llega un punto donde nada de lo que se ha dicho existe/ donde todo lo que podría decirse existe/ es por eso que no se pronuncia/ uno se queda tan lleno que no es posible hablar del agua que se precipita de las fauces de lo conocido/ hay una pantera que mira cuanto sucede/ sabiendo que será asesinada si descubren el brillo de sus lucecitas ojos/ y hay una asignación topográfica en cada uno de nosotros/ provenimos de libreros indistintos y nos contemplamos sólo las tapas/ las hojas de todos los cuadernos/ de todos los libros/ un día se han de levantar/ y nos han de sentar/ sobre el banquillo de los acusados/ mientras nuestras lámparas manos alumbran las letras/ que son las mismas/ que un día/ nos han de denunciar. CÍRCULOS DEL ALBA/ QUE LES BROTAN/ A LOS ÁRBOLES/ yo me miro y los miro/ pero sin contemplarlos/ no valdría la pena tener ojos/ tengo canicas que se expanden por la tierra de mi cuerpo y que son arrojadas por las palabras en búsqueda/ de sentido/ todas las calles tienen sentidos/ que nadie sabe transitar/ camino/ como si cada día/ se acabara en cada círculo/ que inicia cuando observo/ con/ centros/ donde/ lo fragmentario/ ya no existe. OMBLIGO DEL MUNDO/ donde todo/ se escribe. ESCRIBO. PARA NO MORIRME. alguien lo dijo. Y SE MURIÓ. yo no escribo para no morirme porque ya estoy muerta. RECORDÁNDOLO TODO. ME PRONUNCIO. CÍRCULO. ME HILVANO. LA COTIDIANEIDAD ES EL ARO DONDE SALTAN LOS PERROS DEL CIRCO. POR ESO/ CUBRO CON FUEGO TODAS LAS ALETAS DEL MAR/ PARA QUE NUNCA NADIE. SE INCENDIE. SIN QUE YO LO CONTEMPLE. los días tienen holanes y mis manos también. las muevo para que parezcan olas del mar sobre el puente/ DE HOLANDA. todos los mares todos los ríos todos los sueños todos los despertares comidas y vinos. son los mismos. es nuestro aliento quien los viste. el hálito de la esperanza en que habitan. ME HABITO Y COMPARTO MI HÁBITAT CON QUIENES NADA SABEN: MIS CONTEMPORÁNEOS.
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