La Poesía, ¡más viva que nunca!

El novelista es Dios en sus obras porque mueve a sus personajes, como diría Faulkner: "Puedo mover a esas personas de aquí para allá como Dios, no sólo en el espacio sino en el tiempo también". Pero el Poeta puede mover a los seres vivos fuera de los poemas y sus visiones, para convertirse a sí mismo y a los demás, en personajes. Debido a que los seres humanos en fechas últimas no se movían, se insinuó la desaparición de la Poesía y se preconizó la novela. Ya que millones de seres humanos se mueven actualmente en el mundo, decreto más viva que nunca, ¡la Poesía!

Nada brutal

Esta patria está bañada en sangre.
Cómo quisiera que fuera vino
sólo vino rotundo y oscuro
deslizándose por los rostros
sólo tintos navegando por los hombros
canto de garganta y carcajada.
Nada brutal.
Nuestra patria está bañada en sangre.

Y yo, yo quisiera, que en lugar de encontrar
cabezas, torsos, mujeres destrozadas...

encontraran, en cada esquina, en cada puente
cada auto, en cada sitio
donde encuentran restos de seres,
encontraran, colgadas, canastas con pan.

Dulces, dulces vacíos de rabia, de encono
que vecino a vecina toque la puerta del otro
le invite a pasar, a sentarse, a solamente
sólo, mirar la tarde.

Mientras comen bizcochos, mientras comen, pan.
Hablan de la tarde, del sol que ha descendido,
de la lluvia.

De cómo quieren lo que quieren.
De cuánto se quieren,
por el simple hecho, de respirar.

Cómo quisiera que de cada boca emergiera luz,
ser sol tibio para acariciar los huesos
de cada hombre y mujer
que habitan el suelo de esta Patria.

(Poesía desde el tercer mundo)

VIENTRE

Mi hijo

encontró su mejor tumba:

mi vientre.

Digamos que soy una mujer triste que se alimenta de la risa

Después de tanto dolor y odio que he vivido, después de haber sido condenada al sitio de los fracasados, mi empeño se ha convertido en Flor. Ahora emergo de la nada profunda del todo para recobrarme sin límites ni espacios en blanco ni negritas ni definiciones ni términos. Salgo del lodo profundísima para mirar al Sol. Salir del oscuro blancor de las horas que se vuelven duras para acudir a cada segundo donde la mayoría de espíritus y seres ahondan en busca de VIDA. Pertenezco a la progenie de La Flor de Loto. Quizá nuestra condena por aferrarnos a no estar entre el lodo sin brillo alguno, el renunciar al fracaso, trae consigo no contemplar la noche. Tantas cicatrices me ha heredado la oscuridad, que he dejado de necesitarla. Todo cuanto conozco hasta ahora provenía del lodo. Algunos cantos y rimas me llevaron a transitar verdades intermedias. La noche fue cuna casa y comida. Me hundiré entre pantanos para no mirar lo oscuro y he de vibrar con la belleza de los pétalos del día que me han sido concedidos por el Eterno. Digamos que la risa es mi alimento y las palabras han dejado de describirme puesto que ahora mi interés es el Universo. No sé si he dejado de ser aquella mujer triste que languidecía ante Las Puertas del Infierno.

PANO

Pano Ciprián y la energía solar

Pano, Panito!

Colgado de una cuerda como Nerval.

Pano! el mundo nunca entiende y sus poetas

son el cordero sacrificado ante el altar de su impunidad?

Pano! si ya habías entendido

qué pasó, qué nueva fractura anudó tu corazón?

Pano... el dinero es energía...

me enseñaste a no vagar entre los rincones de la pobreza.

Pano... me enseñaste a no querer el suicidio...

y  ahora tú te suicidas...

Pano! qué alegría tan terrible me provoca saberte libre de verdad.

Ciprián! el monje, el poeta, el sabio que descorría velos

 imposible ahora mirarte energía pura que se ahonda entre las tribus del planeta.

Dónde retornarás, te reconoceré al volver a verte?

Pano... tu mano y la soga anudados, tu cuello y tu patria, el mundo y el dolor alegre

tu sonrisa beatífica aún me ilumina.

El saber es cosa imposible de desentrañar.

Ahora no sé de tu cuerpo enredado batiéndose entre alas de la respiración eterna.

Abrazo tu cuerpo como cuentan María abrazó a Jesús al bajarlo de la Cruz.

Tanya Cosío

Marzo 2012, San Cristóbal de las Casas, Chiapas.

A Ramón

     Verde que te quiero

       Verde, Velarde.

        Ver Arde.

    ¿Verdad, Velarde?

La Vela que Arde en Velarde.

     Vela que no Arda

       Nuestra Suave Patria

      Velarde.

¿Cómo nacen los adultos?

Hoy recuerdo una anécdota de una tía abuela que acaba de fallecer. Me contó de su sorpresa con una de sus nietas "la más despierta" que un domingo en su casa llegó corriendo para preguntarle: "¡abuelita! cómo nacen los niños?" a lo que ella, una mujer sumamente conservadora, le respondió: "mijita, eso un día te lo van a enseñar en la escuela pero ahorita todavía no es tiempo de que lo sepas". Y justamente a la siguiente semana llegó la niña con toda su alegría a decirle que ya sabía como nacían los niños, pero que ahora su gran duda era: "¿cómo nacían los adultos?". Lo cual la dejó atónita, puesto que de la primera pregunta tenía la respuesta pero (y esto no me lo dijo) su formación ultra católica no le permitía hablar de "esas cosas". Por supuesto, de la segunda pregunta simplemente se quedó preguntándose lo mismo... murió sin poder contestarla. Yo tampoco tengo la respuesta, pero me imagino que es algo muy sangriento y doloroso. Probablemente inicia cuando te dicen: "ya no eres una niña, ya no puedes andar haciendo esas cosas" o "qué pena, ya creciste, la etapa más bonita de tu vida se está acabando". Claro que esto se repite a lo largo de tu vida, y luego la etapa más bonita es el kinder, después la primaria luego la secundaria, luego la prepa la universidad, el doctorado o el no haber estudiado, o cuando tuviste un hijo o diez, o cuando te casaste o te fuiste a vivir con alguien o cuando no pasó nada pero simplemente "eras un niño" o "eras joven" ("juventud, divino tesoro") Siempre hay una etapa más bonita y más feliz para alguien. Casi nunca se reconoce en el momento que esa etapa, es "la mejor" simplemente la recuerdan como "parte del pasado". Para mí, la etapa más bonita y feliz de mi vida, es HOY. Quizá esos recuerdos inconclusos y ese no poder estar en el momento y disfrutarlo, nacen del asesinato del niño. Porque si es en un mismo cuerpo que simplemente crece, ¿dónde entonces, nace el adulto?. Cómo le hace para ser tan duro, para brincar menos, para divertirse de formas más complicadas, para preguntar y preguntarse menos... yo no sé cómo nacen los adultos, será por eso que nunca me he nacido como adulta. Ni naceré, porque los adultos, se echan a perder... ja!