Las ciudades y sus fauces

Uno va recorriéndose, recorriendo ciudades, casas, viviendas, viviéndose en donde se puede. Un día amaneces y estás en otra cama en otro juego en otro sueño y te sigues bebiendo como si fueras la misma fuente. Brotan millones de fuentes desde la cantera de tus ojos y frente a ti se convierten en mármol. Qué pasos tenías que dar, como si subieras en una escalera estrecha que de pronto forma el mundo. Todo es enorme, tan grande que es impresionante caminar sobre las aguas. El vértigo de saber que todas las ciudades y pueblos tienen fauces tan profundas como La Ballena y que tú no eres Jonás. Perderse siempre. Siempre. Maldita sea. Hay un encanto profundo en ello. No es que no te guste perderte. Naciste perdido. Pero no hay ningún sitio en el mundo o en el no mundo donde no tengas que perderte, donde no existan fauces para triturarte? te preguntas y avanzas como si de ti colgara la risa del gato risón, te vas desapareciendo de línea en línea y luego te recuperas como si el árbol de enfrente no te mirara. Para qué tanto mirarse si nadie se escucha. Los animales-animales son más inteligentes. Se hacen escuchar a través de sus estruendosas o penetrantes onomatopeyas. Y son inimitables o tan difíciles de imitar que Artaud pretendió en una ocasión hacer una entrevista con esta forma de comunicarse, a ver si así se comunicaba, se-co-mu-ni-ca-ba-n. Tantos medios para comunicarse y todos tan incomunicados. Ja,ja. En fin, sigue caminando, recupera la mirada y la risa que nunca se vaya aunque sea imitación de un personaje que nunca ha terminado de salir. * Hay un espacio silente. Un lugar donde todas las flores se abren. Un sitio que no puedes encontrar. Por afanarte en ser Xipe Totec. Te gusta descarnarte. Ofrendarte. Darte de mano en mano como si fueras los rosales que se ofrecen a quien pase en los pocos jardines cuidados por los ayuntamientos. Como las fuentes que se empeñan en tratar de adornar a sus pueblos y ciudades. Fauces de agua. Agua virulenta, en lama. Hay quienes se beben de allí. Quizá las flores sólo se abren en tu imaginación. El recurso de los débiles, de los que cuando les dijeron: camina sobre el agua sus pasos se invirtieron y empezaron a caminar sobre el cielo. Por eso tu mirada está tras-to-ca-da. Porque miras de cabeza. Toda la sangre se te agolpa en las mejillas, se vuelven más redondas, más rojas. Como una sandía a punto de reventar a través de todas las semillas que son sus ojos. Agarra tu camino y anda. Son las nubes el paso del cielo. Todos los planetas están confundidos y en su confusión te arrastran hacia el Sol. Tanto iluminarse procura encenderse. Eres la criatura del desarraigo, de la piel atormentada por no encontrar los quicios del hueso en dónde apoltronarse, los marcos de las puertas estallan y te dejan temblando ante el fragor de los días. Dónde meter tantos días, tantas horas sin tener el Libro de las Horas? hay una cajita musical en donde ya no caben más notas ni bailarinas ni estallidos. Una guerrilla que se libró en su momento en contra del Sol. Ahora el Sol es tu amarilloblanco consuelo. Hay quién se pueda consolar más que tú ya que estás ante un Sol que tirita de frío? cuánto frío, cuánto desasosiego, cuánta sangre, cuánto calor, cuánta ausencia de agua, de brazos, de consuelo, cuántas cosas inútiles se pelean por estar y ser en medio de un mundo que sino se lo lleva la santa madre de los mexicanos, La Chingada, por lo menos eso parece. El mundo se ha descarnado completo. Es el tiempo de la adoración a Xipe Totec. Agarra tu cuerpo y amárratelo bien sobre la calavera. Cuentan que es primavera. Los pobres seres humanos maravillosos que somos nos inventamos tiempos para considerar que los segundos transitan. Es un continuo vivir sobre el péndulo un continuo agarrar de un lado al día agarrar del otro la noche. Danzamos sobre lo que nos fuimos y nos seremos. Y tú allí, queriendo explicarte el mundo con tu cabeza sobre las cabezas. No se puede mirar lo que se contempla. Arrodíllate ante todos los dioses y pídeles consuelo. QUE ALGUIEN TE EXPLIQUE! hay tantas explicaciones que nunca serán escuchadas. Y hay tantos escuchas que se quedarán sin explicaciones. El reloj de arena es el sitio del desierto. Allí se vacían completos todos los oasis y el paso del agua. Las ciudades son el tormento arrodillado del hombre. Continuas oraciones que no sabes rezar. Unir tus manos como si fueran mudras que le cantan a la búsqueda. Horadar los pedazos de carne que se van uniendo a través de las costuras de los años. Cuántas pieles posees? Cuántas veces tu propio cuerpo te ha abandonado y cuántas es ese mismo hueserío el que ha resucitado? Cuántos, cuántas Lázaros te has sido en ti mismo? En dónde, en cuál hueco de la persona que eres va creciendo el tiempo que dicen transita por los días de un ser que se nace y se muere? Cómo vas a mirar lo que siempre has mirado sin que se olvide? tanto ver nos deja ciegos. Es la ceguera el vicio del hombre. Eres al mismo tiempo los ojos niños que contemplan tus palabras y eres el otro que creció sin saber a dónde van tus ramas ni en qué cielo o infierno se contemplarían. Tomas tus ciudades como se bebe un buen vino y en ellas, en él, te decantas. Eres el niño que se sienta sobre tus propias piernas a descansar. También la niña que sobre tu hombro se pone a decir todas aquellas palabras que no conocías. Los rizos del Sol se acercan a tu voz para llenarla de aquella luz que en ocasiones no te permite ver. La Luz se esconde en la Luz. Vamos, ven, a contemplarnos. Ya que somos la misma fuga. El mismo silencio. La misma flor. La ciudad te ha tragado entre sus fauces y te has convertido en ellas.

Homenaje a Thelma Nava. Feria de Minería XXXI

Fernando Macotela, Tanya, Lucía Rivadeneyra y Thelma Nava.

Una esquina con flores después del Minotauro, un respirarse para adentro y para fuera. Ser aquel incendio que nunca se incendió

Hay una desfragmentación en el silencio, un desdoblarse en otros, un convertirse en otra y dejar lo que eras. Un reflexionarse desde ese otro espacio donde la tierra sigue siendo la tierra y tú ya no estás en ella. Un ocuparse de aquello que había perdido sentido. Un tocar con los dedos del cuerpo y el espíritu el entorno que te rodea. Volver a re-conocer lo cotidiano. Encontrar en un espacio tu otro yo. Darle el justo justísimo valor a cada luna cada sol cada tiempo que es el mismo y que sin embargo se multiplica se beatifica. Un cada momento llorarse. Decirse: cómo estuve tanto tiempo perdida. Un salir del Minotauro. Ser Ariadna, el Hilo, Teseo, y el Laberinto. Agregar el espejo por donde te fugas, te representas. Figurarte en otro futuro en otro sueño. Creer que la vida puede construirse desde ese otro lugar. Que la tierra es infinita y le brotan flores por todas las esquinas. Cortar las flores para adornar tu cuerpo, llenarte de sol. Empaparte bajo el agua que te escucha desde adentro y sale para mirarse sobre tus mejillas. Rotas. Incendiadas. Que vuelven a ser carne gracias a la laceración y al caer sin sentido sin camino de los goterones que salpican tus adentros cuando no se asoman. Cuando no los miras. Los multiplicas. Y un buen día salen como una presa que se desborda. Como una tormenta, un tsunami que proviene de las entrañas de un solo cuerpo que es los cuerpos todos. Los silencios todos. Lo callarse tanto. Lo reventarse un día. Lo que ya no se aguanta y busca canalizarse. Salir de sí. Fugarse. Para volverse camino de nuevo. Río. Incendio. Mar. Caminar sobre las aguas. Salir por el hilo delgado de la seda. Mirar las líneas de las manos. Descubrir cómo cambia la carne y se surca. Bifurca. Carne somos y en carne nos convertiremos. Piel deshecha por el llanto que se acuna sobre los hombros de todos los caminos que llevan al caminante, a la que camina. A los que caminan. Vaciarse de sí para volver a Ser. Mirarse. Otoño, Primavera, Verano, Invierno. Invierno. Primavera. Verano. Otoño. Primavera. Verano. Otoño. Invierno. Verano. Primavera. Otoño. Invierno. Qué reloj puede contar los días todos los ojos todos las pieles todas. Que han vivido sobre la tierra. En qué lugar recóndito del alma se agazapa aquel aquella que somos para un buen día saltar y agarrarnos por los cuernos. Amansarnos. Adiestrarnos. Cabalgarnos. Como aquellos aquellas que nunca se han mirado en el río y se han encontrado hermosos. Admirarnos de la hermosura del agua que parece que se posa sobre el árbol y del árbol que parece que se mece sobre el río. Cantar con toda la garganta de las vértebras que estallan. Que Buscan. Que se Encuentran. Luego, como en un remanso, recostarse sobre la arena perdida de una playa en otra ciudad que nos somos. Que nunca nos dejamos de ser. Que seguimos reproduciéndonos. Sin sentido. Sin banderas ni fortalezas ni caminos. Seguir llegando como si nunca nos hubiéramos ido. Adentrarnos en el bosque y encontrar los árboles señalados. Las semillas que dejamos para regresar. Sin habernos ido. Sin estar. Y un buen día encontrarnos sin nombre y con todos los nombres del mundo colgando de nuestros brazos. Ceiba que se reproduce sobre los ojos del agua. En un rincón del universo, una risa estalla. Una nueva vida se asoma. Y no es un plagio decir que sólo vinimos a vivir sobre la Tierra. Porque la vida estalla y no hay corazón ni cuerpo que la contenga. Y un día nos miramos en otra vida y saltan los sentidos queriendo encontrarla.

HOMENAJE MACARIO MATUS. Domingo 28 de febrero. 18:00 hrs. Auditorio Sotero Prieto. XXXI FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DEL PALACIO DE MINERÍA

"Los artistas deben ser la conciencia crítica de su tiempo, y yo no me he callado cuando algo en la cultura me irrita. Por eso nunca me van a publicar, sólo hasta que llegue un gobernante que sepa leer".

Reconocido escritor oaxaqueño, poeta bilingüe, traductor de la poesía universal al zapoteco y periodista. Publicó más de 20 libros, entre los que destacan: Los zapotecas (Binni záa), publicado por la colección Letras Indígenas Contemporáneas de la Dirección General de Culturas Populares del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes; Palabra desnuda (1977) y La Noche de tus muslos (1986). En sus versos en español y zapoteco destaca la relación entre el hombre y la naturaleza, así como la visión cosmogónica, propia de los pueblos indígenas.

Homenaje y lectura de poemas. Participan: Irma Pineda, Francisco Javier Regalado "Puga", Maura Matus Ortega, Judith Santopietro y Macario Matus Ortega. Lectura de poemas: Maura Ortega Gómez Modera: Tanya Cosío Video: Alicia Cárdenas

La lengua de los zapotecas es la voz de los árboles, el canto de las aves, el rumor del sol, el viento, las estrellas, el mar, los ríos anchos como el mismo cielo. Es la lengua de los dioses, de los padres y hermanas fieras, como el ocelote, el lagarto y las tortugas de ojos cansados. Es el sonido de los seres invisibles, de las montañas, el aire, el limo de la naturaleza visible, movible.

Stíidxa Binni Záa náaca nii stíidxa yáaga, riúunda stíi máani ripáapa, stúuxu gubíidxa, stíi bíi, cáa béele guíi, níisa dóo, guíigu biáaca síica pé’ guibáa. Náaca níi stiidxa cáa bidóo, stii cáa bixhóoze núu née bizáana núu máani dúuxhu síica béedxe yúu, síica béeñe née cáa bíigu lúu yáati. Náaca níi ríidxi stíi cáa miáati quíi rihuínni, stíi cáa dáani zúu, stíi bíi, béeñe stíi guiidxi layúu rihuínni, riníibi.

GRAN TRUCO

Un querido amigo me ha hecho reflexionar: "No caigas en este gran truco que es la cultura" JJJJJAAAAAAJ! cuánta razón. Cómo se suele caer en esos juegos de espejos, en esos juegos de barro en esos juegos que aún antes de jugarse nacieron rotos. Cuántos ahora se creen, como diría Pessoa, los grandes genios en sus buhardillas, cuántas se creerán las grandes artistas, sin ser Pessoa, claro, sin saber del dolor que ni se busca ni se provoca. Del dolor que un día nace, le brota al cuerpo como las raíces que le nacen al asfalto por robarles su tierra. Siempre me ha parecido ridícula la admiración hacia seres como Frida Kahlo... ¿quién se atrevería, aún en su insano juicio, a ser atravesada en un accidente? ja,ja... ¿los accidentes se planean? no entiendo la búsqueda empecinada del dolor sólo por dolerse, por el único deseo de sufrir. Yo admiro profunda, profusamente a Frida, la quiero, mi hermana mexicana, por supuesto, pero jamás querría sentirme como ella o ser ella, cosa que le sucede a muchísimos de sus admiradores. Quién realmente quiere sufrir. Tampoco entiendo el empecinamiento por morirse de hambre o azotarse sólo porque sí. Nunca he creído que debes de morirte de hambre para poder crear. Tampoco he creído nunca que estás obligado a sufrir a vivir mal. Hubo un tiempo del cual todavía me acuerdo en que caí aparentemente en estos sacudimientos falsamente existenciales. Pero nunca mi palabra ni alma estuvieron tranquilas. Jamás encontré consuelo sino una pérdida infinita de conocimiento. Como si me hubiera desmayado y hubiera viajado por todos los círculos infernales, el purgatorio y al final siempre me quedara ante las puertas del paraíso. Ahora es allí donde ando, allí me paseo y puedo bajar y subir por todas las plazas y mercados, por todos los barrios y silencios. He despertado como quien se muere sin morirse. Ahora entiendo a Santa Teresa "que muero porque no muero" he muerto en mí misma y he resucitado. Ningún aroma pútrido se desprende de mí, fui un cadáver más interesante que el cadáver en los hermanos Karamazov. No tengo testamento puesto que mi herencia es la vida. VIVIR como una desesperada atreverse a ser una llama líquida que se desmenuza entre los canales de la tierra. Que ningún agua pueda saciar tu sed ni entrar en lontananza. Son mis ojos el inicio y fin de los tiempos. Es en mis ojos abisales abismales en donde se ha mirado y se contempla el mundo sin ganas de acabarse sin motivo alguno para censurarse. Son mis pasos los que continúan vivos y seguirán a pesar de cada saeta a pesar de cada espada y cada bala que ha perpetrado mi carne. Aún si fuera una San Sebastiana tendría la calma, el tiento, para irme arrancando flecha por flecha. Mi cuerpo es un cuenco lleno de orificios que se ha colmado de carne como si de ello dependiera la vida del cielo. De nuevo es cuerpo. De nuevo es carne. Amantísima piel que me maravilla. LA VIDA. La vida que entra como un astro repasando cada órgano, cada centímetro interno-externo de mis sueños. Me he roto. Me he resarcido. He sido barro por mis cuatro costados. Permití el engaño de la costilla. Ahora tengo de nuevo costillas y sé que nadie me las ha regalado. Provengo tanto de la tierra como el maíz que devoro ávida y golosa. Es mi cuerpo donde nacen las estrellas de mi sexo. Donde canta la matriz la vulva los senos y la boca de mis dobles labios. Mis labios se han ensanchado como si la maternidad se cirniera sobre mí. Soy mi Madre. Me he parido a mí misma y hay un dulce encanto en ser una mujer que se pare mujer. He sido la pesadilla y el sueño. Me he atrevido. Me he confesionario. Me he descalabrado. En mi descalabro me he encontrado. Y ahora no sé quién soy. ¡Es un triple orgasmo el re-conocerse! ser multiorgásmica tiene sus grandes ventajas. Pasear como si fuera la primera vez que visitas esa ciudad ese país ese pueblo esa ranchería ese vado ese río ese mar. No he de entrar yo entre las benditas olas del mar puesto que Yemanjá me reclama. Pero le admiro en mis sueños y le conozco. Los días son como el mar con su arena y su sol y sus piedras que parece que se liman y siempre hay un lado que aún raspa, que aún lastima, que aún se encaja. Pero ese encajarse también canta. Tocar el cuerpo sólo por sentirse viva. Dejar que otras manos, otros labios te vuelvan carne, que te encajen que te claven a la Tierra. Que las bocas se abran como se abre el cuerpo al parir que se devoren que se trastoquen se vuelvan agua, convertirse en ese otro elemento, desbaratarse enliquidarse entre otra piel entre nuevas miradas nuevos ensoñarse nuevos perpetrarse enamorarse encandilarse paladearse. Enredarse. Ser una nueva ramárbol en los días de la Ciudad. En los días de tu país. de su país. enpaisarse. enciudarse. palmatearse. arboreizarse. descamarse. encamarse. encaramarse. Irse a la vida. Dejar el reloj fracturado de los círculos empedernidamente y únicamente literarios y artísticos. Meterse de plano clavado adentro entre todo y todos lo VIVO. Ensayarse vida hasta concretarse. Encender todas las luces de todas las casas ciudades países continentes pueblos. Y mirar. Observar. Encender los poros de todos los ojos que pueblan nuestros cuerpos. Caminarse. Sobre la Tierra. Sobre el Cielo. Sobre el Agua. Sobre el Viento. Entre el Fuego. ENCENDERSE. Como la llama eterna del conocimiento. Reírse por conocer y por desconocer. He dejado que los cuervos trastoquen mis tripas. Se han llevado parte de ellas. Pero aún la Vida, esa Vida lenta que se empecina en estar Viva, me llena de tripas que no me enredan que no me estrangulan que no me patean que no me jalan que no me rompen. Que me reconstruyen. Que se acomodan en cada parte de mí como si mi cuerpo fuera el Universo y yo fuera la Tierra y ella fuera mis pies. Cada paso que he dado es un paso bendecido por la palabra. Cada oscuro pasillo que he transitado es la iluminación en el fondo de mi Ser. Cada mano que acaricia mi rostro, cada abrazo, cada beso es como si bajara Dios y me tocara. Ahora mi llanto es maná bendición para mis días. En el gran truco he caído y de él me he levantado. Y sigo, sigo como un río que revienta sus propios límites y se estrella precipitado contra el mar donde finge ser un tranquilo río que se encauza y que en cada ola, se revienta.

TIEMPO

el tiempo es a veces un ojo irreflexivo

que nos mira directo la cara.

XXXI FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DEL PALACIO DE MINERIA

Viernes 19 de febrero de 14:00 a 14:45 hrs. Recital de Poesía. Poetas en la Periferia con Margarito Cuellar y Miguel Ángel Godínez. SALÓN B SEIS.

Viernes 19 de febrero de 17:00 a 17:45 hrs. Recital de Poesía. Poetas en la Periferia con Andrés Cisneros y Adriana Tafoya. AUDITORIO TRES.

Sábado 20 de febrero de 16:00 a 16:45 hrs. Recital de Poesía. Poetas en la Periferia con José Vicente Anaya y Marco Fonz de Tanya. AUDITORIO TRES.

Sábado 20 de febrero de 18:00 a 18:45 hrs. Lectura Escenificada. Jean Genet con Tanya Cosío. AUDITORIO DOS.

Domingo 21 de febrero de 14:00 a 14:45 hrs. Homenaje a la poeta Thelma Nava. SOTERO PRIETO.

Domingo 21 de febrero de 18:00 a 18:45 hrs. Presentación de libro y lectura Dramatizada. Nuevos títulos de Editorial Andrógino (Teatro). Réquiem Profano, de Constantino de la Cruz. AUDITORIO TRES.

Domingo 21 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Recital de Poesía. Dos poetas, dos generaciones: Alberto Trejo (Ciudad de México) y Jorge Lara (Yucatán). AUDITORIO DOS.

Miércoles 24 de febrero de 16:00 a 16:45 hrs. Lectura escenificada. Concha Urquiza con Tanya de Fonz. SOTERO PRIETO.

Viernes 26 de febrero de 16:00 a 16:45 hrs. Conferencia. El silbido de la tribu: el mito urbano en la joven poesía latinoamericana por Iván Oñate (Ecuador). AUDITORIO DOS.

Viernes 26 de febrero de 17:00 a 17:45 hrs. Recital de Poesía. Poetas en la Periferia con Federico Corral Vallejo y Juan Carlos H. Vera. AUDITORIO TRES.

Sábado 27 de febrero de 15:00 a 15:45 hrs. Presentación de libro. Aire de dos espaldas, de Marco Fonz de Tanya. SALÓM B SEIS.

Sábado 27 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Presentación de libro y Recital de Poesía. El país de las tinieblas, de Iván Oñate (Ecuador). AUDITORIO TRES.

Domingo 28 de febrero de 14:00 a 14:45 hrs. Charla Literaria. El misticismo en la literatura con Ignacio Solares y Felipe Garrido. AUDITORIO CUATRO

Domingo 28 de febrero de 18:00 a 18:45 hrs. Homenaje. Homenaje a Macario Matus. Con Irma Pineda, Francisco Javier Santiago Regalado “Puga”, Maura Matus Ortega, Judith Santoprieto y Macario Matus Ortega. Lectura de poemas: Maura Ortega Gómez AUDITORIO UNO, SOTERO PRIETO.

Domingo 28 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Presentación de libros. Nuevos títulos de Editorial Andrógino. Corazón de sortilegio, de Jaime Coello y Deriva, de Pablo Salmerón. SALÓN B SEIS.