NUESTRA APARENTE RENDICIÓN: Ante la masacre contra un autobús de maquiladoras ...

NUESTRA APARENTE RENDICIÓN: Ante la masacre contra un autobús de maquiladoras ...: "Esta carta aparecerá publicada en el próximo número de Proceso y en el Periódico de Ciudad Juárez. Únete. Deja tu nombre en comentarios. Sum..."

Huesos eléctricos

Un bisturí eléctrico te parte la carne, te corroe el hueso y tú tan tranquila y tan viva. Tan sin anestestia, tan quimérica. Me divido en heterónimos. Me hermano con los días y con el aire y en un aire soy una y en un día soy otros. Tan fácil y tan difícil tan poquito hollado. Tan poco hollín que le brota a los huesos. Cómo le hicieron para partirte y dejarte la carne. Cómo entró la sierra a pernoctar entre tus adentros y tú tan ciega. Tan clara. Tan contemplativa.

UN BELLO PESA NERVIOS Antonin Artaud - Pour en finir avec le jugement de dieu (Per farla finit...

    Toda escritura es una cochinada.

    Las gentes que huyen de la vaguedad para buscar la

precisión de lo que pasa en su pensamiento, son unos cerdos.

    Toda la gente literaria es cerda, en especial la de este tiempo.

    Todos los que tienen puntos de referencia en el espíritu,

quiero decir de un cierto lado de la cabeza, sobre sitios

bien localizados en su cerebro; todos los que son dueños de su

lengua; todos para quienes las palabras tienen un sentido;

todos aquellos para quienes existen alturas en el alma y

corrientes en el pensamiento; todos los que son espíritus

de época y han bautizado estas corrientes de pensamiento

(pienso en sus tareas precisas y en este chirrido de autómata

que lleva a todos los vientos su espíritu)

-son unos cerdos.

    Aquellos para quienes ciertas palabras tienen un sentido,

y ciertas maneras de ser; aquellos que afectan tan bien

sus maneras; aquellos para quienes los sentimientos poseen

categorías y discuten sobre un grado cualquiera de sus

clasificaciones hilarantes; aquellos que creen todavía en los

"términos", aquellos que ponen en movimiento ideologías

habiendo adquirido un rango en la época; aquellos cuyas

mujeres hablan tan bien y estas mujeres de igual manera

hablan tan bien y hablan de las corrientes de la época;

aquellos que creen aún en una orientación del espíritu;

aquellos que siguen vías, que agitan nombres, que hacen

gritar las páginas de los libros, ésos

-son los peores cerdos.

     ¡Pero con qué gratuidad habla, joven!

     No, pienso en los críticos barbudos.

     Y se los he dicho: nada de obras, nada de lengua, nada de

palabra, nada de espíritu, nada.

    Nada, sino un bello Pesa Nervios.

   Una suerte de estación incomprensible y erguida en medio

de todo en el espíritu.

   Y no esperen que yo les nombre este todo: En cuántas

partes se divide, que les diga su peso, que yo camine, que me

ponga a discutir sobre este todo, y, discutiendo, me pierda y

me ponga así, sin saberlo, a PENSAR -y que ilumine, que

viva, que se engalane de una multitud de palabras, muy bien

restregadas de sentido, todas distintas, y capaces de poner al

día todas las actitudes y todos los matices de un sensibilísimo

y perspicaz pensamiento.

    Ah, estos estados que no se nombran nunca, estas

situaciones eminentes del alma, ah estos intervalos del

espíritu, ah estas pequeñísimas fallas que son el pan cotidiano

de mis horas, ah este pueblo hormigueante de datos -son

siempre las mismas palabras que me sirven y en verdad no

tengo el aire de desplazar demasiado en mi pensamiento,

pero en realidad lo desplazo más que ustedes, barbas de

asnos, cerdos pertinentes, dueños del falso verbo,

despachadores de retratos, folletinistas, planta baja,

herbajeros, entomólogos, llaga de mi lengua.

    Se los he dicho: ya no tengo mi lengua; no es razón para

que ustedes persistiesen, para que ustedes se obstinasen en la

lengua.

    ¡Vamos! en diez años seré comprendido por las gentes que harán

lo que hoy hacen ustedes. Se conocerán entonces mis géisers,
se verán mis hielos, se habrá aprendido a desnaturalizar mis venenos,
se revelarán mis juegos de almas.

    Y serán entonces derramados todos mis cabellos en la cal, todas

mis venas mentales, se percibirá mi bestiario y mi mística se habrá

vuelto un sombrero. Se verá humear la juntura de las piedras y

arborescentes ramos de ojos mentales se cristalizarán en glosarios,
se verán entonces caer los aerolitos de piedra, se verán cuerdas,
se comprenderá la geometría sin espacios, y se aprenderá lo que es
la configuración del espíritu, y se comprenderá cómo perdí el espíritu.

    Se comprenderá por qué mi espiritu no está allí, se verá a todas

las lenguas secarse, a todos los espíritus desecarse, a todas las
 lenguas endurecerse, las figuras humanas se aplanarán,
se desinflarán como aspiradas por ventosas desecantes,
y esta lubricante membrana seguirá flotando en el aire,
esta lubricante y caústica membrana, esta

membrana con dos espesores, con múltiples grados, con infinitas

grietas, esta melancólica y vítrea membrana, pero tan sensible, tan

pertinente también, tan capaz de multiplicarse, de desdoblarse, de

regresar con su espejeo de grietas, de sentidos, de estupefacientes,
de irrigaciones penetrantes y virulentas,

todo esto entonces será bien visto,

y no tendré ya necesidad de hablar.

A LE LU YA!!! Esta es, palabra de... Antonin Artaud

John Lennon - Imagine LA IMAGINACIÓN AL PODER

Debí haber nacido en otros siglos/con otros ojos/en otra dimensión/

haber despertado en otro sueño/si a quien escribió esto/

lo asesinaron/si a quien saltaba en abrazos como él/
combinación/maravillosa/
que tomaba por asalto a la xenofobia/
confundía con un beso/al racismo/
IMAGINO LSD/yerba santa/IMAGINO/

que no lo asesinaron/que todos estos muertos/
que estas patrias/cargan/los IMAGINARON/
YO VIVO EN EL MUNDO DE ESTAS PALABRAS/
despierto en el mundo que estos hombres y mujeres/

crearon/me abro en Woodstock/en Tlatelolco/antes de/

que las tanquetas arrasen/soy el árbol que contempla a YokoJohn/
soy el blanco/de todos estos sueños/
no permitiré/que arrasen/con la risa/no pasarán/

más allá de las barbas blancas/de un general/
no es la primera vez/que me tachan de sesentera/
no es que no quiera que se muera nadie/todos/se mueren/hasta yo///(risas)///
ME DESPIERTO/desnuda/de nuevo/
toco mis carnes/contenta/
cantan/al día/noche/madrugada/

me nutro/de sueños/
IMAGINO/IMAGINO/IMAGINO/
no hay imagen/que de tanto imaginarla/no exista/
la alimento/boca a boca/
John/a/penas/tiene setenta años/danzo/alrededor de él/
IMAGINO/que fumo/que es esto/lo que me hace/IMAGINAR/
a las piedras/de mi Matria/al asfalto/de mi Patria/
a Juárez/ensangrentado/
IMAGINO/que IMAGINO/
que no todos están tan desesperados/
que nadie quiere agarrar la pistola/fusil/
granadas/bazukas/lanza misiles/
que todos los niños/de mi Patria/
se han puesto a jugar/se creen vaqueros/
o en una película futurista/
todas las niñas se han puesto/a jugar/
a que se mueren/
a que los niños les pegan/y las niñas lloran/
al final/todo es/vasta/IMAGINACIÓN/
me pregunto: si puedo imaginar/algo tan atroz/
por qué no IMAGINARME/en este sueño blanco/
me despierto y las letras/de mi patria/son otras/las fechas/
se han trastocado/todo es posible/

LA IMAGINACIÓN AL PODER!!!

LA IMAGINACIÓN PUEDE PODER/PUEDE PODER IMAGINARSE/
QUE TODO FUE IMAGINACIÓN/Y JOHN SE LEVANTA/
SE LIMPIA/LA SANGRE/TODOS REÍMOS/ASUSTADOS/
LAS TANQUETAS SE REGRESAN/LOS SOLDADOS/SE BAJAN/
Y EN LAS TANQUETAS/VIAJAN/SOLIDARIOS/
TODOS LOS NUEVOS PROFETAS/HACIA LAS OLIMPIADAS/


SI NO SE PUEDE VIAJAR/AL PASADO/VIAJEMOS AL FUTURO/
CON LOS BOLSOS LLENOS/PLETÓRICOS/LAS CHAQUETAS/
LAS MANOS/LAS CABEZAS/LLENAS DE PÁJAROS/

I               m             A           g            I           n            O

Soy el cordero degollado

Soy un cordero degollado/
zarza/tristeza/
para quien me ama/
desesperación/
para quien me busca/
soy un corazón/
al rojo vivo/
que anda/
herrando/
a quien le toca/

el fuelle de Dios/
con quien azota/castiga/
el cuerpo roto/
del desespero/
no puedo asirme/
a ningún brazo/
 
ahora sé/
lo que sufre/
el huracán/
el temblor/
la peste/


me gusta/
la soledad/
de mi soledad/
estar sola/
en mí misma/


Soy la mano/de Abraham/
el cuerpo/de Isaac/
la palabra/del ángel/
el grito/de Dios.

DE MUDARSE: Pa quien no sabe: "Crónica de una muerte anunciada...

DE MUDARSE: Pa quien no sabe: "Crónica de una muerte anunciada...: "Durante la entrega de la 'Medalla al Mérito en las Artes' por parte de los diputados mexicanos a José Emilio Pacheco, Christian Vargas dijo ..."

Unos cuantos kopeks en el bolsillo

Es sorprendente cómo todo causa sorpresa y revuelo en mí. La poca pertenencia que tengo hacia todo. Me invento anclas para no moverme y nunca resultan. Bajo del viejo barco para acudir al nuevo. Los aviones coludidos con lo supremo del cielo me hurtan entre sus fauces. Las reencarnaciones se suceden una a otra como el día a la noche. Extraño los viejos trenes que recorrían mi amado país: Rusia. Cuando me trepaba en ellos y tenía una chaqueta vieja un mendrugo de pan y unos cuantos kopeks en el bolsillo. Tanto frío provocaba que me bastara con abrazarme a mí mismo para ser feliz. Tantos paisajes tantas mujeres y hombres. Tantas piernas entrelazadas tantos vientres a punto de reventar. Rostros y más rostros se adhieren al peso al paso de mi existencia. A cada vida extraño mis cigarros mis puros mis pipas que voy regalando a quienes me han acompañado o me acompañan. En cada vida voy identificando a quienes antes conocí. Casi nadie me recuerda. Cuando me voy recuerdan. Pero no aquella vida en la que nos compartimos tanto sino esta, en la cual me ha tocado ir de puerta en puerta a beber unos tragos de vodka reales o imaginarios para después ser arrojado como un perro. Ya no me temen. Ya no los persigo. Observo sus tristes derrengadas o alegres vidas en las que siempre falto. Cuando me ausento el humo de mi tabaco invisible queda. Cubre sus alfombras sus pisos sus libros sus camas sus recuerdos que vienen de otras vidas que no recuerdan. No soy la que miran ni el trasero que patean. Quienes todavía me persiguen ya no deben preocuparse. Ya no creo en las revoluciones porque nada hay para revolucionar. Entrelazar los brazos al cuerpo del viaje. Al cuero de las maletas que llevo en el tacto. Ahora vivo en el horario ruso de nuevo. Rusia me reinventa en México. Lo único que me acerca a este país es el tequila. Se parece al vodka. No apago las velas porque moriría un marinero. Francia me canta al oído. Soy un viejo europeo que ha pretendido ser americano. Amo América y su Torre de Babel. Hice bien en dejar que ganaran los americanos. Su alma es tan grande como su territorio. Son tan parecidos América y Rusia que bendigo su lucha y amor que intercambian. Quien sabe expandir su territorio sabe alargar su corazón. Pero el idioma que más sigo amando, es el francés. Siglo tras siglo sigo ensayándolo recordando las calles de París la Picardía y todos los sueños besos arrancados a cada cuerpo a cada boca me incendian. Danzo en la piel de Ámsterdam. Cuerpo amado de mi Patria eterna. En Holanda una vez me desnudé y mi piel sabe que en esta vida lo volveré a hacer. Ya Extraño, de Nuevo, a Holanda. Los pocos kopeks que tengo entre mis faldas alcanzan para viajar al mundo. Julio Verne se reía cuando le contaba esto. Ochenta días entonces te bastarán para cruzar el mundo... y bien sabe que no son ochenta, sino ocho. Su amor por México me hizo acudir a esta tierra. Considero que no llegué en el mejor momento de este país. Eso tiene sus buenas consecuencias: dejar las revoluciones. Decidí no abandonar la Poesía que me ha perseguido durante varias vidas. Bueno, en realidad sí lo he intentado, Julio lo sabe. No ese Julio, sino Cortázar. Entre Julios te veas. El Teatro también ha sido otra constante que tampoco he podido arrancar, ni pretendo hacerlo. Añoro las conversaciones extrañas e inteligentes que a través de los siglos se han ido extendiendo. Cada vez tienen más miedo las bocas o los cerebros de hablar lo no debido o de estar en el filo de lo correcto. Quizá, de no ser queridos. Como si tantos en estos tiempos, supieran querer. Casi en ningún tiempo la gente sabe, de verdad, querer. Presiento a Julio de nuevo. Sé que pronto llegará a mi vida. No el de Rayuela, sino el de los Viajes. Y entonces sí. Volverán las conversaciones abiertas y llenas de flores como las flores que en una mano carga ese hombre que se eleva en su tumba. Y sin miedo hablaremos de los sucesos que sobrevendrán en cien doscientos quinientos o mil años. La cotidianeidad se refugia en sus años de vivos o en lo poco que ven en periódicos noticieros o el mundo cibernético. Poco a poco veo abrirse expandirse el nuevo Hombre el nuevo pensamiento, los seres integrales a elevarse de nuevo, y extraño a Verne para discutirlo. Porque con él todo es discusión. Conocimiento, exploración. Ya es hora de que regrese, de que venga a conversar, a reír conmigo de los ocho días. En esta vida aún no lo conozco. Pero lo presiento. Así es él. Siempre se anuncia con anticipación para no asustarme, y sólo: SORPRENDERME. Le gusta, en cada vida, causar la primera sopresa que yo causé en él. Sonrío, sonrío de nuevo. Algo, algo hicimos bien.