sábado, 6 de julio de 2013

JA.

La mayoría de los poetas tienen prisa: por ser antologados, por ser invitados, porque los lean... porque los aplaudan... por autonombrarse entre ellos y sus amigos como los que llegaron a cambiar la poesía al mundo... 

Yo no... yo recuerdo aquello que dijo Carlos Edmundo de Ory, algo así como: me estremece pensar que soy un genio... y nadie lo sabe.

JA!

viernes, 21 de junio de 2013

Concha Urquiza:  un espíritu luminoso en la poesía mexicana





"Aquella que toma junto a alguien". Concepción. Tomó la muerte junto con el mar y un seminarista. Toma junto a Dios.

María Concepción Urquiza del Valle nació en Morelia, Michoacán, México. El 26 de diciembre de 1910. Justo un mes después de que la Revolución Mexicana iniciara. Esto no es casualidad. Las revoluciones se dan en todos los ámbitos. Sólo que en el caso de los poetas no es usual rastrear los sucesos que determinan la época que los hará nacer. Se dice que su obra no es muy conocida debido a que nunca se interesó por publicar un libro ni llevar a cabo una recopilación. Solía escribir sus poemas en servilletas, y regalarlos (algunas de esas servilletas ahora son los originales de sus poemas). Estuvo muy cerca de Los estridentistas, que fueron una de las pocas vanguardias literarias de México.  Publicó a los once años de edad en La Revista de Yucatán el poema "PARA TU AMADA".



                    PARA TU AMADA

Abre la blanca página de tu alma
 mi niño rubio del amor de plata,
y aprisiona el meneo de la palma
y los arrullos de la serenata.

            Con la flecha sagrada y palpitante
que amor clavó en tu dulce corazón,
la pluma harás, para escribir amante,
una estrofa que cante tu pasión.

            Como tinta tu roja sangre toma,
por cantar a tu linda castellana
y dale el corazón de una paloma,
quedando quieto al pié de su ventana.                     
                                              
                                                                     México, diciembre de 1921


Es personaje de diversas novelas y poemas. Aparece en Los detectives salvajes de Roberto Bolaño como Cesárea Tinajero. Su paso por los círculos intelectuales es claro. En México los escritores están acostumbrados a cofradías o grupúsculos literarios donde se sustentan y aplauden los unos a los otros. Concha se negó a formar parte de estos sillones con espejos múltiples. No fue marginal, fue inteligente. Una mujer que en algún momento causó escozor por ser un poco como decían en tiempos de Stalin sobre Ajmátova: "una especie de monja o prostituta". "Más bien, tanto una prostituta como una monja, que mezcla la fornicación con la oración". ¿Es que hay otra forma de orar a Dios que no sea a través de la carne? Si Dios inventó ese placer, fue para obtener nuestra adoración.

Su búsqueda es tan desesperada que podemos encontrarla militando en el partido comunista, en la anarquía, o pretendiendo convertirse en monja. Fue postulante en un convento de las Hijas del Espíritu Santo pero le pareció demasiada pureza o vileza y decidió convertirse en maestra de lógica e historia. Se dice también que algunos de sus poemas los escribió enamorada de una mujer. Ser una mujer como Concha en aquel tiempo debe haber sido sumamente difícil. Seguramente por más que intentaba encontrar cuanto deseaba era imposible hacerlo de una forma libre sin ser perpetuamente vigilada por una sociedad enferma. Se "reconvirtió" al catolicismo sin cumplir con la hipocresía de la doble moral. A su amigo José Cardona le escribe:  "Esto es ya reincidencia, he sido perdonada dos veces, y una tercera he vuelto a caer, cometiendo todos los pecados [llevar] a Cristo a una taberna, [besar] lascivamente a una criatura con los ojos clavados en Él.







Padeció la elección del ser real por encima de cualquier preferencia política o religiosa. Sufrió diversos cuestionamientos externos e internos. Coincido con quienes sostienen que su muerte fue un pacto suicida. Debido a que fue en el mar no quedó clara su renuncia a la vida terrena. Creo que ella y "su amigo" se enamoraron y decidieron partir juntos. Cansados de buscar, al fin se habían encontrado. Y ella, cansada de este ir y venir entre la tierra y el espíritu, entre la carne que se puede tocar y la que sólo se imagina,  se ahogaba. Por lo que decidió ahogarse literalmente.


Nostalgia de lo presente

Suspiro por las cosas presentísimas,
y no por las que están en lontananza:
por tu amor que me cerca,
tu vida que me abraza,
por la escondida esencia
que por todos mis átomos me embriaga.

Suspiro por el fuego que secreta-
mente consume mi alma,
por la sutil presencia
que el hondo abismo de mi ser alcanza,
sin que fuerza del cielo ni la tierra
pudiesen disiparla.

Nostalgia de lo más presente..., angustia
de no poder captar la luz cercana;
inmenso anhelo del abrazo mismo
que ya va taladrando las entrañas.

¡Oh miserable angustia de buscar lo presente
y morirse de sed mientras los labios
tocan la faz del agua!

Amor, la tierra dulce
ya me va pareciendo tan liviana,
que se desprende de los ojos mudos
desnuda de color y resonancia,
y no encuentra el sentido
línea donde posarse la mirada...
La tierra, amor, la tierra
se ha tornado hace mucho tan liviana,
que sola se desprende de los ojos
hacia un tedioso abismo en la distancia.

Ya los cambiantes lagos de mi pueblo,
las ágiles montañas,
los gloriosos crepúsculos ardientes,
la música olvidada,
el arrullo de aquellos senderillos,
no tienen resonancia,
ni hay dulce faz sobre la faz del mundo
que haga temblar el alma de mi alma.

Una sola presencia es la que anhelo,
y la poseo toda, enmimismada;
un solo amor, y es mío;
un abrazo, y en él estoy atada!
Y en el sentido frío
y el corazón de hielo, se dilata
un mundo desprovisto de sentido,
de luz, color y forma...; y en el alma,
otro desierto helado
donde estás tú..., bajo mi vida exhausta,
que sostienes y alientas,
que iluminas y abrazas,
y angustias con anhelos imposibles,
y que no te conoce... y que te ama!

Erongarícuaro, 9 de diciembre, 1941







Sabemos que Urquiza muere el 20 de junio de 1945 en la playa del El Estero de Punta Banda en Ensenada, Baja California, México. Con un "amigo" que era seminarista. Se dice que él intentó salvarla y al hacerlo, se ahogó con ella. Que probablemente un remolino o un fuerte oleaje acabó con ambos. ¿Cómo salvar a un alma perseguida por el deseo de comprender el mundo terreno y espiritual al unísono? Concepción bebía en el mismo vaso de vino la sangre de Cristo y el deseo de Baco. "Por su pasión los conoceréis". Así que por la trayectoria que hasta ese momento había llevado Urquiza,  parece un pacto poético mortal. ¿O fue Dios quien se cansó de sus arrebatos místicos y quiso tomarla? ¿y el seminarista? ¿no era mejor llevarse sólo a Concha?. Hay quienes sostienen la hipótesis de que ella murió como la mística que era, a los 35 años, cerca de la edad de Cristo. Mozart también dejó la tierra a esa edad. Quienes buscan tan desesperadamente sin definirse entre la carne o el espíritu, suelen terminar en circunstancias trágicas. Una de las pocas poetas místicas que hemos tenido en México. Un personaje oscuro debido a la poca información con la que contamos. Un espíritu luminoso que recorrió las calles de este país hasta revolucionarlo. Un año después de la muerte de Urquiza, su amigo, el poeta católico Gabriel Méndez Plancarte, publicó una selección de su obra que llamó: Obras, poemas y prosas. Y dejó fuera algunos poemas, entre ellos los de adolescencia, que probablemente ante sus ojos adolecían de lo que hoy llaman "la reconversión" a la fe católica de Concha. Nunca podremos comprobar las causas de su muerte, podemos elaborar diversas hipótesis. En cuanto a los sucesos de su vida tampoco sabemos mucho porque en su momento no la consideraban tan importante y eso llenó de huecos su biografía. Ser mujer, poeta y mística en un país tan absolutamente machista tuvo como consecuencia que su obra fuera reconocida casi 50 años después de su muerte. La recopilación de su obra se llevó a cabo en 1990 bajo el título "Un corazón preso". Actualmente, en la Ciudad de México, se está representando la obra "Alucinada" texto que escribió el dramaturgo Víctor Hugo Rascón Banda. La escritora Rosario Castellanos dijo que Concha Urquiza es la heredera indiscutible de Sor Juana. El poeta José Vicente Anaya, a quien quiero y admiro, es un ferviente difusor de la obra y vida de Urquiza. Poco a poco empieza a ocupar el sitio que merece. Al leerla podemos percibir la desesperación de ser libre entre la jaula de un cuerpo.



Una canción de despedida


Adiós, amor que se queda,
dormido y desnudo al viento;
huellas en tus callejones
prolongarán mis ensueños,
huellas adentro del alma
cultivarán tu recuerdo;
adiós, mi tierra de amor,
dormida y desnuda al viento.

Del vasto mundo, del mundo
ya nada tengo ni quiero;
mas guardado en las montañas
hay un rincón de silencio,
una embriaguez a los ojos,
una ansiedad a los pechos,
y una canción a los labios
que me aguarda en todo tiempo.

Y he de tornar y tornar
como el péndulo viajero,
y como torna la niña
cuando se mira al espejo.
Silencio de mis montañas,
Pátzcuaro de doble cielo,
yo he de tornar y tornar
como el péndulo viajero!

19 de diciembre, 1941









Y así ahora torna, para contarnos de sus avatares entre la palabra, la política y la búsqueda de Dios. Vivió en Nueva York (1928-1933) en donde trabajó para el departamento de publicidad de la compañía cinematográfica Metro-Goldwyn-Mayer. Cuentan fue en ese tiempo que elaboró esta frase: "Cuando estoy en los Estados Unidos y oigo ladrar el inglés, me pongo a leer a Shakespeare. Cuando estoy en México y oigo aullar el español, me pongo a leer a Cervantes"


Cuando escuchó aullar y ladrar a las almas de sus contemporáneos, buscó leer entre la carne de Dios.


Tanya Cosío
Guadalajara, Jalisco, México.
Mayo del 2013.


martes, 21 de mayo de 2013

Ser Social?

En una sociedad enferma intentar ser el menos enfermo te hace ver como el verdadero enfermo. Es triste descubrir cómo los seres se alejan de sí mismos y les da miedo o vergüenza o simple flojera el ser quienes son. Todos pretenden ser originales y al mismo tiempo responden a tabuladores vacuos  y formas completamente anacrónicas. La vida virtual se torna LA VIDA y entonces nacen aún más formas de esconderse. A veces me dan ganas de escarbar como un gato en las personas para saber qué hay dentro. Arrancar todas las capas que les recubren para poder conversar, establecer una verdadera relación. Esto del no ser y el parecer es la obsesión humana más despreciable. Decir en voz alta lo que uno piensa es casi "un pecado" o una falta de respeto profundísima. No ser lo que esperaban, querían, deseaban o imaginaban es fallarle a toda la comunidad. No hacer cuanto creen que se debe hacer te convierte en "antisocial". Para cada circunstancia de la vida hay una forma pre-establecida en la que debes encajar. Sino es así, estás equivocado, y no quieres ver al mundo tal cual es sino que te lo inventas. Ja! pocos ojos se atreven a ver al "mundo tal cual es" y no son precisamente los de las sociedades. Hay ojos por la vida rondando rodando recogiendo imágenes que luego transfieren al papel, al lienzo, al escenario. Otros mundos nos habitan y hay quienes no se atreven a ver ni siquiera aquello que ronda su cabecera. Si sólo es cuestión de querer ver. Lo demás, es circunstancial.

jueves, 14 de febrero de 2013

Equilibrio, Lejanía, Perpetuidad...

Ahora que llevo un sano tiempo de lejanía con aquello que llaman "el medio literario, teatral" me parece que nunca los conocí... si en aquel momento tenían tan poco sentido sus percepciones y su concepción de lo que debía ser y no el arte, el teatro, la poesía... ahora que de pronto me encuentro con algunos textos o "posturas" me parecen todavía más insostenibles, más vacuos... más pérdida de tiempo aún el verles o leerles... buscar LA VIDA también es algo que he dejado de hacer. Dejar que LA VIDA fluya como es, "a su aire" dirían en España me tiene más alerta a cualquier movimiento o situación terrible, dolorosa o trascendentalmente indescriptible por su belleza o aurora. Me apena el ver cómo"grandes cerebros" un poco como el lamento de Ginsberg... se destruyen entre los tiempos... todos quieren demostrar y denostar algo, para destacar... no sólo por las becas y premios, que son las discusiones cotidianas... sino por "parecer". Me parece que cuidan cada palabra vertida en lo cotidiano, que no para depurarse sino para que sepan que "son artistas, creadores". Y encima se dicen peatones y que el tiempo de que los creadores se creían semidioses quedó atrás. Discusiones y más discusiones sin sentido que entran en los métodos corruptos de este país... es claro que el rubro artístico, cultural, no podía quedar fuera de la podredumbre nacional que infecta a todas las instituciones... acudo hacia un grupo de humanos que se dedican a "pensar", acudo a otros grupos que se dedican a sus oficios o profesiones, acudo a otros que son "artistas" y todos persiguen más o menos lo mismo: el dinero, el reconocimiento, el llamado "éxito" destacar... y algunos critican duramente las sociedades a las que pertenecen sin hacer absolutamente nada por cambiar las palabras con las que se dirigen al mundo... establecer un diálogo con los árboles es más sano, y puedes ser juzgado por hablar con las piedras, o por preferir hablar con el mar o las gaviotas que con los hombres... por supuesto que existen seres excepcionales, que laten al unísono de las flores, pero en general no son ellos quienes se dedican al arte o a la "creación" puesto que no necesitan de esos acicates para trascender... quisiera ser tan sabia como ellos, pero todavía me restan inquietudes en cuanto a la Poesía, al Teatro, al Arte, al Pensamiento, y desafortunadamente no puedo sustraerme para únicamente VIVIR... no hay fórmulas, ya lo sé, pero debe haber alguna forma de conjuntarlo todo para lograr el equilibrio del hombre de da Vinci...










domingo, 3 de febrero de 2013

sábado, 5 de enero de 2013

La brizna de hierba te recuerda la eternidad

A veces unas ganas endiabladas de morirse. De dejar todo, de pelear o de continuar con la condena y la felicidad de estar vivos. De pensar que fuimos hechos de huesos para que esos huesos se desbarataran. Ser un cúmulo de vísceras y encantos que se perfilan para la tumba. A veces azotar a todo lo que te rodea por su perversa necesidad de que te hundas, te des por vencido, descubras que naciste para eso: para morir. Llenarte de lugares comunes, patear las verdades absolutas de los "grandes" de los que en su momento ocupan los titulares y se llevan los laudos. De los que todo lo hacen bien, hasta vivir. Cuando uno ha sido la piedra donde se tropieza, el cordel, la equivocación máxima de la humanidad y se ha arrastrado por pasillos violentos de la oscuridad más nata, de la rebeldía más pura y más decantada entonces dan ganas de asesinarlo todo en derredor. Concluir con la tarea de exploración humana y dejarse llevar por los hilos aéreos de la eternidad. Y con unas ganas endemoniadas de vivir, así sea como personaje de Dostoyevsky, te aferras a lo VIVO y vives porque así debe ser y tienes que ser una forma más de VIDA que mostrarle al mundo y acariciar hasta a los animales más ferozmente humanos y cantar bajo un cielo tibio cuajado de estrellas que te recuerdan la belleza del continuar con todos los sentidos para mirar lo que bajo sobre y entre planetas labora. La necesidad imperiosa de contarlo cantarlo todo, hasta la más frágil ala del más minúsculo insecto que pueda barruntar entre la tierra. Y sabes que todo lo comprendes, que todo lo has sabido por anticipado pero que vivir era un presagio al que no podías renunciar. Y te abrazas en todas las dimensiones en las que estás por nacer, en las que has crecido y donde has muerto. Todo es un nudo irresuelto, todo es un principio y fin del que no te puedes desanudar y tus impulsos primarios o cultivados ya no existen has desaparecido bajo el influjo del peso humano que se conforma en existencia y te miras a los ojos por primera vez como si hubieras dejado de existir. Pero existes. Y te miras. Contemplas tus manos enredadas entre los hilos del destino. Y te conviertes en la que eras la que fuiste la que serás la que nunca has sido y nadie te puede ver porque nadie sabe de los cambios del alma y de su repicar eterno. Ante la vacuidad, decides ser quien coloque una nueva piedra un nuevo telescopio bajo el cual, pueda mirarse LA VIDA.