESESPERADA
MIS MUÑONES
ENSANGRENTADOS.
TANTO LO AMÉ,
QUE
TERMINÓ
CAL CI NÁN DO MEEEEEEEEEEEEEEEE.
ME CUBRÍA EL AVERGONZADO ROSTRO
CUANDO
MI REBELDÍA
SALTAAAAABA.
LE MOSTRABA POEMAS Y PAPELES.
¡Quería besos!
Una mano que sólo acariciara.
CON LA CAL DEL LLANTO
ME A CI CA LA BA.
AMÉ A UN HOMBRE
QUE POR NO LLEVARME
ENTRE SUS BRAZOS
ME
A
RRAS
TRA
BA.
TODO
SU
O DI 0O
SE ME VINO
ENCIMA.
TERMINÉ
POR ODIARLE
CON
UN
SUAVE
AMOR
QUE
AÚN
DURA.

martes, 3 de noviembre de 2009

HA MUERTO ALDA Y ME SUMO AL CORTEJO DE SUS DEUDOS CON UNA ENORME FLOR ROJA QUE DEPOSITARÉ ENTRE SUS SENOS

Estoy tan triste y alegre como sólo se puede estar cuando muere una hermana mayor: ha muerto Alda Merini... Alda, mi querida, que la paz de la no locura llegue a ti. Estoy alegre porque por fin puedo bailar contigo, abrazadas, tan abrazadas que la carne desaparece. Te veo en la portada del Times y me estremece la visión de tu desnudez completa, de tu arraigar el alma fuera del cuerpo. Mi querida Alda, si lloro es por que quién nos va a alumbrar ahora con esa luz de la mal llamada locura en este mundo de los hombres que cada vez es más triste. Alda, nos dejas más desamparados en este sitio donde todo se compra y todo se vende. Donde la palabra poco importa y te enloquecen para fingir que cuanto dices no es visionario ni diferente, que los Poetas no son ángeles en el Universo, ángeles que Dios, la Divinidad, Buda, los Orishas, o la Virgen de Guadalupe protegen bajo sus poderosísimas alas que hacen batir para despertar al ser que vive en los círculos profundísimos del infierno de Dante. Lloro por no haber podido abrazar todas tus carnes y reírme contigo simplemente por comprobar que existimos. Hoy te velo como la locura te velaba, mañana tu cuerpo irá a la bendita Tierra que tanto hemos saqueado y perpetrado. Tengo hermosos amigos y amigas amadísimos que ahora seguirán siendo luz en el camino pero cada que un "ángel terrible" como tú parte, el centro del universo tiembla y me estremece el pensar si seguirán naciendo seres como tú, siempre son pocos los Poetas que sostienen el corazón del universo. Quizá sólo por seres como tú el mundo no se acaba. Pero si se reducen las manos y las espaldas, quién sostendrá esta civilización enloquecida y asesina. Tu muerte fue en el día de los muertos niños, no podía ser de otra forma. El Poeta siempre es un niño, La Poeta también, una niña que busca bajo los pantalones y las faldas de la Tierra, el Cielo, el Aire y el Mar, en el reflejo de los astros, lo que nadie quiere ver ni cantar ni soñar ni ensoñar ni patear ni nada. Vidas cómodas acostumbradas al tráfago del trabajo, al ir y venir incandescente de los horarios presupuestados, de los televisores, del conectarse y la filantropía si acaso para sentir que hicieron algo por los demás... "que pelearon por los hombres, que le arrojaron en su momento su mendrugo de pan". Si lloro es por las puras ganas de mojarte el cuerpo muerto con mis lágrimas, de lavarlo, de emborracharme con tus palabras y con un poco de pan de muerto que aquí me lo trago como si fueran mis costillas. Hay que tragarse a veces al mundo y otras veces ni tocarlo. Hoy lo devoro como si fuera el último día sobre la Tierra. Mi queridísimo Ory en uno de sus diarios cuenta que cuando supo que murió André Bretón tuvo que sostenerse contra una pared. Yo me recargo en lágrimas, me sostengo en el hilo del alcohol que ahora transita por mis venas, el Licor de Infierno Verde. Para tragarme al mundo que te encerró en un manicomio. Para no tragarme las pastillas que día a día te dieron en ese, tu mal llamado Primer Mundo... pero tú nunca fuiste sólo de allí, eres de todos los mundos, y ahora aquí estás, recorriendo con toda tu gentileza, los cuartuchos, las casas, las mansiones, los departamentos, los áticos, las calles y las plazas donde estamos todos los que te lloramos. Entre tus generosos pechos de donde brota la Poesía y la leche con la que amamantaste a todos tus hijos, te dejo una hermosa flor roja para que te ilumine el camino poderoso por donde transitarás siempre: el de la Palabra. Nos saludas a Dante y a Beatriz que andarán persiguiéndose todavía... ja,ja...
I poeti lavorano di notte
I poetti lavorano di notte
quando il tempo non urge su di loro
quando tace il rumore della folla
e termina il linciaggio delle ore.
I poeti lavorano nel buio
come falchi notturni od usignoli
dal dolcissimo canto.
E TEMONO DI OFENDERE IDDIO.
Ma i poeti, nel loro silenzio
fanno ben più rumore
di una dorata cupola di stelle.
Hoy no ofendes a Dios mi querida Alda porque estará corriendo, precipitado, ordenando todo, para besarte. Para agradecer que tuviste el valor de cumplir con lo encomendado, para coronarte. Alda, Dios te siga bendiciendo y en esa bendición nos escuche y siga llenando y vaciando con su Luz. Bendito el camino de los Poetas que transitan el infierno y los delirios del hombre y sin embargo nos siguen embriagando, nos siguen alumbrando. Te dejo un poema que soñaba entregar en tus manos, quería ir a Italia, para conocerte, pero ahora te conozco sin huesos, mi hermosa Alda:
Alda, Artaud, Hölderlin y Cuesta
Ay Alda
Ay Artaud
Ay Hölderlin
Ay Cuesta
Dios no me concedió
la locura
Dios no me otorgó
el don de perderme
sino de mantener
enhiesto el dolor
enllagarme al lamer
las heridas inflingidas.
Me concedió, grata gracia
permanecer en mí
mientras la sangre
mientras la risa
mientras las dignidades
retozaban.
Me concedió ser Faro
ser Torre
SER
sin romperme.
Dios me concedió
la vida
y en su concederme
no advirtió
que me la quitaba.
Hablan de un sangriento
Dios que no es el mío
hablan de un Dios atroz
que no conozco.
Sé de un Dios tan entero
y libre
tan Mausoleo engarzado
como Ceiba, como Tule
que ninguna Tierra
le mueve.
Que ni millones
de cadáveres destazados
flotando entre agua
de nubes
le harían llorar.
Y a mí ahora
frente a Él
me concede el deber
de ser como Él.
Mírame Alda
con mi asombro
que se ha Sombra.
Así que entre risas, te despido. Hermana Mayor Alda, dile a Dios que yo también cumpliré con lo encomendado.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Domingo 15 de noviembre 12:00 hrs. Explanada de Bellas Artes. Ya que tienen la iniciativa, lo menos que podemos hacer es apoyarla.

Primero vinieron por los comunistas,
no dije nada porque yo no era comunista.
Luego se llevaron a los judíos,
y no dije nada porque yo no era judío.
Luego vinieron por los obreros,
y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.
Luego se metieron con los católicos,
y no dije nada porque yo era protestante.
Y cuando finalmente vinieron por mí,
no quedaba nadie para protestar.

Poema de Martin Niemüller.