Ronda de Muertos

A Ramón

2012-01-01T11:12:00.000-08:00

Verde que te quiero

Verde, Velarde.

Ver Arde.

¿Verdad, Velarde?

La Vela que Arde en Velarde.

Vela que no Arda

Nuestra Suave Patria

Velarde.

¿Cómo nacen los adultos?

2011-12-21T06:57:00.000-08:00

Hoy recuerdo una anécdota de una tía abuela que acaba de fallecer. Me contó de su sorpresa con una de sus nietas "la más despierta" que un domingo en su casa llegó corriendo para preguntarle: "¡abuelita! cómo nacen los niños?" a lo que ella, una mujer sumamente conservadora, le respondió: "mijita, eso un día te lo van a enseñar en la escuela pero ahorita todavía no es tiempo de que lo sepas". Y justamente a la siguiente semana llegó la niña con toda su alegría a decirle que ya sabía como nacían los niños, pero que ahora su gran duda era: "¿cómo nacían los adultos?". Lo cual la dejó atónita, puesto que de la primera pregunta tenía la respuesta pero (y esto no me lo dijo) su formación ultra católica no le permitía hablar de "esas cosas". Por supuesto, de la segunda pregunta simplemente se quedó preguntándose lo mismo... murió sin poder contestarla. Yo tampoco tengo la respuesta, pero me imagino que es algo muy sangriento y doloroso. Probablemente inicia cuando te dicen: "ya no eres una niña, ya no puedes andar haciendo esas cosas" o "qué pena, ya creciste, la etapa más bonita de tu vida se está acabando". Claro que esto se repite a lo largo de tu vida, y luego la etapa más bonita es el kinder, después la primaria luego la secundaria, luego la prepa la universidad, el doctorado o el no haber estudiado, o cuando tuviste un hijo o diez, o cuando te casaste o te fuiste a vivir con alguien o cuando no pasó nada pero simplemente "eras un niño" o "eras joven" ("juventud, divino tesoro") Siempre hay una etapa más bonita y más feliz para alguien. Casi nunca se reconoce en el momento que esa etapa, es "la mejor" simplemente la recuerdan como "parte del pasado". Para mí, la etapa más bonita y feliz de mi vida, es HOY. Quizá esos recuerdos inconclusos y ese no poder estar en el momento y disfrutarlo, nacen del asesinato del niño. Porque si es en un mismo cuerpo que simplemente crece, ¿dónde entonces, nace el adulto?. Cómo le hace para ser tan duro, para brincar menos, para divertirse de formas más complicadas, para preguntar y preguntarse menos... yo no sé cómo nacen los adultos, será por eso que nunca me he nacido como adulta. Ni naceré, porque los adultos, se echan a perder... ja!

¿PARA QUÉ SIRVE LA POESÍA?

2011-11-04T13:12:00.000-07:00

A lo largo de los siglos de los cuales tenemos ciertas referencias, cientos de ocasiones las sociedades y las personas se han preguntado: ¿Para qué sirve la poesía? y esta pregunta la contextualizan en un mundo lleno de violencia, de pobreza, de injusticia, hambre, dolor... ¿Para qué sirve? ante lo cual digo: para VIVIR. Para eso sirve, para poder conocer al mundo. Para poder ampliar el mundo, para que no exista únicamente pobreza, dolor, injusticia, hambre y violencia. Para eso, para que el mundo se haga más grande más infinito más improbable. Para que el mundo también aprenda a habitar la Nada el Silencio y la Palabra. La Poesía sirve a la VIDA y no se sirve de la vida como la política o el dolor. Y demuestra que el mundo no sólo es pobreza, injusticia, hambre, dolor y miseria. EL MUNDO TAMBIÉN ES POESÍA. LA POESÍA SIRVE... PARA HABITARLA.

Mi casa llora

2011-11-02T16:51:00.000-07:00

Mi casa llora al igual que yo
somos dos lágrimas entrelazadas
anudándose a la pérdida.
Millones de litros donde ahora
flotamos indefensas.
Añoramos la ternura de los días soleados.
Una tormenta cruel desciende
sobre las vértebras del sino.
Hay quienes nacemos estigmatizadas
soñamos con cambiar al mundo
y el mundo siempre termina
por mostrarnos que él sabe más
mientras nos patea el trasero.
Ahora mi cuerpo
es un laboratorio
donde el dolor experimenta.
Mis brazos vacíos
se anudan a las caderas de árboles y cielo.
Mi cabeza es un guijarro que nada entiende
que está harta de pretender entender
se lanza por las sinuosidades del agua.
Intento/respirar.

El SURGIMIENTO DEL JAZZ EN EL PAÍS DEL CÍRCULO DEL SOL

2011-10-23T21:06:00.000-07:00

Toshiko Akiyoshi

El jazz tiene su propia subcultura importante en el Japón. Tokio se ha convertido en una de las capitales más vibrantes del jazz en el mundo. Y en otras ciudades importantes como Yokohama, Nagoya, Osaka y Kobe, existen numerosos kioscos de jazz café (Jazu Kissa,) así como aficionados al jazz y una multitud creciente de músicos de jazz. Incluso al enterrar a sus muertos, entre la comunidad jazzística japonesa existe la costumbre de llevar a cabo un funeral con jazz budista. Las raíces históricas del jazz en Japón provienen de los músicos de revestimiento que atravesaron el océano Pacifico en los años 1910 y 1920, explorando San Francisco, sus salas de música y las tiendas de instrumentos intercambiando sus violines por el saxofón y llevando consigo baile de sincopado, baile de salón y el jazz. Las rutas marítimas del océano conectan San Francisco y Seattle a Manila, Shangai y Yokohama. Durante este tiempo las bandas Filipinas estaban en demanda de conciertos de revestimiento del océano y de acuerdo al músico Hattori Ryoichi, ellos fueron los pioneros encargados de enseñar el jazz a los Japoneses. La primera improvisación de jazz fue por los inmigrantes Filipinos en hoteles en Kobe y salones de baile, y vino después el primer intento Japonés de improvisar como solistas.

Está registrado que la primera banda de jazz profesional de Japón fue la banda de “Ichiro Ida y sus estrellas sonrientes” formada en Abril de 1923, por quien fuera miembro activo de la orquesta conformada solo por mujeres: Takarazuka Revue. En 1923, “Ichiro Ida y sus estrellas sonrientes” fueron considerados por muchos como la primera banda profesional del jazz en Japón, conformada en Kobe y patrocinada por un distribuidor de música local. Los hermanos Masuda, Katssunobu, Yoshinobu, Takanobu, Tomonobu y Sadanobu comenzaron tocando jazz después del terremoto de Kanto en 1923, y han sido llamados los pioneros del jazz Japonés, aunque nunca lo consideraron como carrera musical.

Existieron otras influencias, como por ejemplo Tenkatsu, una banda popular que existió en 1926 y que fue entrenada por un músico de los Estados Unidos al estilo de Chicago, el cual fue conocido solamente como Okunesu. El repertorio de la orquesta de baile Cherryland de 1926, se basa en canciones de Paul Whitman, un director de orquesta de baile estadounidense conocido por su fusión de jazz y música sinfónica. Una sensacional y controversial grabación japonesa, Tokoyo March, incluye ritmo y letras llamativas del jazz que bajo el nombre de “Bailando con Jazz y licor en las altas horas” vendió más de trecientas mil copias en su primer año y quizás fue el primer y principal impulsor del jazz a nivel nacional. En 1930 el trompetista “Nanri Fumio” intentó conseguir su validación en la “frontera de jazz de Shangai”.

En Yokohama, el primer salón de baile comercial abrió sus puertas en 1920 y ya para 1930 la ciudad se podía jactar de contar con más de una docena de dichos establecimientos. El jazz café más famoso de Japón, Chigusa, fue fundado en 1933. Después fue cerrado por la dirección militar durante la Segunda Guerra Mundial cuando se le decretó al jazz como “música enemiga” pero los músicos sobrevivieron a esta prohibición al continuar tocando “jazz para bien del país” es decir, jazz nacional.

Chigusa fue destruida en un ataque por aire de Estados Unidos en 1945, y fue reconstruida en 1946. Durante la ocupación de U.S. (1945-1952), Chigusa sirvió como refugio para soldados americanos que tocaban música cerca de las bases navales estadounidenses. Además, Chigusa se convirtió en aula de refugio para jóvenes japoneses talentosos como el pianista “Toshiko Akiyoshi,” y el trompetista “Terumasa Hino” que hoy en día se han convertido en artistas reconocidos mundialmente. Allí estudiaron las últimas grabaciones estadounidenses y aprendieron a escribir partituras. El enorme auge del jazz fue desencadenado por la llegada de una nueva ola de películas Francesas y de Hollywood que fueron musicalizadas con el jazz moderno. De pronto el jazz empezó a aparecer por todas partes. De inmediato, después de las guerras mundiales, surgieron grabaciones que indicaban que existían músicos que habían escuchado detenidamente la música de los que habían arrasado con muchas de sus ciudades y que probablemente al ver que esta música era una buena forma de escapar de los destrozos de la guerra, intentaron replicar las hazañas de los gigantes del jazz de los Estados Unidos en un intento por exorcizar el shock que pueden provocar las guerras en las sensibilidades artísticas. Una vez más el jazz lograba conciliar visiones de razas y humanidades.

La prohibición del jazz en Japón creó un infierno para los aficionados. Menos de tres décadas después de este mandato, Japón fue reconocido internacionalmente como el “Cielo del jazz,” jazu tengoku. En 1975, Una revista francesa lo declaró “Nouveau Paradis du Jazz” un lugar en donde artistas subestimados estadounidenses y europeos, podían grabar e inclusive dar conciertos en un clima de respeto, conciencia histórica y asombro silencioso. Décadas después de padecer el mote de músicos imitadores con poca imaginación, durante los años sesenta y setenta surge un grupo de artistas japoneses que desarrollan una reputación a nivel nacional e internacional como improvisadores originales deshinibidos. Este país ha dado al mundo a mujeres como “Toshiko Akiyoshi” que aunque nació en China es hija de padres japoneses y justamente se decide por el jazz cuando se traslada a vivir a Japón durante 1946, es por esto que es considerada una artista japonesa. Además incorporó al jazz el tsuzumi (un pequeño tambor típico japonés) y el canto de las obras teatrales kogun. Es pianista, compositora y arreglista de jazz, y obtuvo una triple victoria en el año de 1980, en las categorías de grandes bandas, compositores, y arreglistas. Es también la primera mujer a la que se le reconoce triunfalmente como instrumentista en el mundo del jazz. Ha obtenido también catorce nominaciones a los Grammys. En 1986 recibió la condecoración New York City´s Mayor Liberty Award y un año más tarde en los Ángeles, California, la Asociación de mujeres Asiático-Americanas la distinguieron como la Mujer luchadora del año. El emperador de Japón le otorgó la medalla Shijuhohsho en 1997, y en 1999 ingresó al Salón de la Fama del Jazz. Para quien le interes conocer más sobre esta maravillosa y pionera mujer en el mundo del jazz, puede buscar un documental que filmaron sobre ella llamado "Jazz es mi idioma nativo" y también pueden consultar su autobiografía: "Vida con jazz".

Entre otros grandes jazzistas que ha dado este país, están Watanabe Sadao, el cual es considerado como el Patriarca de la guitarra del jazz Japonés, los trompetistas Hino Terumasa, Aki Takase, los guitarristas de fusión Watanake Kazumi y Kawasaki Ryo, el trompetista Tiger Okoshi, el saxofonista Matsumoto Sleepy Hidehiko, y el pianista Yamashita Yosuke los cuales han sido y son invitados con regularidad a grabar y tocar en Europa, el Sureste de Asia y toda América.

Como sabemos que en el Este del país Nipón se cree en las escuelas y en el dominio del estilo “kata” uno puede entender que el saxofonista Abe Kaoru pueda decir: “Yo nací con Eric Dolphy como padre y Billie Holiday como madre” ya que es un alumno que entiende de meditación, disciplina, y busca parámetros de excelencia. Y es por esto mismo que también podemos entender que después nos diga: “Por lo que en mis actuaciones superiores, de alguna manera debo sobrepasar a Eric Dolphy. Ese es mi deber.”

En Nippon Azul, que se resume en este artículo, el autor E. Taylor Atkins argumenta que el jazz se convirtió en escenario de búsqueda para que Japón lograra ser a un tiempo Japonés y moderno. Los japoneses enfrentan la paradoja de los músicos de todo el mundo “Parecen estar dentro de la tradición” y simultáneamente están “haciendo lo suyo”. La cultura del jazz Nipón influye en la gama de artistas que copian influencias americanas y en los que incorporan elementos de la música tradicional japonesa, “La esencia japonesa,” a diferencia de aquellos que ponen su propia huella en la música tratando de crear algo nuevo y personal dentro de la música

Hoy, el jazz es un componente vital de la cultura moderna japonesa y Tokio es una de las capitales del mundo más vibrantes del jazz. Los asiduos al jazz no son únicamente los aficionados. Japón ha producido una importante población musical. Además de los artistas ya mencionados, entre otros, se incluye al saxofonista Hayasaka Sachi, al baterista Tsumoda Ken, al pianista Ozone Makoto, al clarinetista Kitamura Eiji y a los percusionistas Yahiro Tomoshiro y Senba Kiyohiko.

Saori Yano

El país del círculo del sol también cuenta ya con numerosas herederas de Toshiko Akiyoshi, para la cual debe haber sido difícil acceder al mundo del jazz que era en ese entonces mayoritariamente masculino y que ha pesar de ello ha logrado tantas distinciones y premios. Mujeres talentosas como la saxofonista Saori Yano y la pianista Yoko Miwa entre otras, hoy siguen sus pasos. Y ya no necesitan encubrirse como antiguamente las mujeres bajo rostros duros y fuertes para ser respetadas dentro del mundo artístico. Son mujeres que además de ser excelentes músicas no huyen de su condición femenina ni la utilizan, simplemente la viven como es natural, como se debe de vivir el jazz.

MARGUERITE YOURCENAR O LA VIDA DE UNA BRILLANTE AUTODIDACTA

2011-09-07T19:40:00.000-07:00

PUBLICADO EN RED DOOR MAGAZINE - 11th issue

para Abel Plascencia y Constantino de la Cruz

En innumerables ocasiones he comentado que los estudios formales son una verdadera pérdida de tiempo, talento y dinero. Además de que han generado castas totalmente absurdas. Pueden existir personas brillantes o muy inteligentes que por el simple hecho de no tener un papel que lo confirme no tienen derecho a acceder a puestos principales o a obtener mejores sueldos. Por otra parte, pueden existir mentes muy brillantes que lamentablemente tienen que desperdiciarse durante cierto tiempo en aras de recibir un título o un grado para poder canalizar todas sus fuerzas (que quizá ya no son tan impetuosas por cuestiones de edad) al oficio elegido que con el título se convierte en profesión independientemente de las capacidades reales de cada persona. Por supuesto que no pienso que lo más correcto sería no estudiar ni leer ni viajar ni conocer ni pensar. Creo que lo ideal sería que todos procurásemos ser como Marguerite Yourcenar, quien amaba el conocimiento, tanto, que no perdió su tiempo en estudiar según los cánones de sociedades tan arbitrarias e impotentes culpables de haber creado un mundo cada vez más injusto que con el pretexto terrible de “carece de estudios” o de “grados académicos” desprecia a otros seres igualmente sensibles o talentosos pero que carecen de dicho status.

Marguerite, al momento de nacer, se tragó consigo el pasado de una manera absoluta: murió su madre al poco tiempo de parirla. Este suceso y el haber crecido con un hombre que ya no era tan joven como lo era su padre en el momento en que ella nació, la libró de la empalagosa figura que en ocasiones suele imponerse a las mujeres a través de la madre. Fue hija única de la pareja conformada por Fernande de Cartier de Marchienne (1872-1903) y Michel-René (VIII) Cleenewerk de Crayencour (1853-1929). Al momento de nacer Marguerite Cleenewerk de Crayencour (1903) su padre tenía cincuenta años y unos cuantos días después, sería viudo por segunda vez. Debido a todas estas contingencias, Marguerite (quien transmutó el Crayencour por Yourcenar) obtuvo la posibilidad de crearse a partir de sí misma, de sus lecturas, viajes, y del silencio que rodea a una niña en esas condiciones. Fue su padre quien la educó, un poco a traspiés, ya que no sabía muy bien qué hacer con esa niña. Afortunadamente el conocimiento del señor Crayencour era vasto. Este hombre a cada momento le repetía: “nos importa un bledo nosotros no somos de aquí y ya nos vamos”. Marguerite heredó ese espíritu nómada del padre, lo cual la incitó a recorrer esta “gran cárcel que es el mundo” según sus propias palabras. Este desprendimiento contribuyó para la formación de la espléndida escritora en la que se convertiría. Pero no todo era tan afortunado, ya que no es simple ser huérfana de madre; aunque ella siempre estableció el rechazo a toda cursilería en relación a esta pérdida, me atrevo a especular que este hecho iniciático fue el que detonó en ella el rechazo hacia la reproducción humana: para que ella pudiera estar en el mundo, Fernande tuvo que morir. La madre de Yourcenar consideraba que la única forma de realizarse como mujer era a través de la maternidad. Probablemente este suceso provocó en Marguerite un resabio de dolor y culpa no confesada. (Estos comentarios le parecerían deplorables a Yourcenar ya que solía encubrir su vida personal, pero algo hay de bueno en que los creadores terminen su vida física y continúen hablándonos, ya que podemos emitir opiniones, quizá vanas, pero libres, sobre cualquier autor). El conocimiento quizá si es una flor que nace a la par que el agua y se va destilando a través del tallo que cada persona se es. Y esto fue lo que hizo de Marguerite de Crayencour una mujer tan libre fuerte imponente y auténticamente creadora, generadora. Estamos ante el atípico caso de la mujer “que no se realiza” (según criterios de la época) a través de la maternidad, sino a través de su creación, alimentando al árbol del conocimiento. Navegar a través de sus textos que destilan sabiduría, percibir un conocimiento que ninguna escuela universidad ni doctorado podrían enseñar, es un privilegio ante tantos embates de ignorancia cotidiana. Es una mujer que se atrevió a romper con todos los cánones y que terminó siendo el primer elemento femenino de la Academia Francesa de la Lengua. Nunca le gustó hablar abiertamente de su relación con Grace Frick (1903-1979), a pesar de que compartieron muchos años juntas y siempre la llamó “mi amiga” que era lo que era y lo que fue, pero también fue su compañera en la cama, en su obra, y en sus viajes, además de ser su traductora al inglés. En realidad aún carecemos de la información suficiente para terminar de conocer (hasta donde se puede, puesto que intentar aprehender a un ser es totalmente imposible, pero por lo menos para hacernos una idea más clara) a Marguerite, ya que su deseo fue que sus diarios íntimos y su correspondencia amorosa permanecieran cerrados hasta el 2037 que es cuando se podrán dar a conocer libremente. Me asalta la duda: ¿no habrá algún curioso que en la Houghton Library de la Universidad de Harvard ya esté hurgando entre ellos? ¡Cuántas tentaciones imponen en diversas ocasiones los escritores! Eso de que se pueden abrir sus cartas o diarios hasta después de veinte o treinta o más años después de su muerte, quizá sea el deseo de que todos cuantos intervinieron en su vida privada ya estén muertos al igual que ellos. Pero diversos investigadores, al pensar lo mismo, que tendrán que morir sin conocerlos, quizá se atrevan a hurgar dentro de las mortajas literarias. Si es así quizá empezará a filtrarse información confidencial sobre una de las mujeres más tremendamente personas que han podido existir sobre la tierra. En el sentido que invocaba Pessoa, de “Persona”. Una vida que sí se vivió, una vida que sí se atrevió a sentirse y a saberse y a experimentarse. Marguerite Yourcenar se vio obligada a vivir en los Estados Unidos de Norteamérica durante la segunda guerra mundial y el haberse encontrado con Grace también la impulsó a solicitar la nacionalidad de ese país. Tuvo que vivir las dos guerras mundiales de formas inciertas. Pero sin presentir siquiera todo lo que implicaban, ya que durante la primera guerra era muy pequeña, y durante la segunda guerra jamás imaginó (esto lo dijo en diversas ocasiones) las atrocidades hasta donde iban a descender los seres humanos. Nunca fue verdaderamente apreciada en su grandeza. Aún ahora creo que se debería de extender el conocimiento sobre su obra. En realidad creo que todas las personas deberían de tener la posibilidad o ¿la obligación? de acercarse a todos los grandes cerebros creadores y generadores que han habitado la tierra durante el tiempo de la palabra escrita. Quizá podemos concretar nuevas formas de percibir y habitar el mundo. Creo que es momento de reflexionar a través del conocimiento al que ella accedió. Ante los embates hacia lo sagrado, lo ritual, la naturaleza primordial, y la vulgarización de todo cuanto nos rodea, deberíamos de inventar métodos para pelear contra la escalada del ignorar. Quizá esto no sería un interés esencial de Yourcenar puesto que cuando ella misma fue maestra en una escuela norteamericana, cuentan quienes la conocieron en ese tiempo, que ella permanecía apartada, leyendo o escribiendo. Me supongo que tenía que escribir todo cuanto veía y teníamos que ver ahora nosotros. Probablemente tantos y tantas que descubrieron, escribieron, y contaron, tenían la secreta esperanza de que iban a llegar nuevas generaciones para encarnar lo que ellos veían. Convertir al mundo de las ideas en un mundo encarnado. Ya decía Rimbaud: “vendrán otros horribles trabajadores a continuar con el trabajo que nosotros hemos hecho”. Lo cual es posible, y se ha llevado a cabo a través de ciertos seres. Aunque Yourcenar decía a propósito de Nietzsche y Rimbaud: “Nietzsche, admirable espejo de inteligencia rota por la locura, Rimbaud, escaparate destrozado de una taberna cuyos cristales rotos son diamantes en la noche, legaron a sus sucesores: el uno, el secreto de su demencia pero no el de su grandeza; el otro, el secreto de su angustia pero no el de su energía”. Lo cual podríamos aplicar absolutamente a todos los creadores incluyendo a Yourcenar, quien heredó a sus sucesoras el defenderse por pertenecer a cierta preferencia sexual o por ser mujer, pero no su brillante inteligencia. Lo que aún no logramos, es el tránsito del papel, a la vida. No hay dignos sucesores de los pensamientos y del atreverse a lanzarse a la vida inexplorada, sino repeticiones incesantes, que dejan a los grandes creadores más solos en la muerte de lo que estaban en vida.

Uno de los principales "elogios" que recibió Yourcenar es que no parecía que sus libros estuvieran escritos “por una mujer”. El que se le definiera como bisexual o lesbiana, cuando ella creía en la posibilidad de amar los cuerpos y los espíritus independientemente de su sexo, le causó graves problemas. Marguerite nos dice: “el amor no tiene género, no tiene más que un cuerpo y ese cuerpo está igualmente imantado por la belleza, toda la belleza, sea que tome la forma curva de un seno de mujer o la línea dura de un muslo de jovencito”. Esta declaración podría parecer un eufemismo pero al acceder a su conocimiento y a la forma tan diferente que poseía al aprehender, nos queda claro que no era así, estamos ante una visión más amplia de definir y asir el mundo, a la cual todavía no accedemos como sociedades. Son seres aislados los que empiezan a encontrar razones de vida muy opuestas hacia todo lo que hasta ahora se nos ha venido enseñando, o por mejor decir, imponiendo. En medio de los prejuicios existentes, su forma de vida y sus palabras, contribuyeron a que se le conociera como un “casi hombre”. Lo cual es absolutamente deleznable puesto que basta con leer Fuegos para reconocer una sensibilidad femenina… muy depurada, ya que no hace alarde de la chabacanería en la que desafortunadamente muchas mujeres caen o en el mostrar abiertamente lo que implica la cuestión de género. “Viril” era el término que muchos empleaban para definir su obra. Me gustan los aspectos autobiográficos y me gusta también que se note que quien escribe ES. Ya sea que viva en la primera capa de su piel y desde allí cuente lo que está observando o que sea capaz, como en el caso de Marguerite, de arrojarse hasta el fondo no de ella únicamente, sino de la humanidad, y emerger para describirlo cuidadosamente. Marguerite y Grace inventaron un lugar: Petite Plaisance, en Maine, EUA. La casa que entre ambas crearon y amaron, el sitio donde se amaron, y donde murieron.

Marguerite era muy intuitiva y en ocasiones parecía imponerse a priori sobre quienes le rodeaban al seguir su intuición y sensibilidad. Fue también una gran viajera que tenía su centro en París y que sin conocer el medio literario ni a muchas personas en EUA se aventuró a adentrarse en esas tierras. La segunda guerra mundial también aportó su cuota para adoptar esta decisión, pero creo que fue su espíritu andariego quien lo determinó. Fue una escritora muy honorable que libró diversos pleitos con sus editores, con una de las editoriales con las que peleó fue con Plon, debido a que cayeron rápidamente dentro del doloso vicio que ahora hasta es aplaudido y del que la mayoría de las editoriales actuales son presa o que se han hecho de diversas presas o depredadores para publicar y negociar con libros que no aportan nada o muy poco hacia el crecimiento o anulación de la humanidad. Ella no deseaba ser publicada por editores que se regían bajo semejantes preceptos o por decir mejor, que carecían de preceptos que no fueran los de la economía. Criterios mediante los cuales se ejerce un abierto desprecio hacia el conocimiento. Yourcenar, una mujer encantadora en todos los aspectos de la creación y vida, decía “que hablar con las palabras de quien te ataca es darle demasiada importancia”. En cuanto a defender sus libros y en relación a exponer lo que no le gustaba, era bastante explícita. En sus círculos íntimos prefería que fueran sus amigos quienes adivinaran sus enojos o molestias. Quienes no lo conseguían eran, por consiguiente, arrojados del “Paraíso Yourcenar”. A pesar de tener un destino casi trágico en esencia, prefirió no regodearse en sus dolores. Después de encontrar en Grace el apoyo sostenido para su vida y obra, Frick muere el 18 de noviembre de 1979, después de veinte años de sobrevivir con cáncer. Estuvieron juntas durante cuarenta años. A pesar de esta pérdida tan dolorosa y de su avanzada edad, continuó con su obra y vida con una gran entereza y amor. Pienso que ella escribió su obra y en cierta forma, pintó su vida. Su vida la vivía y su reinterpretación la pintaba entre lienzos invisibles que después depositaba entre sus creaciones. Cuentan que era un prodigio como conversadora, quizá esto se lo debía a su profundo amor por los griegos. Con este antecedente se podría pensar que era muy querida por muchas personas, pero no fue así, siempre vivió en medio de un selecto grupo que a veces se veía alimentado por una o dos personas más conforme iban avanzando sus necesidades en la vida y el conocimiento sobre su obra. Creo que una de las razones principales por las cuales no fue completamente aceptada es porque en las sociedades, incluidas las decadentes sociedades literarias, están acostumbrados a modelos normales y típicos aún en sus conductas atípicas. Fueron los cánones absurdos y falsamente aplaudidos de estas sociedades los que les impidieron acceder a un genio de la naturaleza de Yourcenar. Lo cual no impidió que ella fuera ciertamente reconocida ya que con la publicación de Memorias de Adriano provocó un gran interés hacia su obra y sus libros consiguientes obtuvieron también, cierto éxito. Pero lo que sustenta mi percepción del rechazo hacia su persona y obra a pesar de conseguir publicar grandes tirajes y haber obtenido ciertos premios, son anécdotas de una futileza y deshonra tan terribles como esta: “una mujer tan gorda y tan fea no puede ser una gran escritora” declaración de un académico francés emitida durante el periodo en el que se postuló a Yourcenar para la Academia Francesa de la Lengua. Lo cual me lleva a pensar que lo que deseaban los varones de esta Academia era que si tenía que entrar una mujer (a lo cual muchos se oponían de una manera ferviente) deseaban que por lo menos fuera un elemento femenino con el cual después de una discusión en la cual le era imposible participar de una manera igualitaria puesto que pertenecía al género femenino, subsanarían su imposibilidad intelectual a través de sus embates hormonales o protegiéndola como se deben proteger a los seres que pertenecen al sexo débil. Práctica que aún es común en diversos ámbitos políticos, científicos, intelectuales, filosóficos, literarios y artísticos. El rechazo que estableció en general la comunidad académica francesa contra una pluma que pertenecía al “sexo débil” que además tenía “preferencias sexuales” que, según ellos, la anulaban como mujer, hicieron sentir a Marguerite que entraba a un territorio peligroso, lo cual provocó que se mantuviera alejada de la Academia Francesa de la Lengua desde el primer momento en que ingresó. Lo cual no resta importancia al hecho histórico de que por primera vez una mujer era “aceptada” en dicha academia. Lo importante es su ingreso, no la estupidez de algunos que en su momento fueron miembros de la Academia. A cada momento podemos comprobar que la estupidez no es privativa de ciertos círculos, suele encontrarse en cualquier sitio por más “grados” o “canonjías” que se posean. Afortunadamente el lugar que vino a ocupar Marguerite fue el de un autor con el que había existido una admiración mutua: Roger Callois. Y también quienes apoyaron a Marguerite nos hacen entender que no todo era oposición hacia ella puesto que bien podrían haber impedido su ingreso. Lo cual no los exonera de la misoginia. Marguerite no podía perder su tiempo en defenderse, tenía una obra y una vida por delante que no debía descuidar, tenía setenta y siete años, y desde los sesenta y siete pertenecía a la Academia belga. Además, acababa de morir su compañera Grace Frick.

La vida de Yourcenar es una comprobación de que el poder visionario existe y sabe manifestarse a través de ciertos seres. Gracias a que entabló un juicio contra los que pretendían editar Opus Nigrum, el libro sale justamente durante las revueltas del 68 en Francia. Por supuesto que este libro se creó mucho antes que este movimiento y que habría sido publicado también un año o dos antes de estos sucesos, pero gracias a la dignidad y coherencia con la que siempre vivió Yourcenar y que la llevó a pelear contra la indigna editorial que se aferraba a publicarla debido al compromiso que ella había adquirido años antes con ellos sin imaginarse en lo que se convertirían después, ya que de ser una editorial seria e interesada verdaderamente por la calidad de las obras publicadas, en ese momento ya lo único que les interesaba era vender libros (lo cual en nuestros tiempos es lo más natural para la mayoría de las grandes y absurdas editoriales). Aparece Opus Nigrum como una afirmación de las libertades. Zenón, ese personaje entrañable, situado en el siglo XVI, es la encarnación de los ideales por los cuales en ese momento miles de jóvenes en el mundo peleaban a través de consignas como “la imaginación al poder”. Mientras que estas manifestaciones vitales sonreían a las calles, en las páginas de Opus Nigrum, Zenón peleaba contra todo y contra todos. Al defender Yourcenar su obra no sabía que se estaban sincronizando en el tiempo Opus Nigrum y las revueltas del 68. Marguerite entabló diversos pleitos en defensa de sus obras, y siempre ganó. Zenón emergió en la editorial en la que ella deseaba tener todas sus obras completas: Gallimard.

Recuerdo un texto de Fuegos: María Magdalena o la salvación, en donde nos dice:

Se oyó un crujido, puede que en el fondo de mí misma; caí con los brazos en cruz, arrastrada por el peso de mi corazón: no había nada detrás del espejo que yo acababa de romper. Me encontraba de nuevo más vacía que una viuda, más sola que una mujer abandonada. Por fin conocía toda la atrocidad de Dios. Dios me había robado no sólo el amor de una criatura, a la edad en que uno se figura que son insustituibles, Dios me había robado además mis náuseas de embarazada, mis sueños de recién parida, mis siestas de anciana en la plaza del pueblo, la tumba cavada al fondo del cercado en donde mis hijos me hubieran enterrado. Después de robarme mi inocencia, Dios me robaba mis culpas: cuando apenas empezaba a medrar en mi oficio de cortesana, me quitaba la posibilidad de seducir al César o de subir a las tablas. Después de su cadáver, me quitaba su fantasma: ni siquiera quiso que yo me embriagara con un sueño. Como el peor de los celosos, ha destruido esa belleza que me exponía a recaer en las camas del deseo: me cuelgan los pechos, me parezco a la Muerte, a esa vieja amante de Dios. Como el peor de los maníacos, sólo amó mis lágrimas. Pero ese Dios que todo me lo quitó no me lo ha dado todo. No he recibido más que una migaja de su amor infinito: compartí su corazón con las criaturas como cualquier otra. Mis amantes de antaño se acostaban sobre mi cuerpo sin preocuparse de mi alma: mi celeste amigo de corazón sólo se preocupó de calentar esa alma eterna, de suerte que una mitad de mi ser no ha dejado de sufrir. Y, sin embargo, me ha salvado.

Gracias a él no recibí de las alegrías sino su parte de dolor, la única inagotable. Me escapo de las rutinas de la casa y de la cama, del peso muerto del dinero, del callejón sin salida que es el éxito, del contento que procuran los honores, de los encantos de la infamia. Puesto que aquel condenado al amor de Magdalena se ha evadido al cielo, evito el insípido error de serle necesaria a Dios. Hice bien en dejarme llevar por la gran ola divina; no me arrepiento de haber sido rehecha por las manos del Señor. No me ha salvado ni de la muerte, ni del mal, ni del crimen, pues gracias a ellos nos salvamos. Me ha salvado tan sólo de la felicidad.

Creo que este texto nos habla también de Marguerite. La cual se salvó de la felicidad y esto le permitió vivir de una forma más depurada. Yourcenar estaba convencida de que la tierra se convertiría en algo espantoso debido a la sobrepoblación. Distribuía parte de su dinero entre diversas organizaciones ambientalistas y grupos que difundían el aborto y los anticonceptivos, esto del aborto lo abordaba también de una forma muy bella puesto que decía “el hombre y la mujer que llevan a cabo un aborto, deberían hacer una especie de ritual para reflexionar sobre lo que acaban de hacer”. Lo cual por supuesto no era una condena, sino que hablaba de esa generosidad humana que ella poseía para cuanto habitaba el mundo y de su profundo amor hacia los ritos. Era tanto su horror a la reproducción denodada de seres humanos que me hace parafrasear a Borges, quien “odiaba los espejos y el coito, porque reproducían a los hombres”.

Marguerite en sus últimas fotografías me hace pensar más en una mujer griega que en una mujer francesa, un alma tan noble y más cercana a los antiguos griegos que decían, pensaban y hacían, la misma cosa. Lo cual en nuestros días no es usual. Quizá también esta visión del ser la hizo alejarse de los mundillos literarios y toda la parafernalia que implican. A final de cuentas lo que en un principio era una reclusión dolorosa terminó convirtiéndose en su salvación: el vivir lejos de Europa le permitió seguir creando sin parámetros impuestos. Cuentan que amó en su juventud a su editor y amigo André Fraigneau. Aún en su vejez decía que había amado profundamente a Fraigneau pero que le parecía muy afortunado haberse alejado de él ya que se convirtió en una persona muy lejana a lo que ella había amado. Hay una reflexión que hace Marguerite que me gusta mucho: “existe una exasperación natural entre aquellos que viven juntos a pesar del amor que se tienen”. Lo cual es una verdad escandalosa, ya que entre familias y parejas es lo más natural. De dónde puede provenir esa incomodidad. ¿Es el ser humano un ser gregario por naturaleza o se lo ha impuesto?. Quizá deberíamos de vivir solos y compartir con los demás en una medida superficial o acostumbrarnos a vivir con este rechazo momentáneo a quienes amamos. Yo estoy por la opción de compartirlo todo con quien se ama. En realidad Marguerite vivió más años en pareja que sola. Cuarenta años con Frick y después con Jerry Wilson, un fotógrafo americano, el cual fue su último amor. Era aproximadamente cuarenta años menor que ella y murió poco antes que Marguerite. Con él visitó los países que no le fue posible visitar con Grace y cubrió también la misma ruta que había hecho con Frick. Maurice, el amante de Wilson, murió poco antes que él a causa del sida. Enfermedad que también acabó con Jerry. Sería muy aventurado de mi parte decir que probablemente él también contagió a Yourcenar puesto que hay versiones encontradas de que su amor sí fue carnal y otros insisten en que no lo fue. En dado caso que hubiera sido así, era lógico que en una mujer de una edad tan avanzada esta enfermedad arrasara con todas las defensas que poseía. Jerry fue su Antínoo. Casi al final de su vida pudo empatarse con Adriano al perder a un hermoso joven. Jerry Wilson muere el 8 de febrero de 1986. En general creo que Marguerite no sabía vivir sola, sabía vivir sin mucha gente alrededor, pero no en un aislamiento total. Siempre estuvo rodeada de algunos amigos íntimos y fueron muy pocos los viajes que llevó a cabo en solitario. Durante mucho tiempo vivió de la herencia de su padre. El único trabajo que tuvo que realizar en su vida fue impartir clases en un colegio americano. Complementaban sus ingresos con lo que ganaba Grace. Quizá la experiencia de tener que trabajar para sobrevivir (lo cual le fastidiaba) le sirvió para no caer después dentro de las mieles del reconocimiento. Después de su trabajo en ese colegio, su economía se sustentó a partir de las conferencias que impartía y de los contratos y regalías de sus libros. Podríamos citar en relación a su muerte lo mismo que ella dijo sobre Wilson: “muriendo de un mal anclado en unas pasiones a las que siempre se entregó con fogosidad, Jerry, en el fondo, murió como siempre había vivido”. Y Marguerite murió como siempre había vivido: en esa simetría perfecta del viaje, del nómada, del sedentario, del creador, del que se mueve y del inamovible. Del todo y el vacío que supo encarnar a la perfección en una sola persona arrojándose a todas las pasiones a las que la vida le permitió acceder. Su principal pasión: el conocimiento. Ahondar en los territorios entre vida y muerte. Además, tuvo el prodigio de saber compartirlo. El verdadero reconocimiento hacia su obra aún no se ha llevado a cabo puesto que la mejor forma de reconocer a un autor, a un pensador, es al encarnar sus palabras, el llevarlas a la vida. Probablemente todavía nos encontramos lejos de esta utopía. Comparto una de sus reflexiones en torno al mundo que vivía:

“Sufro al ver las ciudades contaminadas, la orilla del mar inundada de aceite, al ver que hay cada vez menos especies animales. (…) Cuando la Italia de los románticos, la Italia cuya imagen aún nos gustaba tanto hará treinta años, no es más que un mito, cuando se sustituyen los árboles por pilares, vemos a un mundo que muere. Así que yo trato de luchar con todos los medios legales a mi alcance, ayudando a la gente que intenta protestar. Las asociaciones políticas y legales desempeñan un papel muy importante en mi vida. En América y en Francia pertenezco a innumerables sociedades. Escribo, envío telegramas (…). Pero creo que no estoy hecha para la acción directa. No es afirmando simplemente sus opiniones como puede manifestarse un escritor, sino mostrando cierto ángulo de visión, cierta imagen del mundo. (…) Hay que estar cerca de la naturaleza, en fin, de todo lo que une al hombre con su destino planetario”.

Y afirmo con Marguerite: “la virtud de las mujeres no radica en una hendidura”.

Marguerite Yourcenar, una mujer que se creó a sí misma, muere el 17 de diciembre de 1987. Sus cenizas fueron depositadas en el cementerio de Somesville. Según sus instrucciones, fueron depositadas en una estola blanca, recubiertas por otra estola con el símbolo budista de las grullas aladas, dentro de una cesta india de hierbas aromáticas, envueltas en el chal de seda blanco que llevaba el día de su ingreso en la Academia Francesa de la Lengua.

Marguerite en alguna ocasión afirmó que “el amor hacia los viajes era tan violento como el deseo carnal”. Así que su último viaje para retornar a la tierra pudo estar guiado por el violento deseo de encontrarse con su madre, con su padre, con Grace, Jerry, y con ella misma.

Tanya Cosío

San Cristóbal de las Casas, Chiapas

Agosto 2011

MÉXICO, LIPOVETSKY, Y LA MUJER. PUBLICADO EN RED DOOR MAGAZINE –10TH ISSUE

2011-09-07T18:46:00.000-07:00

Los cuerpos desnudos de tres mujeres jóvenes fueron descubiertos el 6 de noviembre de 2001 en un campo de algodón en la periferia de Ciudad Juárez. Una de ellas era menor de edad, tenía las manos atadas en la espalda y había sido degollada.

En un país como el que habito y en el cual la naturaleza me hizo nacer existe una dicotomía a la hora de escribir: es inútil en medio de tanta violencia y el sinfín de muertos o es algo tan vital como respirar. En mi caso es esto último. Pienso todos los días al respecto y trato de encontrar razones para justificar mi existencia en medio de tanto dolor. El otro día soñé que le pedía a un chofer de autobús que me bajara en la calle Democracia y Justicia. Varias personas se me acercaban y me decían: “esas calles nunca cruzan”. Al despertar decidí no fingir que nada sucedía sino saber que absolutamente todo estaba sucediendo y que es momento de que más seres humanos comprendamos “algo” qué es ese ¿algo? Aún no lo descubro. Entonces me puse a buscar razones para entender por qué México actualmente vive inmerso en la desgracia. Y una de las razones que encontré fue la misoginia. Entonces acudí al libro de Lipovetsky: “La tercera mujer” y lo comprobé. Mientras la equidad de género no se convierta en una realidad no podremos revertir la situación actual de la nación. En nuestro país ni siquiera habita aún la tercera mujer. Eso sí, somos del tercer mundo. Aunque recientemente parecemos del séptimo círculo del infierno. Tanta impunidad y recreación de las muertes es aterradora. Recientemente en una comunidad de Oaxaca tres mujeres se postularon a puestos políticos y ganaron. Entonces un maestro convocó a reunión para tomar la decisión de quemarlas vivas: “para que aprendieran que una mujer no puede mandar y que entendieran de una vez por todas que las mujeres no existen”. Y con lujo de violencia las encerraron para asesinarlas. Afortunadamente la comunidad las pudo liberar. Y recuerdo de nuevo a Lipovetsky diciendo que para las mujeres aún es muy difícil acceder a la política. Y esto aquí se aplica con creces puesto que las mujeres están acostumbradas a proteger y no quieren mandar más allá de sus casas. Tanta mutilación externa ha provocado que se mutilen a nivel interno. Lipovetsky nos cuenta:

“Ya en el siglo pasado, las representaciones de la mujer se ordenaban principalmente en torno a la oposición de dos grandes estereotipos clásicos: la belleza y la lujuria, el ángel y el demonio, la belleza virginal y la belleza destructora. Venus castas de Cabanel o de Bouguereau por un lado, Eva venenosas de Stuck o de Felicien Rops por otro. Esta bipolaridad antinómica de los tipos femeninos sólo perdió su carácter capital a partir del segundo tercio del siglo XX”.

Pues bien, en lo que concierne a las mujeres, en este país aún no emergemos al siglo XX. Continuamos inmersos entre los estereotipos clásicos. Y los asesinatos de mujeres nos lo comprueban. En Ciudad Juárez desde hace más de 18 años se llevan a cabo rituales macabros contra niñas y mujeres. Es justo en ese momento donde inicia el impune derramamiento de sangre. Pero a nadie o a casi nadie le importaban puesto que eran “mujeres” y aquí “a cada hombre le tocan como siete mujeres” así que probablemente pensaban que se quedaban sin dos, pero tenían otras cinco. Cuando empezaron a asesinar por igual a hombres y mujeres, entonces todos se preocuparon. Claro que ahora es en muchos estados del país y son crímenes igual de atroces, pero en mayor número. Afortunadamente la población se moviliza. Lo que podrá generar un cambio real es crear una verdadera cultura de la igualdad de género. En un país en que las mujeres siguen siendo putas, zorras o madres, santas. No es posible generar una cultura en contra de la No Violencia. Próximamente se llevarán a cabo las elecciones presidenciales en México y no hay absolutamente ninguna mujer que pueda postularse para dicho cargo. Puesto que todas se conforman con mantenerse a la sombra. Y entonces de nuevo recurro a Lipovetsky y recuerdo que habla de otros países y formas que existen en los lugares que son denominados como “primer mundo” y a pesar de ello sigue siendo injusto el trato que reciben las mujeres en estos sitios. Y me pregunto por qué el mundo de las ideas no es sólo uno y habitable también en lo externo. Pero vuelvo a pensar en este país que nos tiene atenazados y sin perspectivas como si se hubiera convertido en un gran lodazal imposible de limpiar. Para empezar por algún punto, deberíamos revertir el lenguaje y el trato hacia lo femenino. En nuestro país la mujer todavía no vive “el día después de la mujer de su casa”. A pesar de salir a trabajar, la mujer continúa siendo juzgada, vive con sentimientos de culpa bajo la condena de las obligaciones con la familia, el marido o los hijos, y sigue juzgándose entre sí.

Gilles también nos habla de que antiguamente los hombres eran hostiles al trabajo debido a que se asociaba el salir de las mujeres a la calle con “la sombra de la prostitución”…”Precisamente, a medida que la libertad sexual femenina dejaba de ser un signo de inmoralidad, la actividad profesional de la mujer se benefició de juicios mucho más benévolos. El reconocimiento social del trabajo femenino y el liberalismo sexual corren parejos. Si el “derecho” al trabajo de las mujeres se impuso mucho más tarde que los derechos políticos, ello se debe fundamentalmente al miedo tradicional que inspira la libertad femenina, la sexual en particular, a la negativa por parte de los hombres a reconocer la autonomía femenina en las esferas “sensibles” de la vida material y sexual, a su voluntad de controlar el cuerpo femenino y de perpetuar el principio de la subordinación del sexo débil al sexo fuerte”.

Quizá sea tiempo de emerger al siglo XX en cuanto a concepciones y formas de percibir el mundo. Todos los días y noches me pregunto cómo podemos combatir este miedo que atenaza a la nación. Recientemente se están llevando a cabo marchas y movilizaciones que nunca se habían realizado. Pero considero que mientras los derechos de las mujeres con todo lo que esto implica no sean reconocidos entonces no podremos hablar de otro país. Ni podremos combatir la impunidad y la injusticia que late en cada poro de México. Una de nuestras formas de expresión más conocidas es: “chinga tu madre”. Y ahora todos estamos “chingando a nuestra madre” patria. Hay quienes creen que sólo es cuestión de drogas y legalización. Pero hemos llegado a un grado tal de inequidad y corrupción que tenemos la obligación de construir otro país porque este, ya se acabó. Un país donde las mujeres ocupen los sitios que también les corresponden, un país donde las mujeres puedan acceder a los puestos públicos y no se les impida tomar decisiones. Y sigo pensando cuáles son las directrices, por dónde debemos caminar y me doy cuenta de que también otro grave problema es el racismo, el no reconocernos como mestizos, el odio y menosprecio generalizado hacia “lo indio”. Y creo que mientras no nos reconozcamos como mestizos, nos será imposible crecer como país. Así que este país es un lugar inhabitable si lo sigo pensando. Pero como actualmente habito en las montañas de Chiapas, volteo a ver los cerros que desde aquí puedo mirar, y el cielo tan lleno de verdad y hasta pájaros cantando. Esto me hace pensar que aún tenemos esperanza. Que Lipovetsky es francés y es hombre. Que tenemos las pirámides. Y que yo no sé si “ese algo” que ando buscando tenga que ver con que me identifico con Gilles, con las mujeres, con los hombres, con la esperanza, con las pirámides y con la sangre. Que lo que en este país sucede es sólo un reflejo de lo que acontece en el mundo, de las consecuencias de una imposición imperialista con pretensiones filantrópicas hacia el mundo y los que habitan su superficie. Consecuencias que sangran y hacen sangrar. Consecuencias que matan y hacen matar. Que los países invasores e invadidos siempre han existido y existirán. Que el primer mundo no existe ni podrá existir mientras los hombres y las mujeres no se pongan de acuerdo y se respeten como seres pensantes, sensibles e iguales dentro de sus naturales diferencias. Y que aún así todavía no será el primer mundo porque después esos hombres y mujeres de diferentes tipos de piel usos o costumbres tendrán que ponerse a conversar sobre sus cosmogonías, y tendrán que saberse tan iguales y tan diferentes como los árboles que habitan un bosque. Y sigo pensando, y llego a la conclusión de que debo y quiero seguir escribiendo aunque mis ojos sangren ante las imágenes que le brotan al mundo. Y que la esperanza tan manida y tan saqueada aún existe. Y que el mundo se acabó tal como lo conocíamos y ahora tenemos la obligación de construirlo TAL COMO LO SOÑAMOS. Y que sucede que a veces, me canso de ser mujer.

Tanya Cosío

San Cristóbal de las Casas, Chiapas

México, 2011

ENTRE MARÍA MERCEDES CARRANZA, OBRAS DE ARTE Y POESÍA

2011-09-07T18:15:00.000-07:00

PUBLICADO EN RED DOOR MAGAZINE – 9TH ISSUE

para Abel Plascencia Ledezma

Un sueño para María Mercedes Carranza

Si tu sombra es la luz, María Mercedes,
si un ángel colegial va por tu pelo
y se convierte en trenzas donde vuela
como si Dios le hubiera regalado
un árbol, si eres Patria de los sueños
y el rumor de Colombia en tu cabeza
nos señala dos mares y mil ríos,
el alba de la vida está en tus ojos
diciendo cielos donde canta el aire.

Eduardo Cote Lemus

Siempre me ha intrigado la causa por la cual María Mercedes Carranza se suicida justo después de la presentación de un libro de poesía. Esta pregunta me llevó a la declaración que ella hizo en relación al trabajo que realizaba en la Casa de poesía Silva:

“Durante el 2001 hubo una gran actividad en la Casa de Poesía Silva y yo quería hablar de eso, hablar una vez más del gran poder de la palabra contra el caos y el horror; de la necesidad de reemplazar las balas por las palabras; de la poesía como intermediaria entre la impotencia y la realidad, entre el miedo y la realidad, entre el fatalismo y la realidad; de la poesía -en fin- como arma para afirmar e imponer la presencia de la vida y del amor: contra la muerte, la vida. Pero es posible que ante nuestra realidad esas no sean más que palabras vanas, mistificadoras de un día a día cada vez más degradado y degradante, de una cotidianidad que cae en el abismo del terror y la injusticia a una velocidad tan excepcional que ha producido cambios radicales en todos los dominios espirituales y sociales del país. Porque si bien es cierto que Colombia, desde el mismísimo día de su nacimiento, ha sufrido la violencia con sus más tenebrosas manifestaciones; si bien es cierto que siempre hemos tenido una clase dirigente por lo general incapaz, irresponsable, estulta, siempre al servicio de sus mezquinos intereses y con frecuencia corrompida; si bien es cierto que la justicia y la distribución de la riqueza han sido históricamente aberrantes a favor de los más poderosos, es clarísimo también que solo dos décadas han bastado para que las dimensiones de nuestra tragedia colectiva, provocada por los anteriores y varios otros factores internos y externos de no menor importancia (como la masiva e impune afición de gringos y europeos a la coca y a la heroína y la indiferencia de sus países frente a la guerra que ellos alimentan), se haya ahondado hasta un punto de no retorno en cuanto a la viabilidad del país como cuerpo social con un destino común. O más claro: ya hoy solo es posible hablar de Colombia como un no-país, porque ha ocurrido una pérdida total de la ética social y de los principios de justicia y de solidaridad que presiden toda vida en comunidad, así como se han destruido los referentes culturales comunes que dan unidad y coherencia a una sociedad. Nuestro territorio geográfico se encuentra escindido en feudos que se disputan la delincuencia común y los distintos grupos armados ilegales: “guerrillas”, paramilitarismo, carteles de la droga y ninguno con un norte ideológico o con propósitos diferentes a lucrarse por medio del crimen y el narcotráfico. ¿Cómo se traduce lo anterior en los términos de la catástrofe que vivimos? Millones de desplazados, miles de secuestrados, millones que viven en la pobreza o en la miseria extrema”.

Esto me conduce hacia otra pregunta: ¿Es que la conciencia en lugar de despojarte de miedos, de ayudarte a vivir entre lo cotidiano, es la punta de lanza para despojarte precisamente de lo que debería ayudarte a entender: LA VIDA? María Mercedes nació en Bogotá, Colombia, el 24 de mayo de 1945. El tiempo que le tocó vivir en Colombia ha sido de los más violentos después de la Invasión española. En un poema se describe así:

POEMA DE LOS HADOS

Soy hija de Benito Mussolini
y de alguna actriz de los años 40
que cantaba la “Giovinezza”.
Hiroshima encendió el cielo
el día de mi nacimiento y a mi cuna
llegaron, Hados implacables,
un hombre con muchas páginas acariciadas
donde yacían versos de amor y de muerte;
la voz furiosa de Pablo Neruda;
bajo su corona de ceniza, Wilde
bello y maldito,
habló del esplendor de la Vida
y de la seducción fatal de la Derrota;
alguien grito “muera la inteligencia”,
pero en ese mismo instante Albert Camus
decía palabras
que eran de acero y de luz;
la Pasión ardía en la frente de Mishima;
una desconocida sombra o máscara,
puso en mi corazón el Paraíso Perdido
y un verso;
“par delicatesse j’ai perdu ma vie”.
Caía la lluvia triste de Vallejo
se apagaba en el viento la llama de Porfirio;
en el aire el furor de las balas
que iban de Cúcuta a Leticia, se cruzaban
con los cañones de “Casablanca”
y las palabras de su canción melancólica:

“El tiempo pasa,
un beso no es más que un beso…”

Así me fue entregado el mundo.

Esas cosas de horror, música y alma

han cifrado mis dìas y mis sueños.

Y en otro, describe así a su país:

LOS MUROS DE LA PATRIA MÌA

Miré los muros de la patria mía

ojos de piedra, esfinges de oro,

mierda en las rendijas.

País usado por un dios borracho

que delira eternamente

con una puerta que jamás existió.

Allí,

por el desastre ligado

un nudo imposible de dos lenguas

que lamen sin descanso la herida.

De rodillas y con una flor en el ano

alguien en la oscuridad susurra

la turbia mentira del paraíso

Perdido.

El miedo

enroscándose alrededor de una estatua

que finge su hazaña en un parque abandonado.

Los muros de la patria mía

¿cuándo los van a limpiar?

¿Fueron estos muros cubiertos en sangre los que la llevaron a no querer escuchar su propia sangre? El destino me llevó a conocer a Juan Carlos Galeano, el poeta que ella editó y presentó justo el día de su muerte. Le pregunté si él se imaginaba que María Mercedes se suicidaría poco después de estar con él, y me comentó que no. Y recientemente, el destino una vez más, me llevó a conocer a una bibliotecóloga colombiana y por supuesto, también le pregunté por ella. Sí la conoció, y la describió así: “Era muy bohemia, como todos los artistas”. Y al preguntarle si conocía o imaginaba las razones de su suicidio, me contestó: “Es que en este mundo no hay lugar para las personas inteligentes. Además, era poeta”. Lo cual me llenó de nuevas inquietudes. ¿Son estas razones suficientes para que alguien se suicide? ¿Es verdad que no hay lugar para las personas inteligentes? ¿El entorno se va cerrando y cercena de tal forma a la persona que ya sólo queda el consuelo de desaparecer?. En la misma declaración que ya cité, nos dice: ¿Podemos hablar de paz y de democracia? ¿Podemos hablar de poesía? Lo cierto es que durante el 2001, cerca de medio millón de personas, en su mayoría de los estratos bajos, se beneficiaron de los servicios de la Casa Silva, buscaron la poesía en talleres, congresos, conferencias, recitales, concursos, visitas guiadas, eventos infantiles, publicaciones y exposiciones, promovidas y organizadas por nosotros. Y muchos miles de colombianos en todo el país recordaron el Paraíso Perdido (la existencia de la justicia, de la paz, del amor, de la alegría) en un libro, una obra de teatro, una pintura o en una música. Eso talvez ayuda para algo… talvez.

¿A cuántas personas ayudó María Mercedes? ¿A cuántos editó, a cuántos les dio a conocer por primera vez un libro, alguna obra artística? ¿Cuántos la ayudaron a ella? ¿Qué libro, qué lectura, qué ópera, qué obra de teatro o qué pintura lo hicieron? O es que el artista, el poeta está condenado por sí mismo a ser el que ayuda y el que nunca será ayudado porque es inteligente, porque es sensible… en qué momento LA VIDA SE APARTA DE LA POESÍA o LA POESÍA SE APARTA DE LA VIDA elige algún ente para ser atenazado bajo sus tormentos y bendiciones y después de tragarle las entrañas le asesta el golpe de gracia… ¿por qué el ser conciente implica sufrimiento, agonía, por qué la conciencia es dolor en sí misma? ¿Es que el dolor es estarse pariendo a sí mismo de una manera incesante a través de la creación, de la generación de textos, de obras artísticas? ¿Es que el dar o intentar dar belleza a los demás es una condena que la propia sociedad se encarga de llevar a cabo? No puedo entender que una mujer que habló del poder de la palabra contra el horror y que enarboló a LA VIDA contra LA MUERTE se suicide. ¿Fue la duda? El decir: Tal vez… ¿Fue tal vez el vacilar y el no querer ser muy dura con la realidad de sus contemporáneos?

Tal parece que hay diversas visiones contradictorias alrededor del personaje que fue Carranza, pero sus palabras siguen afirmándose e invitándonos a bailar, por lo menos a mí también me gustaría, como a ella, poder bailar con Ulises:

QUIERO BAILAR CON ULISES

Quiero invitar a bailar a Ulises,

quiero beber con él y que me cuente

de qué color eran los ojos del joven Aquiles.

Quiero que me cante el canto de las sirenas

y me diga de sus noches de insomnio

sobre las aguas del Mediterráneo.

Quiero saber de su complicidad con Circe

en la isla de Ea y de sus extrañas

ceremonias y encantamientos.

Quiero que Ulises me haga el amor

y en la cama me cuente

cómo eran los vestidos de Helena

y si París fue como lo pinta Rubens.

Quiero saber qué vio en el país de los Lotófagos,

de qué color eran las montañas de Eólide.

Quiero que me cuente por qué regresó a Ítaca.

Y poder bailar con ella, y preguntarle, por qué se fue de la VIDA, quién la invitó a bailar con la MUERTE o si fue ella quien la convocó. Pedirle que ya no dude. Y que afirme a LA PALABRA ante todo, y que no es un talvez, sino que es una realidad que cuando hay tiempos como los que a ella le tocaron vivir, como a los que ahora vive MÉXICO, entonces, miles de personas en todo el país deben recordar el Paraíso Perdido, la existencia de la justicia, de la paz, del amor, de la alegría en un libro, una obra de teatro, una pintura o en una música

Y decirle que eso ayuda para todo. Son pocos los remedios que hemos descubierto los seres humanos para combatir el dolor o para aspirar a conocer un poquito de la belleza y de la infinitud que nos habita.

María Mercedes Carranza, entre obras de arte, palabras, y poesía, se suicida el 11 de julio del 2003. Su hermano Ramiro había sido secuestrado por las FARC, su padre, Eduardo Carranza, también fue poeta. Pero de nada le sirvió a ella ser poeta. Quizá sirva más la poesía a los otros que a quien la crea. Hasta ahora ha sido así. Quizá las cosas deban cambiar y los propios creadores se enamoren de LA VIDA y de LA RISA de tal forma que su propia creación en lugar de vaciarlos los llene. Son las propias obras quienes deben salvar a sus autores. Puesto que hasta ahora a la sociedad nunca le han importado las personas que crean las obras sino las obras en sí mismas. Quizá tengan razón. Y sea momento de no esperar ayuda de nada ni de nadie sino del arte, las palabras, la poesía y LA VIDA en sí misma. Probablemente sea tiempo de que el Poeta se acuerde más de sí mismo. María nos cuenta:

EL OFICIO DE VESTIRSE

De repente,

cuando despierto en la mañana
me acuerdo de mí,
con sigilo abro los ojos
y procedo a vestirme.
Lo primero es colocarme mi gesto
de persona decente.
En seguida me pongo las buenas
Costumbres, el amor
filial, el decoro, la moral,
la fidelidad conyugal:
para el final dejo los recuerdos.
Lavo con primor
mi cara de buena ciudadana
visto mi tan deteriorada esperanza,
me meto entre la boca las palabras,
cepillo la bondad
y me la pongo de sombrero
y en los ojos
esta mirada tan amable.
Entre el armario selecciono las ideas
que hoy quiero lucir
y sin perder más tiempo
me las meto en la cabeza.
Finalmente
me calzo los zapatos
y echo a andar: entre paso y paso
tarareo esta canción que le canto
a mi hija:
“Si a tu ventana llega
el siglo veinte
trátalo con cariño
que es mi persona”.

El siglo veinte se ha ido y con él hay que olvidar al dolor como acicate para el creador, para el artista, el poeta. Hay que encontrar nuevos impulsos que nos aparten de esa sociedad exaltada por castigar y por enviar a cuantos sea posible al cadalso. Siempre recuerdo esa imagen de un libro de Turguéniev donde retrata la marea en la que se convierten los seres humanos al ver al otro (que no conoce en apariencia) ser conducido hacia la muerte por el delito, el pecado cometido, o inventado. A él le tocó verlo en Francia, a mí me ha tocado leerlo en la Trágica Historia de la Literatura, en biografías, y verlo en diversos pueblos y ciudades.

Hay un poema que me gusta mucho de Carranza, y que habla precisamente de los que se atreven a soñar:

UNA ROSA PARA DYLAN THOMAS

“Murió tan extraña y trágicamente
como había vivido, preso de un caos
de palabras y pasiones sin freno… no
consiguió ser grande, pero fracasó
genialmente….
D.T.

Se dice: “no quiero salvarme”
y sus palabras tienen la insolencia
del que decide que todo está perdido.
Como guiado por una certeza deslumbrante
camina sin eludir su abismo;
de nada le sirven ya los engaños
para sobrevivir una o dos mañana más:
conocer otro cuerpo entre las sábanas destendidas
y derretirse pálido sobre él
o reencontrarse con las palabras
y hacerlas decir para mentirse
o ser el otro por el tiempo que dura
la lucidez del alcohol en la sangre.
En la oscuridad apretada de su corazón
allí donde todo llega ya sin piel, voz, ni fecha
decide jugar a ser su propio héroe:
nada tocará sus pasiones y sus sueños;
no envejecerá entre cuatro paredes
dócil a las prohibiciones y a los ritos.
Ni el poder ni el dinero ni la gloria
merecen un instante de la inocencia que lo consume;
no cortará la cuerda que lleva atada al cuello.
Le bastó la dosis exacta de alcohol
para morir como mueren los grandes:
por un sueño que sólo ellos se atreven a soñar.

Creo que ya no debería ser así, y que si los tiempos no han cambiado, entonces hay que cambiarlos entre todos, hacer girar el molino de agua con el impulso de muchas manos. Y que sean tantos los que se atrevan a soñar que no puedan ser contabilizados. María Mercedes Carranza soñó y despertó en un mundo donde todo era violento y ante la imposibilidad de vivir y crear aún en medio de la violencia, decidió irse. Seguramente atenazada por los miedos y por la certeza de que tendría que volverse “fría” ante una sociedad que fácilmente la condenaría y que no la salvó, decidió apartarse a tiempo. ¿A tiempo? ¿Cuál es el tiempo adecuado para irse o para quedarse? ¿Es el poeta o el artista quien determina? ¿Es la sociedad la época o los sueños quienes ejercen su condena? Más inquietudes que respuestas. Más incógnitas que certezas. Lo cierto es que María Mercedes Carranza ejerció violencia contra ella siendo que le dolía tanto la violencia que se vivía en su país, en algún momento comentó: “Tengo dolor de país”. ¿Es preferible ser violento consigo mismo que con los demás?.

La poesía es el dolor de la violencia, o es la violencia la que no encontrando asideros se vuelve poesía. Las palabras a veces andan como descalabradas, perdidas, buscando en qué sitio cantar. Cada madrugada les abro la puerta antes de que la tiren, y ahora han llegado cargadas de las palabras de Carranza. Palabras dobles que se acercan a redoble. Quizá se identifican con lo que sucede en este país. Pero no hay ninguna soga ninguna pastilla ningún arma que pueda contra mi Palabra. Respirar y reír. Aún en medio de un entorno que está más cerca de un cuadro de Goya que de Van Gogh. Quiero seguir mirándolo todo y cantándolo todo. Algún día todos los días, después de ese día, serán más alegres. Somos muchos quienes ahora convocamos lo luminoso y la risa. Hay que alejarse lo más posible del dolor. Y tratar de entender a quienes se han ido de las formas más estrafalarias ruidosas o lentas y calladas. Tratar de entenderlo todo. Pero elegir ser de otro modo. Que nuestra respiración y risa lo decidan. Ahora no sólo respiro arte y libros sino entre Sol Luna y Agua. Entre montañas y seres que pueblan la Tierra. Soy Fuego y todos los elementos laten en mis vértebras. Sonrío al inhalar el Aire que me conforma.

Tanya Cosío

San Cristóbal de las Casas, Chiapas, México

Abril 2011

El artista debe poner huevos de tigres

2011-09-07T18:07:00.000-07:00

PUBLICADO EN RED DOOR MAGAZINE – 8TH ISSUE

El arte es una intención de descifrar al mundo. Un deseo de asir la totalidad del ser con su entorno, de unir los fragmentos. Indagar a través de la razón, sensibilidad y visión que cada artista posee. Prestarse, dejar salir y entrar la sangre como en una fuente. Que transiten sueños, deseos y pesadillas, a través de la disciplina elegida para manifestarse. No ser juez ni parte. Simplemente atreverse. Considero que eso es parte fundamental de la formación del artista: no censurar ninguno de sus movimientos por más brutales o delicados que estos sean. Si se ha de gritar o permanecer callado, hacerlo sin mayores aspavientos que aquellos que la disciplina elegida requiera. Ordenar y desordenar la visión que se posee y darla a conocer sin miedo alguno. No seguir catálogos ni cánones ni nada ni a nadie preestablecido. Esto no significa olvidarnos de los seres que han transitado estos caminos y vericuetos y que han salido asombrados maravillados o escandalizados de la vida a través de su visión artística. Es necesario conocerlos y nombrarlos siempre. Al mismo tiempo es importante establecer los nuevos cánones y atreverse a dar continuidad y no sólo ser seguidores o complacerse con admirar a ciertos personajes. Se debe continuar indagando en el desentrañamiento surgido desde la mente y sensibilidad de los diversos creadores que han aportado otra forma de ver la vida. Evoco a Rimbaud: “Vendrán otros horribles trabajadores a continuar con el trabajo que nosotros hemos hecho”. Conocer, explorar, leer, estudiar, abismarse en estas personas que anteriormente han tenido que exponer sus nervios, nombres, cuerpos, sus vidas, hasta el límite de la no pertenencia a aquello que se denomina “sociedad”. Buscar esta desaparición, esta marginalidad, es un punto más allá de la locura. Esta marginalidad la crean (no para presunción del artista, por supuesto) los contemporáneos de dichos creadores. Si para su bien no requirió de esta marginación, entonces, jamás debe buscarla. Probablemente existan artistas, no conozco ningún caso aún, pero deben existir, a los que la sociedad aplaudió y admiró desde el primer momento de su aparición en el mundo del arte y hasta su consagración (ya sea en vida o muerte). Quizá también hay artistas que no tienen necesidad de estar fuera de los límites establecidos para poder externar su visión a través de alguna disciplina artística. Creo que la ambición de todo artista es la pertenencia. Sino, qué sentido tendría el dar a conocer su obra. Si esta no es su intención entonces mejor sería convertirse, según mi punto de vista que puede errar y herrar, en monjes, en iluminados que no requieren de ningún tipo de comunicación con el entorno para vivir en comunión con el mundo. Una característica de aquellos destinados al arte es que viven por lo regular con una desesperación o incapacidad para la vida cotidiana (aún cuando se tengan trabajos, empresas, cargos diplomáticos, títulos de cualquier disciplina). Aunque actualmente el poder expresarse es un descanso más que un agobio en sociedades como las que vivimos en estos momentos, es un privilegio el hacer aquello que se desea hacer sin tomar en cuenta los valores preestablecidos en estas formas de vida, sin pensar en todo aquello que se requiere para una manutención adecuada. Esto puede convertir a algunos creadores o artistas, en seres marginales. Y esta marginación puede pulverizar a quienes se atrevan a vivir “como no se debe”. En un mundo hiper vigilado en donde por ejemplo, citando a las redes sociales, las personas que sólo hablan de sus amores o de aspectos meramente cotidianos se consideran vigilados (y lo son, pero con finalidades de mercadotecnia y no por su capacidad intelectual) podríamos pensar que un artista ya no tendría razones para aislarse y para emitir su pensamiento. Pero es falso. Como todo lo que sucede en la red que puede ser aún más virtual de lo que es o el mundo puede ser aún más falso de lo que se cree. Se ha globalizado todo, hasta la estupidez. La sensibilidad actual está bombardeada por todo tipo de manifestaciones y por todo tipo de seres que consideran que porque escriben en un blog o en alguna red social donde son aplaudidos por sus admiradores (sexuales o amistosos) ya son escritores o porque pintan y suben sus obras ya son artistas. Con este tipo de expresiones nos vemos inmersos en una continua vulneración del ámbito artístico y un terrible desprecio hacia el trabajo, el amor y la disciplina que se requiere para ser artista o creador. Pero desafortunadamente no sólo se limita a este ámbito la incomprensión hacia la creación artística. Puesto que en el caso de las escuelas para artistas o escritores, considero que estas han causado más daño y perversión que maravillas. Debido a que les enseñan a escribir, a pintar, actuar, bailar, o a ejecutar un instrumento entonces estudian y estudian y con esto consideran que se han convertido en artistas por perseverar o por dedicarle cierto tiempo a su disciplina. Esto no los hace mejores ni peores que un carpintero un mecánico o un abogado. La ausencia de exaltaciones que existían antes hacia la figura del artista, ha vaciado al mundo. Esos seres heroicos que se ganaron el mote de “vive como artista” “vivir del arte” tal parece eran términos vergonzosos pero también, eran una epifanía. “VIVIR DEL ARTE”. En estos tiempos extraños en que tenemos que vivir con cantidades estratosféricas de información que se generan cada día. En que el desencanto reina por todas las paredes de la tierra, es momento de regresar e invocar al artista que considera que aquello que hace es, según diría Dylan Thomas: “como poner huevos de tigres”. Si algún artista, creador, escritor, no considera que está poniendo “huevos de tigre” entonces mejor debería dedicarse a inflar la panza del capitalismo atroz. Y que tampoco pierda su tiempo siendo maestro o instructor formador de “artistas” cuando lo único con lo que cuenta es con su desesperación de no serlo, o de no haberlo conseguirlo nunca. Los mejores maestros son aquellos que ya no están en la vida o los seres que no tienen nada que ver con el arte. Hay que recordar y citar siempre a todos aquellos que nos han precedido como artistas o creadores. Hay que nombrarlos para no olvidarnos de nosotros mismos. No sé por qué les causa miedo o vergüenza decir o proclamar como sus maestros a los seres más brillantes y atrevidos que haya podido dar la humanidad, los “grandes” nombres de seres que curiosamente algún día estuvieron vivos y que por ello, se hermanan en todo con nosotros. No sé admirar ni alabar a nadie sólo por considerarlos lejanos a mi mano. Todo aquello que toco es para mí cercano. En mis sueños toco a Van Gogh, y por ello, me es cercano. Claro, entre otros muchos, pero eso ya sería demasiada presunción. (Risas).

Tanya Cosío

San Cristóbal de las Casas, 2011

Chiapas, México

Entre la poesía y la santidad

2011-09-07T17:59:00.000-07:00

Es extraño descubrir cómo a los poetas en esta época les causa tanto miedo el pensar en ser pequeños dioses, creadores, hacedores, y su insistencia en que su tarea es humilde como la tarea del artesano. Si es verdad que Dios nos creó a partir del barro entonces él, humilde artesano, nos envía o nos permite tener contacto a través de la poesía con el arte creacional que en Él vive. Por otra parte, a la par de estar lejos de ser pequeños dioses, quieren a través de la poesía alcanzar a Dios, lo cual significa que no niegan su existencia. No sé si este alejamiento inició cuando Nietzche mató a Dios y lentamente fue perneando las vivencias y disciplinas humanas quizá casi sin percibir en el caso de los poetas hasta que llegó la desacralización y de pronto ya eran seres indefensos que no podían ser enviados por alguien que no existía. Por otra parte, insisto en la cercanía que los poetas aún desean con ese Dios re encontrado y más lejos que nunca porque los poetas ya no son sus enviados sino sus buscadores.

Hay una digresión en el poeta José Kozer que me permite basarme en él para pretender sustentar lo que estoy diciendo:

“Estamos aquí para disolver lo épico, lo mayestático, la prepotencia del oficio, la idea del Poeta y de éste como pequeño dios creador, como mano derecha de una Musa o Divinidad, y la creencia en el Genio, el don Superior, etc. Estamos aquí para hacer lo mismo que hace el artesano: vasija de barro”

y a su vez también nos dice:

“Sólo puedo decir, casi exclamar, chillar, que eso es lo que más deseo; es decir, que deseo que cada poema que he escrito, o al menos algunos de los poemas que he escrito, sean “revelación” en carne visible y viva de la Presencia Divina, de ese El Sadday (Dios de la Altura, de la Montaña; y por igual, Dios omnipotente).

¿Estaremos ante un cambio del deseo del poeta? En donde ya no es más el enviado de Dios para adorar la Palabra y rendirle tributo y sacrificio sino que ahora ¿el poeta no se conforma y desea aspirar a Santo? Y en estas dos premisas la mayoría de los poetas coinciden; pero sería atinado preguntarles… ¿o tendrán ocasión de vislumbrar lo que plantean?

¿Es que la revelación en Moisés, Santa Teresa o San Juan no es una manifestación en la cual no se niega la presencia de Dios, sino que se fortifica?

¿Y entonces no es Dios quien determina, en toda su grandeza de “Dios Omnipotente” quiénes pueden ser “sus” enviados para unir sílabas y concebir La Palabra?

Entonces, por qué causa tanta expectación y enojo el pensar o decir que el poeta es épico, cuando él quisiera estar cerca de Él y Él a su vez es épico, ya que es heroico ser “Dios de la Altura y de la Montaña”.

Largo quizá será el camino para volver a estrechar los lazos que unen (¿unían?) a Dios con los pequeños creadores épicos. Largo y confío que seguro, porque imagino más difícil andar por un camino que pretende cubrirse de Santos que de pequeños dioses creadores: humildes manos de escribas destinados.

Tanya Cosío

México, 2010

Contándole a Momo: La Xenofobia, la Morgue y otra vez Los Hombres Grises

2011-09-07T17:43:00.000-07:00

Primero, te voy a leer un poema de un amigo muy querido: Carlos Edmundo de Ory. Recurro a él constantemente porque habla del mundo que me gustaría habitar. Es como un sueño. Después te contaré por qué te estoy pidiendo ayuda. Se llama:

Todos somos extranjeros

Ignoramos el nacionalismo idólatra. Amamos todos los países. Todos somos extranjeros. Las lenguas, los tipos étnicos, nada cambia en nuestra condición humana de exiliados en el mundo: la patria está en otra parte... Allá donde las fronteras están abolidas; allá donde se ha establecido la civilización común; allá, donde han sido alcanzados los fines dignos de la humanidad entera.

¿Cosmopolitas? No: es demasiado lujo. ¿Universales? No:

demasiado culto.

¿Humanistas? No: demasiado científico. ¿Ciudadanos del mundo?

Eso deseamos. No está permitido.

Somos todos extranjeros... con pasaportes falsos. Tenemos un

ghetto: la tierra. Sin embargo, la tierra es nuestra.

Desde los tiempos bíblicos, desde Job hasta Charlot, aquel que ha venido a vivir sobre la tierra no tiene patria, salvo la tierra misma. El Hombre es el soldado de la Humanidad y su única arma es su grito ante el Universo, grito ahogado por la fanfarrias, los himnos, los cañones.

Somos todos extranjeros. El Hombre es en primer lugar el indígena de la tierra; después, y al mismo tiempo, el hombre a secas, el Extranjero. Es el campesino sin tierra de la Humanidad

Somos todos extranjeros de un modo carnal. Somos todos carnales de un modo fraternal. Somos todos fraternales en una sola mirada. Más para ello, es necesario que todos nos miremos como extranjeros.

Escrito en Amiens, 1968.
Carlos Edmundo de Ory

¡Y lo escribió en 1968! En un tiempo en que parecía que todos soñaban, no sé qué les pasó, pero tal parece que todos o casi todos, han dejado de soñar… ¡probablemente en eso también puedas ayudar! ¡QUE SIGAN SOÑANDO! ¡QUE SIGAMOS SOÑANDO!

Bueno, pero poniéndome más seria para que más atentamente me escuches, te cuento:

Dicen que la xenofobia es uno de los peores males del siglo pasado y tal parece que en este siglo se afinará. Te lo digo porque durante el año 2007, dieron la vuelta al mundo unas imágenes que mostraban a un español pateando en el rostro a una chica ecuatoriana en un tren de Cataluña. Al siguiente año, en el 2008, otra vez millones de personas pudimos ver cómo a otra chica también ecuatoriana, la golpeaban brutalmente cinco españolas al grito de “mátala, mátala”. Después, en junio de este año, a Sergio Adrián Hernández de 14 años que estaba jugando en territorio mexicano donde le llaman El Puente Negro, que es en la frontera del Paso, unos agentes de la Patrulla Fronteriza le dieron dos disparos y lo mataron. Otro mexicano, Anastasio, murió después de ser golpeado por estas patrullas fronterizas. Y así todos los días en diferentes partes del mundo los inmigrantes padecen todo tipo de humillaciones, violaciones y asesinatos. Pero lo más reciente y estremecedor, acaba de suceder este mes de agosto: una masacre de 72 inmigrantes entre los que había salvadoreños, hondureños, ecuatorianos y brasileños, que fueron asesinados de la manera más brutal y sin compasión alguna en el estado de Tamaulipas, México. Es necesario encontrar una forma para combatir este fenómeno racial.

En el caso particular de México y de estos asesinatos, los cuales se atribuyen, a nivel interno, al grupo de narcotraficantes llamado Zetas y a la incapacidad del Presidente actual para combatir el narcotráfico y la violencia.

(Alerta) Seguramente el Presidente contrató a Gigi y entonces todos los Hombres Grises le llevan a todos los mexicanos para que les cuente historias.

En este mundo donde el racismo es práctica cotidiana y todo puede ser utilizado a favor o en contra, puedo pensar en la posibilidad de que lo sucedido permita que la xenofobia se pueda ejercer contra todo el país con la finalidad de dejarlo solo, aislado, en un abismo entre NorteAmérica y LatinoAmérica.

Ah, me había olvidado decir que Casiopea se iluminó hace más de media hora y decía que nos convertirán de “Patio Trasero” a “La Morgue”.

Sí, a un lugar que ahora provoca miedo y rechazo visitar. Y no sólo visitar sino transitar por su territorio para poder acceder ya no al “Sueño americano” sino a la sobrevivencia. Este fenómeno de la inmigración se repite incesantemente en todos los países llamados “desarrollados” puesto que en un mundo con tanta inequidad donde viven o pretenden vivir 850 millones de pobres y 8,3 millones de millonarios y donde se puede hacer una lista año con año de los 10 hombres más ricos del mundo los hombres y mujeres que no se conforman con haber nacido en el lugar que les tocó y que sueñan o creen que en otros lugares en otros países según muestran los televisores los periódicos, Internet, se pude vivir mejor, agarran su cuerpo, y se mueven de lugar.

Pero el otro fenómeno, el de este país llamado México, no se da en ningún otro continente. Es vecino de la primera potencia mundial y no puede cargar con todo su territorio y moverse para otro lado buscando otras formas de sobrevivencia.

Ya me imagino a México cargándose a sí mismo, caminando hacia Brasil, o hacia la Patagonia, subiéndose a un barco para llegar a España o cruzando los E.E.U.U hasta llegar a Canadá olvidándose de haber nacido justo al lado de este país.

En este descabellado planteamiento es donde los Hombres Grises hacen su aparición. Al ver que México no se mueve, ni se voltea, y los países latinoamericanos todavía no se enojaban a pesar de la crueldad de algunos de nuestros compatriotas contra los inmigrantes, se vieron en la necesidad de deshacer cualquier alianza que pudiera surgir entre los países de LatinoAmérica. Porque según Josep Pique, Ex ministro español, ha dicho que si los países LatinoAmericanos se unieran se convertirían en la cuarta potencia mundial.

Y eso no le gustó a los Hombres Grises.

Los cuales pretenden, además de terminar con esta posibilidad de Unión, convertir a los mexicanos en unos apestados, para que el decir “mexicano” sea sinónimo de narco, de asesino, de corrupto. Desapareció la imagen del mexicano alegre con su tequila en mano y mariachi.

Me asustan esas artes maquiavélicas con las que pueden destruirlo todo, hasta países.

Tal parece que la ley de Arizona, que básicamente se ensañaba contra la inmigración mexicana puesto que es la mayoritaria, al no proceder, busca otras formas de acabar con quienes considera sus enemigos a pesar de que ya se ha dicho en todas las formas posibles que los inmigrantes de cualquier país siempre hacen el trabajo que los nacionales no desean hacer.

No puedo decir los nombres ni nacionalidades de los Hombres Grises, puesto que en todos los países y pueblos existen. Tampoco puedo citar las fuentes puesto que son Grises. Tengo una tortuga, pero está disecada. Y no soy Tú. ¡Pero tú sí que sabes de Hombres Grises!. Momo voltea a mirarme, se parece más a Beppo en este momento, porque no dice nada. Se iluminó Casiopea y en su caparazón se pueden leer las palabras del Profesor Segundo Minucio Hora:

En el curso del mundo hay de vez en cuando momentos en que las cosas y los seres, hasta lo alto de los astros, colaboran de un modo muy especial, de modo que puede ocurrir algo que no habría sido posible ni antes ni después. Por desgracia, los hombres no son demasiado afortunados al usarlas, de modo que las horas astrosas pasan, muchas veces, sin que nadie se dé cuenta. Pero si hay alguien que la reconoce, pasan grandes cosas en el mundo.

P.D.. Cada quien le cuenta a Momo como quiere, o como puede, pero entre más personas le contemos, más probable es que nos ayude con esta hora astrosa.

Tanya Cosío

Septiembre, 2010

Guadalajara, Jalisco

México

ALDA MERINI

2011-09-07T17:20:00.000-07:00

Alda Merini: una luz para las sombras

Yo era un pájaro

de un vientre blanco gentil,

alguno me ha cortado la garganta

para reírse encima

no sé.

Yo era un albatros mayor

y giraba sobre mares.

Alguno ha detenido mi viaje

sin ninguna caridad de sonido.

Pero también extendida por tierra

yo canto ahora para ti

mis canciones de amor.

Alda Merini

Alda Merini es una poeta que se lanzó a la vida, supo decir sí a lo terrible y a lo bello. Siguió los preceptos de Arthur Rimbaud:

“El poeta se hace vidente por un largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos. Todas las formas de amor, de sufrimiento, de locura; él busca por sí mismo, agota en sí todos los venenos para no guardar de ellos sino las quintaesencias"

Una poeta como un pan cubierto con chocolate para morderse parte a parte. Su primer matrimonio fue con un panadero. Amó a muchos poetas y a la poesía, pero sobre todo amó a la Vida. Aún con el riesgo de parecer loca. El riesgo se vio burlado y se convirtió en una realidad: una mujer que pasó gran parte de su vida entre terapias y siquiátricos.

Un día, Ettore Carniti, dueño de varias panaderías en Milán, regresaba a casa después de sus correrías de marido infiel y celoso, y al entrar, recibió un golpe en la cabeza con una silla y cayó desmayado. Su mujer, la cual era la poeta Alda Merini, no soportó sus infidelidades, y le propinó el golpe que lo descalabró. Esto la hizo parcer “una loca” y la encerraron en un manicomio. Donde le propinaron 37 terapias Electro-convulsivantes (electroshock). Alda, al hablar sobre este internamiento, dijo: "Salir viva fue un milagro, allí se entraba para morir".

Cuando entré
tres ojos me recogieron
dentro de sus esferas,
tres ojos duros enloquecidos
de enfermas dementes:
entonces yo perdí los sentidos
entendí que aquel lago
azul era un pantano
cenagoso de desperdicios triturados
en el que me ahogaría.

Al salir, continuó escribiendo y teniendo hijas: tuvo cuatro, a las que tiempo después les pediría que no dijeran que eran hijas de la poetisa Alda Merini “esa loca”. Ellas crecieron con otras familias. Pero nunca se avergonzaron de su madre.

Para algunos escritores italianos desde hace tiempo Merini era más un mito que una realidad. Alda murió el 1 de noviembre del 2009. Recuerdo que el año pasado, unos meses antes de su muerte, conocí en la Ciudad de México a un poeta italiano que vino al Encuentro de poetas del mundo latino y que la conoció muy bien. Exaltada, al escuchar que la conocía, le pregunté por ella, y con desilusión descubrí que tanto él como su esposa estaban hartos de Alda. Como si se le concediera más importancia de la que merecía.

Soy una mujer

(a Salvatore Quasimodo)

Soy una mujer que desespera
que no encuentra paz nunca en ningún lugar,
a la que la gente desprecia, a la que los paseantes
miran con despecho y con furor;
soy un alma colgando de una cruz
pisoteada, burlada, escupida:
me han quedado sólo los ojos
que yo elevo al cielo a Ti gritando:
¡quítame del regazo cada suspiro!

La rebeldía denota inteligencia. Alda no quiso ser encasillada como la típica mujer madre escritora que padece y soporta embates de la sociedad, del medio literario y de su marido. Se rebeló. Le costó varios internamientos en siquiátricos.

Un poeta lo sublima todo, hasta el silencio. Por eso se escribe. Es anacrónico decirle a un artista o escritor: “está loco”. Es absurdo puesto que a través de siglos hemos podido comprobar la ingobernabilidad del pensamiento y sensibilidad. Es agotadora la insistencia por encerrar a lo diferente. Ya es desgastante que los mismos creadores o artistas pretendan parecer locos.

Alda tenía 17 años cuando conoció su primer atajo hacia aquello denominado “locura”. A los 22 años publicó su primer libro, Presencia de Orfeo. Y ya empezaba a ser reconocida por ciertos escritores. Uno de sus primeros poemas se lo dedicó al banquero Enrico Cuccia.

"Una vez me lo crucé por la calle y le dije: 'Yo tengo hambre'. Él contestó: 'Buena señal'. Y continúo su camino".

Alda nació el 21 de marzo de 1931 y comenzó a publicar a la edad de quince años. Una mujer que ama las palabras, en consecuencia, ama todo cuanto le rodea, hasta lo inasible. Alda creció en un mundo en el que amar como sólo se pueden amar a las letras es descabellado. Amar en sí mismo es delirante. En este mundo basta con amarlo todo y a todos, para que te quieran encerrar. En 1981 muere su esposo.

A Héctor
He sentido miedo de la muerte,
miedo de tus paraísos.
Tú eras mi abeja,
te apoyabas sobre mí
con tu benevolencia
y chupabas la flor de mis rimas
todo el tibio coraje.
Tú eras mi hermano
y eras también poeta...
Pero perderte así,
por banal alegría,
por la muerte burlona,
oh compañero de sueños,
¡qué no habría hecho!
No soy mujer de llorar las estelas
ni los silencios de los cementerios;
yo soy mujer de amor,
y tú lo sabes bien
qué no habría hecho.
Te habría perseguido en los sueños,
lo sé, y luego lentamente
habría resbalado en el sueño,
en el sueño de la locura
y allí, amándote siempre,
yo habría muerto de amor.

La necesidad tortuosa de otra palabra otro diccionario la hace enamorarse de nuevo. Inicia una relación telefónica con el poeta Michel Pierri y en 1983 contraen matrimonio.

Alda era genialmente pagana: "Me he portado siempre como una gran pecadora y no me he arrepentido de nada". Y religiosa: "No voy a la Iglesia a murmurar, pero Dios está aquí conmigo. Olfateo su olor. Dos cosas me convencen de la existencia de Dios: que no soy dueña de mi voluntad y que el océano Pacífico no pueden haberlo creado los científicos".

No entiendo por qué se aceptan sin cuestionarse las dos caras de una moneda o las dimensiones de los objetos y sin embargo se cuestiona de tal forma a las diversas dimensiones humanas. Por qué se enjuicia a quien se atreve a tocar al ser que le habita. El Poeta recorre territorios abisales al encender palabras como lámparas dentro de la oscuridad del intelecto. Las sociedades enteras, con tal de no contemplarse, encierran a sus artistas, confinan a sus poetas y se cobijan bajo preceptos absurdos. Las concepciones estéticas filosóficas éticas y económicas que nos gobiernan en la actualidad no pueden continuar sustentándose. Desafortunadamente en muchas ocasiones los inmolados son Poetas y Artistas que se atreven a romper con lo establecido. En esta otra forma de ser y estar en el mundo vivía Alda. Durante el inicio de su matrimonio con Pierri terminó: Diario di una diversa (La otra verdad. Diario de una distinta). Alda es el cerrojo el cerrajero y la llave que se abrieron a sí mismos. Merini se muestra en algunas publicaciones con el cuerpo semidesnudo y fumando en actitudes que confrontan a intelectuales que deambulan el mundo con sus premios y libros entre aviones y doctorados. No sólo se desnudó con las palabras sino con todo aquello que la significaba.

“Más bella que la poesía ha sido mi vida”.

¡Ah! Un golpe certero a todas las vidas insufribles de tantos lamentosos artistas. No se internó en el dolor a solas y a oscuras. Al descubrir las sombras se le confinó al abandono pero nunca se abandonó a sí misma. Continuó exaltando a la vida desde aquello mal llamado “Locura” o “Poesía”. Los manicomios las cárceles y las calles aúllan. Las letras y la vida han perdido a una amante. Quienes habitan siquiátricos son seres que abolieron paredes y por lo tanto viajan en su imaginación atormentada o envidiablemente rica. Alda le llamó al manicomio en el que estuvo durante tanto tiempo “La tierra santa”.

El manicomio es una inmensa caja de resonancia

donde el delirio deviene eco

el anonimato medida,

el manicomio es el Monte Sinaí,

maldito, en el cual recibes

las tablas de una ley

por los hombres ignorada.

Cuántos seres poseen la maldad suficiente para “salvarse” de estos lugares. Los mal llamados “locos” en general son ingenuos y poseen demasiada fe y confianza en el otro, en los otros. Alda tenía el conocimiento del lugar en el que estaba. Su labor como Poeta fue concederles palabras a los miles y millones de seres que pueden llegar a habitar, que han habitado, los manicomios. “La tierra santa” ¡qué hermosa metáfora! ¡Cuán poco saben de traición estos seres! No saben que en cualquier momento algún familiar o la sociedad en sí misma los condenará a pasillos y camas infartadas. Alda andaba con su trágica sonrisa a pesar de ser doblemente condenada: Poeta y Loca. Cuando alguien muere, es un lugar común que todos recuerden lo perfecta que era esa persona. Cuando un poeta o artista muere, ya no importa si estaban “locos” o no, sólo queda la poesía, el arte puro. ¿Es un vicio de la vida? ¿En algún momento existirá la suficiente inteligencia para valorar la obra de alguien, la vida de alguno, en cuanto vale? ¿Es la cuota que cobra la muerte para poderse reír de su supremacía ante la vida? Cuando murió Alda Merini muchísimas voces, la voz entera de Italia, se alzó proclamando: “Ha muerto la última gran poeta italiana”. Perdónenme, pero no los entiendo. Qué manera tan absurda de tratar a sus últimos grandes poetas. Además de que no creo que sea la última, de nuevo inicia el ciclo. Por allí andarán Poetas arrastrando sus pies para no ser anclados a “La Tierra Santa”. Probablemente tendrán que pasar por los mismos dolores y gozos que Alda. La cual por fin es reconocida de manera unánime como gran poeta. Merini recibió algunos premios y estuvo propuesta para el Nobel. Pero creo que en general todos los premios Nobel deben de ser en apariencia “correctos”. Disfrazar su locura. Vestirse de normales. Los locos están fuera de los siquiátricos. Los santos pueblan los manicomios. Y a veces, las cárceles.

Cierro con el poema que dedicó Alda Merini al manicomio:

La Tierra Santa

He conocido Jericó,
he tenido también yo mi propia Palestina
los muros del manicomio
eran los muros de Jericó
y un pozo de agua infecta
nos ha bautizado a todos.
Allí dentro éramos hebreos
y los Fariseos estaban en lo alto
y estaba también el Mesías
confundido entre el gentío:
un loco que gritaba al Cielo
todo su amor a Dios.

Todos nosotros, manada de ascetas

éramos como los pájaros
y de vez en cuando una red
oscura nos aprisionaba
pero íbamos hacia la misa,
la misa de nuestro Señor
y Cristo el Salvador.

Fuimos lavados y sepultados,
olíamos a incienso.
Y después, cuando amábamos,
nos hacían el electroshock
porque, decían, un loco
no puede amar a nadie.

Pero un día desde dentro del sepulcro
también yo me volví a despertar
y también yo como Jesús
tuve mi propia resurrección,
pero no subí a los cielos
descendí al infierno
desde donde vigilo asombrada
los muros de la antigua Jericó.

Tanya Cosío

Jalisco, México

Diciembre 2010

EL TRAJE NUEVO DEL EMPERADOR O EL HADA QUE UN PUEBLO DESESPERADO IMAGINA VER SIN CULPAR A FUENTEOVEJUNA

2011-08-12T23:59:00.000-07:00

¿Hacia dónde se dirige este pueblo? ¿A dónde ir, a qué instancias divinas o humanas puede encaminar sus pasos?

Mientras que en Grecia están manifestándose y confrontándose ante las medidas de austeridad, mientras en España están los indignados, en Londres están "los disturbios", en Chile están peleando por educación gratuita, en México está "el hada".

Y es justamente en México, un país que entre los que acabo de citar es el más desangrado, con decenas de ejecuciones cada semana como algo cotidiano, con más de cuarenta mil muertos debido a una "guerra" donde se suscita un hecho que ni siquiera pude nombrarse mágico puesto que la figura que se pretendía adorar es tan absurda como esos juguetitos que salen en las máquinas de chicles o en los huevos kinder. Cuánta desesperación puede existir en un país para que lleguen a venerar a un objeto sin ninguna aura de verdad, concientes de la mentira, seguramente, acudían a comprobar que por lo menos las hadas o los duendes todavía quieren a este pueblo. Con qué actitudes puede este pueblo seguir acudiendo a las iglesias a rezar orar o venerar creencias que parece no surten ningún efecto pero que a pesar de eso siguen acudiendo a cualquier llamado de fe, de esperanza. ¿Qué puede significar la aparición de un "hada" para el bien colectivo? ¿es sólo una cortina de humo? ¿es una forma de medir el nivel de ignorancia o de credibilidad? ¿hay algo tras este intento de engañar a todo un pueblo... y qué es ese algo? Es lamentable y sumamente triste descubrir lo que originó este hecho: tanto la ignorancia como la desesperación o la manipulación. Queda al descubierto la causa de la violencia en este país. La ignorancia es una flor que se ha alimentado día con día en estas tierras y que ya va rindiendo sus frutos. Ver los programas que se transmiten en la televisión abierta es una pena grande. Hay como un túnel que parece no tener fin y que cada vez se va volviendo más y más oscuro. Pero confío en que al final, como en todo túnel que se digne de serlo, habrá LUZ. Mientras esto se sucede, seguiré viajando a las tierras de la imaginación. Y recuerdo ese cuento del traje nuevo del emperador. Siempre estuvo está y estará desnudo, como este país al que por fin se le corrió el rímel y se le pueden ver los ojos hinchados por el dolor.

Jan de Vos, Coatlicue, Pueblos indígenas, Racismo y otras reflexiones que suele detonar la desaparición física de seres como Jan.

2011-07-26T20:31:00.000-07:00

El pasado domingo 24 de julio falleció Jan de Vos, historiador belga que radicaba en San Cristóbal de las Casas desde 1973, y que en algún momento declaró que fue "convertido" por el pueblo maya. Recientemente también perdimos al "Tatic" Samuel Ruiz, y anteriormente, al investigador Andrés Aubry, quien también llegó a vivir a San Cristóbal en el año de 1973, cuando hubo una inundación histórica en Jovel. Tres hombres que desde diferentes perspectivas se dedicaron a la investigación del mundo indígena y acompañaron la lucha y liberación de los pueblos indios a través de diversas formas. Hay algo que todavía no termino de entender en este cierre de ciclos. ¿Hacia dónde nos llevan? ¿Cuál es, cuál debe ser, el siguiente paso? se agita mi pensamiento buscando razones: ideológicas, místicas, revolucionarias... de dónde agarrarme para entender. En esa búsqueda encontré que La vida es triste sino la vivimos con una ilusión. Así es que vivo mi búsqueda de lo mágico, de lo luminoso, en medio de tanta desolación, sangre, miseria, y torpezas. Hace aproximadamente cinco años escribí un libro llamado Coatlicue que aún no puedo concluir. Regularmente me tardo aproximadamente cinco o siete o más años en dejar quieto un libro, quién sabe si terminado. Ja! como decía Válery: "un poema nunca se termina, sólo se abandona" y si eso es con un poema, qué no será con un libro! pero regularmente llega un momento en que me queda claro cómo voy a cerrarlo; en este caso no sé cómo. Tengo claro que quiero ir desde:

Los de adelante corren mucho y los de atrás se quedarán

País de los olvidados sin saber Buñuel que también su sangre corría

Entre esas venas de fracasados de penetrados de gustados.

En este país las mujeres se sacan las tripas solas y luego se violan

En este país el propio pueblo de fracasados se roba y luego se culpa

En este país no hay quien mate a los que de veras roban

Porque en este país los únicos que matan son ellos

Que luego se disfrazan de bueno.

Este país de revolucionarios ya se cansó

Este país que en el mundo existe por sus ajúas y sus gritos despechados

Ya se acabó.

Ni un minuto de gracia le concedieron.

En sus autobuses los hombres y mujeres apenas pueden con sus espaldas

Se les vienen encima sobre los ojos que a fuerza de querer abrirlos se les cerraron.

Ah, qué país del Indio Fernández de María Félix y Dolores del Río

Todos los países un día se acaban y este ya se acabó.

Pa´ que luchar por un país que no existe, y quizá, como dicen las buenas lenguas

Nunca existió.

Por eso era surrealista porque era una invención.

Quienes inventaron este país ya murieron

Y el que se muere apesta y hay que enterrarlo

Ese país de hombres y Adelitas

Fue una película las películas se acaban

En algún momento el público se cansa

Y se va a dormir

Y así este pueblo duerme

Y así ha dejado de existir

Cuando el canto se cansa y duerme

Un nuevo sueño se avecina el otro sueño acabó

Quizá quede un recuerdo

Los sueños se continúan y ni aún muertos terminan

Cuando se deja de soñar entonces no hay Emperador

Ni Dios ni Rey ni Hacienda que los contenga

Este pueblo de tanto querer los ojos abiertos

Se los acribilló

Como semilla al polvo

Ya no pueden engendrar más retinas

Nada fragmenta la luz

Todo viene como mar enloquecido

Así también se va

Este pueblo se ha ido sólo queda dormir

Aquí los emperadores mesmamente hace mucho tiempo

Son los mismos y al emperador hay que rendirle condición

Hay que pedirle derechos pero para eso hay que reconocerlo

Y entonces los mexicanos fueron y los reconocieron

En la cama se encontraron y ahora son los involucrados en el juicio

Y entonces todos se quisieron y fornicaron y comieron chocolates

Y toda su depresión acabó y todo su país se entregó

Y ellos, buena enmienda tlaxcalteca

Como buenos salvajes se siguen entregando

A todos los que pasan a todos los que se arrimen.

México es una puta y abre las piernas ante el mejor postor

Todos abrimos la boca para tragarnos la sangre de la penetración.

México es una gran ramera que se cree guerrillera.

México no es la única puta que se vuelve santa.

México apesta porque es una entera piedra de sacrificio y los nuevos sacerdotes

Ya no traen largos cabellos enredados de sangre sino trajes de primera calidad y

Puños blancos los enloquecidos vencedores sólo traen el mazo y bomba

Para destrozar a quien se oponga.

Todas las siglas son iguales porque son el Emperador.

México es una gran ramera enloquecida

Afirmo a mi país

porque es una forma de perderlo.

Extraviarlo para luego

buscarlo.

Hasta la belleza. Partir del horror. Pero no sé cómo vislumbrar a través de palabras la alegría, la LUZ. La transición es lo que me está costando trabajo. Regularmente empiezo a escribir cinco o seis años antes lo que veré y ahora creo que viene algo luminoso, que lo que nos espera es algo más bello. Pero al abrir periódicos, ver noticieros, decapitados, matanzas por todos lados, suicidios de seres sensibles, asesinatos de personas hasta en lugares "del primer mundo" por razones racistas, opiniones de intelectuales trasnochados, y el ver partir a seres completos como Jan de Vos sin que mucha gente haya aprehendido verdaderamente de su conocimiento, me deja en una quieta desesperación. Hay algo que me impulsa y es que, por ejemplo, el día de hoy, en el homenaje que llevamos a cabo en la Sala de Cabildo del Ayuntamiento, se leyó a San Juan de la Cruz, se recitó a Nezahualcóyotl, se cantaron canciones que convocan a la esperanza, y leyó el poeta tseltal Antonio Guzmán. Quizá es tiempo de replegarse, ¡afortunadamente! quizá es momento de que los mestizos que tanto pelearon por los derechos indígenas en este país y por los zapatistas, descansen. Ya que los hombres y mujeres de las comunidades indígenas que durante siglos vivieron siendo rechazados ya están listos para ahora sí ser escuchados, emitir su voz puesto que ellos mismos y cada vez más, son historiadores, antropólogos, artistas, poetas, y se dedican a diversas profesiones y oficios. "Los indígenas merecen ser sujetos de su propia historia". Claro que todavía el racismo es una cosa horrenda que no deja de habitar los pueblos y ciudades de los mexicanos. Aquí el racismo es algo más terrible que en otros sitios del mundo, y refleja un profundo atraso, puesto que en el primer mundo el racismo actual es hacia las personas de otros países. Pero aquí aún vivimos entre una ignorancia tan vasta que desprecia a los diferentes seres que habitamos este país. Siendo que tenemos el privilegio de tener tantas lenguas como diversos tonos tiene el verde. Que nos habitan todos los colores y todas las formas posibles e imposibles para encontrarnos siendo vecinos de todos los países que existen en este mundo. En fin, se agolparon en mi cuerpo y cerebro todo cuanto puede detonar la muerte física de un ser que de estar siendo carne el sábado, hoy era cenizas, carne que del fuego brotó siendo una urna. Saludamos las cenizas de este hombre "Que dio su sangre para las estrellas".

Recientemente, el cronista de la ciudad, el maestro Jorge Paniagua, lo llamó "El Moisés de la historia" otros lo han llamado "El Misionero de la Historia". Jan de Vos nació en Amberes, en Bélgica, en 1936, ejerció el sacerdocio, que fue lo primero que lo trajo a Chiapas, tierra donde la conversión, como él mismo mencionó en algún momento, la sufrió él, donde también tiempo después, abandonó los hábitos, y trabajó por y con, las comunidades indígenas. Era normal verlo por los andadores, caminar contemplando y saludando de una forma pródiga, apenas en enero lo vimos en Palabra de poeta acompañado de su guitarra cantando Zamba de la esperanza y citando a sus poetas favoritos, y en marzo cantando Gracias a la Vida celebrando haber cumplido setenta y cinco años de edad y treinta años de la primera publicación de La paz de Dios y del Rey y Fray Pedro Lorenzo de la Nada. Otras de sus publicaciones son: Oro verde y Una tierra para sembrar sueños, Caminos del Mayab, cinco incursiones en el pasado de Chiapas, Los torrentes vienen de lejos, una historia general del estado de Chiapas y Nuestra raíz.

Sí, con seres como el "Tatic" Samuel Ruiz, como Jan de Vos y Andrés Aubry, este país se termina de alguna forma. Hay que revisar nuestra historia contemporánea y darle LUZ, volvernos flores, abrir por fin todos los espacios y corazones hacia esos mexicanos que también somos: los mexicanos que habitamos o que provenimos de pueblos indígenas y de pueblos mestizos, construir por fin la grandiosa urdimbre en la que nos convertiremos al combinar los hermosos hilos que habitan en todos los pueblos y lenguas que conformamos a este Gran País Desnudo. Hay algo bueno en que México esté en cueros: ahora por fin, ya se puede vestir. ¡Con tantos colores! ¡Con tantos idiomas! por fin podemos acabar con el mito de la Torre de Babel. Y en este propio país-mundo, empezar a entendernos.

Espero muy pronto encontrar la semilla que haga germinar la flor de lo bello en mi palabra. Que ya no tenga que acudir a lo terrible para que los demás acudan en búsqueda de lo hermoso. Ya que lo cotidiano es el horror, recurriré a la belleza para que ahora al buscar dentro del horror diario, en la Poesía habiten latidos de alegría de cada rama y filtración de luz que emana de todo cuanto existe y habita este mundo. Buscar que Poesía, Belleza, y Vida, se fundan en un solo sentido.

Buen camino... ¡Jan de Vos! gracias por tu trabajo, por tu alegría, por tu alma y vida poética, por amar estas calles adoquinadas donde ahora habitamos, por amar las comunidades con todas sus formas, por convertirte al pueblo maya, por mirar las montañas con los ojos del alma. Por escuchar a los zapatistas, a los no zapatistas, por darle un pasado, presente, y futuro más fidedigno a este pueblo, por volver presente el mundo indígena puesto que regularmente sólo se hablaba de los indígenas como muertos, de sus grandezas en el tiempo prehispánico, por saber contar lo que veías. Por no ser cobarde. Por enriquecer tu visión del mundo a través de las lenguas indígenas que aprendiste a hablar. Gracias, Jan! Investigaste, escribiste, hiciste Historia. GRACIAS A LA VIDA. GRACIAS, JAN DE VOS.

Tanya Cosío

San Cristóbal de las Casas, Chiapas, 26 de julio 2011.

¿UNA IMAGEN VALE MÁS QUE MIL PALABRAS?

2011-07-10T00:03:00.000-07:00

UNA IMAGEN VALE MÁS QUE MIL PALABRAS

UN PRECURSOR DE LA NO VIOLENCIA.

Estoy verdaderamente desconcertada y sorprendida de todo lo que generó la imagen de Javier Sicilia con Calderón. Realmente me asusta puesto que he podido escuchar o leer opiniones de intelectuales, escritores, o defensores de derechos humanos en donde la única forma en que podría entenderlos sería estando fuera de los márgenes del pensamiento. Así que finalmente las imágenes han triunfado sobre las palabras. Todo cuanto ha dicho Sicilia y todos los esfuerzos que ha llevado a cabo junto con miles de personas desaparecen ante una llana y simple imagen. “Una imagen dice más que mil palabras” quizá los que se dedican a la imagen explícita (fotos, cine, publicidad) lo creen a pie juntillas. Pero, los que nos dedicamos al lenguaje, al pensamiento, tendríamos que preguntarnos: ¿acaso todos los esfuerzos que se han llevado a cabo durante siglos para validar a la palabra como el principal vehículo para comunicarse entre seres humanos fueron olvidados? Tenemos un grave problema en México y para nadie es un descubrimiento. No tenemos formas ni propuestas claras ni bien definidas para lograr una paz que nunca hemos tenido. Cuando se llevó a cabo la marcha convocada por Sicilia y otras organizaciones en la Ciudad de México, hubo críticas alrededor del hecho de que asistieran personas de la clase media y alta del país. Si mal no recuerdo, todos cuantos hemos marchado por años en este país siempre deseábamos que se nos unieran más personas, y no únicamente de una sola clase social. Esperábamos que el pueblo en general estuviera consciente de la situación en la que estaba inmerso el país y esto nunca sucedía. Por fin sucede y ahora se critica lo que se buscaba. Infortunadamente esto se debe a la muerte de miles de personas. Otra de las necesidades que se tenía desde hace mucho tiempo era ser escuchados, establecer un diálogo con los gobernantes. Lo cual Sicilia junto con otros dolientes que pertenecen al Movimiento por la Paz con Justicia y Dignidad lo han logrado. Dar el primer paso hacia este proceso que no puede ser fácil ni ligero ni rápido. Ahora, aparece una simple foto de un “abrazo” entre un “NUEVO PRECURSOR DE LA NO VIOLENCIA” y uno de los culpables de esta guerra desatinada que ahora padece nuestro país y gran parte de aquellos que ¿piensan? Emiten sus opiniones peyorativas, y etiquetan a Javier Sicilia como “títere”. Sólo un hombre con la grandeza de Sicilia, podía haber llevado a cabo este acto fraternal con uno de los responsables de la violencia atroz que vivimos y por la cual, su propio hijo, Francisco, fue asesinado. Qué muestra de generosidad y conocimiento por parte de Javier podemos ver reflejada en esta foto. Lo que verdaderamente me preocupa aún más, son las palabras e imágenes que habitan en el fondo de cada uno de los seres que han respondido de una forma tan cruel y virulenta ante las acciones de Sicilia. Si cada libro que leemos se interpreta a partir de nuestras vivencias y conocimientos. ¿Qué habitará en cada uno de estos intelectuales que se han atrevido a criticar de una forma tan soez a Sicilia? Al vislumbrar esto, prefiero pensar que ellos también han caído en la treta publicitaria que hace tiempo un norteamericano lanzó con eso de que “Una imagen vale más que mil palabras”. Entonces, bien, dejemos que esa foto que han sabido manipular correctamente ante los ojos de los mexicanos, adquiera el valor de mil palabras. Pero… mil palabras no son suficientes para describir ni todo el dolor ni toda la imposibilidad ante lo que sucede en México. Ni siquiera son suficientes para nombrar a todos los muertos. Considero que la situación que vive este país es aún más grave. Todos creen tener la razón y pretenden saber las formas adecuadas para solucionar un conflicto que se ha convertido en miles de conflictos y que por ende no puede tener una solución rápida ni eficiente. Sólo el diálogo desnudo de arbitrariedades intelectuales o institucionales podrá ayudarnos a encontrar la punta de la madeja. El movimiento que encabeza este PRECURSOR DE LA NO VIOLENCIA: Movimiento por la Paz con Justicia y Dignidad. En conjunto con otros defensores de los derechos humanos, es la única propuesta seria que podemos reconocer en México. Nace del dolor de todos los implicados puesto que son hermanos, madres, padres, esposos, esposas, hijos, familiares, de gran parte de los asesinados en este periodo de “Guerra contra el narco” que muy seguramente a través de las pérdidas y experiencias tan atroces que han sufrido, han obtenido la sabiduría necesaria para sentarse a conversar con los implicados en la muerte de sus seres queridos. Una lección sin precedentes. Un AMOR que hace renacer la tan manida palabra esperanza, la cual podemos recuperar, porque en este país se está llevando a cabo un movimiento que da continuidad a la doctrina de LA NO VIOLENCIA. Otra cosa que queda al desnudo ante las declaraciones contra el movimiento al que pertenece Sicilia, es que entre los intelectuales mexicanos hay quienes todavía sueñan con ser el nuevo Octavio Paz. Pero esto ya no sucedió, deben resignarse. Ahora el mundo ha cambiado y los intereses de la humanidad son muy distintos a los que existían cuando Octavio estaba vivo. Es anacrónico seguir atacando aquello que no fueron capaces de generar. Es violento enarbolar formas tan crueles. Este papel que ha llevado a cabo el intelectual en nuestro país durante tantos años ha colaborado en la corrupción, inequidad e injusticia que ahora padecemos. Las circunstancias en las que vivió y creció Octavio eran otras. Las directrices del pensamiento de Paz murieron antes que él. Así que deberíamos abrazar todos los mexicanos este nuevo movimiento que nace en nuestro país. Sé que es difícil hablar con los generadores del miedo, con los que nos atenazan, con los que hasta ahora han asesinado a miles de personas, que duele y se siente como una traición, pero es la única propuesta que hasta el momento combate la guerra puesto que buscan su antagonismo: La Paz. Hay que generar imágenes que no sean las de los ensangrentados o decapitados. Hay que engendrar imágenes históricas como esta de Javier Sicilia. Puesto que es, casi, como abrazar al asesino de su hijo. Nos muestra que a pesar del dolor, sigue buscando un diálogo. El Movimiento por la Paz con Justicia y Dignidad es una gran enseñanza dentro de la Historia de esta nación.

Tanya Cosío

San Cristóbal de las Casas, Chiapas

México, 2011.

HAY QUE SUICIDAR A LA SOCIEDAD

2011-05-05T01:26:00.000-07:00

las sociedades te quieren suicidar. plegarte a sus sueños a sus deseos a sus vivencias. a sus relojes checadores. quieren condenarte a que seas buenaniña, buenamujer, buenniño, buenhombre. las sociedades desquiciadas fingen estar cuerdas para que te ahorques o te suicides de la forma más conveniente: desapareciendo o cumpliendo con sus normas. te premian en edad prematura con estrellitas. después con maestrías con doctorados puntos, ascensos. para que te portes bien. te condicionan. te amaestran. fingen enseñarte. las sociedades son una condenada sarta de enfermos mentales. pretenden que los únicos sanos se enfermen. que marchen al unísono de las trompetas del bien y de lo correcto. las sociedades vienen marchando con toda su caravana de muertos y de pobres. países enteros deshaciéndose por permanecer en buen estado. iglesias y religiones convocando tristes y alegres para llenar panzas con dioses y pecados culpas cielos infiernos y paraísos que no quitan el hambre. todos los hombres y mujeres danzan con sus letreros pegados a sus tarjetas de identificación. con todas sus tarjetas de crédito. con las prerrogativas que la sociedad amablemente les imputa. la caterva de ingenuos letrados alli van enseñando sus dientes de oro en los cruceros y mostrando en los aviones de primera clase sus ropas de marca. las sociedades de vez en cuando encuentran a sus mártires y no los sueltan hasta que arrancan a mordidas el cuello de la cabeza. hay que levantarse a la hora que la sociedad considera. hay que acostarse a la hora pertinente para acudir a las oficinas los bancos las escuelas los restaurantes los supermercados. hay que soportar los automóviles que las sociedades han creado con toda su contaminación. coches que dan clase. otorgan calidad a las personas. hay que soportar también engaños futilezas y macabros hallazgos de distracción hacia todo lo bello y verdaderamente necesario. sacrificarlo todo: árboles, ríos, montañas, animales, plantas, cielo y mar. para continuar con los cánones de una sociedad universalizada en el desastre la injusticia y corrupción. cada sociedad busca a sus suicidados. lanza anzuelos y cuerdas. HAY QUE CONTEMPLAR. SER. el LOTO el agua la nube la tierra y el cielo que SE contemplan. que las sociedades renuncien a educar como lo han venido haciendo hasta ahora. que la sociedad como elemento inútil renuncie. que el SER realmente pueda nacer a través de cada boca cerebro y ojos. para contemplar una multitud de flores de hojas de hierbas que crezcan a la par que los viñedos para ir saboreando en el alcohol y la uva la VERDAD de todas las mentiras que las sociedades a través de sus suicidados nos han querido imponer. NI SOCIEDAD. NI SUICIDADOS. VIDA. UNA VIDA QUE CORRA DE NORTE A SUR DE ESTE A OESTE Y QUE VIVA EN TODOS LOS MANIFIESTOS SONRISAS Y BEATIFICACIONES POSIBLES. HAY QUE SUICIDAR A LA SOCIEDAD.

PANERO

2011-05-05T01:01:00.000-07:00

CUANDO UN HOMBRE NO TE DEJA VIVIR MATARLO ES UN ACTO

EN DEFENSA PROPIA.

Leopoldo María Panero

Hay ghettos que no son visibles... el amor es la mejor respuesta

2011-05-01T21:33:00.000-07:00

En una ciudad como esta, con tanta inmigración, emigración, población flotante, cerca de la frontera sur, que pronto estará entre los "pueblos mágicos" cuna del 94, lugar donde por fin se peleó por los derechos indígenas, es extraño recorrer las calles "abiertas" pero que en sí mismas son "ghettos" unos a otros se miran desconfiados... los extranjeros por ser extranjeros, los nacionales por ser nacionales, los indìgenas por ser indìgenas, los chiapanecos por ser chiapanecos, y los coletos, pues por ser coletos... ja,jaaaaa!!! increíble.. si en un espacio tan pequeño podemos ver la incomunicación humana... en todo el mundo en general... ah... y "los libres" contra los que "no son libres" y los "revolucionarios" en contra del gobierno, zapatistas, pro zapatistas, anti zapatistas... y a final de cuentas, todos seres humanos con diferentes rostros tipos de piel lenguas o formas de percibir el mundo. Hasta hay lugares que únicamente son visitados por los "de acá" y hay otros lugares que únicamente son visitados por los de "allá" que pueden ser de cualquier lugar. Me imagino que debió resultar difícil verse invadidos por tantos pensamientos y visiones. Y para los que vienen de fuera es muy fácil juzgar y para los que están aquí también. Unos a otros enjuiciándose. Hay algunos espacios donde respiran a gusto y es justo donde están "los que son como ellos" se buscan, se rastrean, se encuentran y difícilmente permiten a otros que entren. Musulmanes, católicos, carismáticos, evangelistas, judíos, ateos, cristianos, testigos de Jehová, budistas, en fin. Y entre todos no terminan de ponerse de acuerdo. A veces, cierro los ojos e imagino que todos se sientan a una gran mesa y departen... sé que es mi imaginación tan solo. Pero prefiero ver imágenes en mi cabeza que las que tendría que ver en la televisión o en los periódicos. De pronto veo los andadores, la gente que llega, la gente que se va, y recorre estas piedras, estos cielos grabados por los ancestros en los textiles, y me pregunto cómo deben, cómo deberían de ser las "nuevas revoluciones" cómo entender lo otro, a los otros. Y recuerdo mis sueños de niña, donde todo se enredaba, eran madejas y madejas tremendas que flotaban en el universo, y yo pretendía desenredarlas. Así en ocasiones miro todos estos rostros todas estas manos todas estas palabras en tantas lenguas, miro los fonemas que nos describían los antiguos mayas. Y creo que todo debe desaparecer para que pueda seguir existiendo. Entonces me anulo y me convierto sólo en testigo, o me hundo en lo cotidiano y me arrastro entre las piedras para escucharlo todo saberlo todo lamerlo todo. Busco respuestas. Miro quieta a Abel y descubro entre sus ojos todas las respuestas: sí es posible amar al otro

.http://youtu.be/ZBCz7sLEDeU

HAY QUE REGRESARLE EL VALOR EXACTO A LAS PALABRAS

2011-04-04T21:13:00.000-07:00

SINO ES LA POESÍA LA QUE ROMPE/ LA QUE ESTALLA/
LA QUE SE LAME LAS PIERNAS ENSANGRENTADAS/
CON LA SANGRE DE LOS QUE AMAMANTA/
SINO ES LA POESÍA LA QUE SE ARRANCA LOS CABELLOS/
LA QUE GRITA SIN MESURA/ LA QUE ESTALLA/
SINO ES A LA POESÍA A LA QUE HAY QUE MECER
EN LA CUNA DEL ESPANTO/
SINO ES LA POESÍA A LA QUE HAY QUE LAMERLE LAS TETAS
DESESPERADAS/SINO ES A LA POESÍA A LA QUE HAY QUE PEDIRLE CUENTAS/
SOLLOZARLE AL ALBA/SINO ES CON LA POESÍA CON LA QUE INVENTAMOS
NUESTRO ANDAR A CIEGAS/NUESTRO ANDAR A GATAS/
SINO ES LA POESÍA LA QUE CANTA/LA QUE AÚLLA DESESPERADA/
SINO ES A LA POESÍA A LA QUE PRENDO LOS CIRIOS Y LAS VELAS/
LAS GARRAS ANUDADAS/
SI ES LA POESÍA ESE CADÁVER DISEMINADO ENTRE LAS GOTAS DE ESTA PATRIA/
A QUÉ DIOS/ A QUÉ SONRISA/ ANTE QUÉ IMAGEN DESESPERADA
HE DE HINCARME HASTA VER LLEGAR EL ALBA
SINO ES A LA POESÍA A LA QUE PUEDO INVOCAR Y LLENAR DE REZOS
ENTONCES ANTE QUÉ HOMBRE/ANTE QUÉ MUJER/ANTE QUÉ PALABRA/
SI TODOS DESVERGONZADAMENTE HAN ASESINADO A LA PALABRA

HAY QUE REGRESARLE EL VALOR EXACTO A LAS PALABRAS
HAY QUE BUSCAR ENTRE TODAS LAS LETRAS
LAS QUE COMPONGAN UN SOL UNA LUNA UN CIELO ESTRELLADO
HAY QUE CANTAR, HAY QUE ENARBOLAR A LA POESÍA
COMO LA ÚNICA ENAMORADA.

HAY QUE SABER QUE LA QUE HA MUERTO ES OTRA/ LA POESÍA QUE NO BUSCABA/
QUE NO HORADABA/ QUE AHORA LA POESÍA YA NO SANGRA/HABLA DE LA SANGRE/
PERO SIN BUSCARLA/ HAY QUE CONDENAR A TODOS LOS QUE HAN AMORDAZADO
A LAS PALABRAS/ HAY QUE AZOTAR A QUIENES NO SABEN DE PALABRAS/
PERO ASESINAR A LA POESÍA/ ASESINAR A LA PALABRA/ ES UN CANTO DE VICTORIA/
QUE MUCHOS HAN QUERIDO CANTAR/ PERO LA PALABRA ASESINA Y DA VIDA/
ES ETERNA Y MÁGICA/ ES INMORTAL.

/ EL HOMBRE HA PERDIDO AL HOMBRE / UN HIJO SE VACÍA EN UNA COPA DE SANGRE /

2011-04-04T20:40:00.000-07:00

para Javier Sicilia y los hombres de esta patria

El llanto se asesina a sí mismo
corta las venas del silencio
de la aorta brota
toda la sangre del universo
es entregada
al padre en una copa
que simboliza el hijo asesinado.
El padre bebe toda la sangre
combinada con su propia sangre
mastica toda la copa.
Trozos de vidrio en una sangre
que ya no es sola
se aferran al interior
del hombre.

II

EL HOMBRE

solloza/mientras deposita/

en la tierra que aúlla/

el cadáver masacrado/de su Hijo.

III

eL HIJO/ alguna vez fue esperma/

alguna vez fue sangre/alguna vez habló/

cantó/caminó

el HIJO ahora/no podrá

llorarle al cadáver/de su padre/

porque es su PADRE/

quien con toda su SANGRE/

ahora lo lleva/

al cementerio

.

MIS CONTEMPORÁNEOS círculos lejanos concéntricos, círculos que se hilvanan a la cotidianeidad de los días

2011-03-27T12:45:00.000-07:00

llega un punto donde nada de lo que se ha dicho existe/ donde todo lo que podría decirse existe/ es por eso que no se pronuncia/ uno se queda tan lleno que no es posible hablar del agua que se precipita de las fauces de lo conocido/ hay una pantera que mira cuanto sucede/ sabiendo que será asesinada si descubren el brillo de sus lucecitas ojos/ y hay una asignación topográfica en cada uno de nosotros/ provenimos de libreros indistintos y nos contemplamos sólo las tapas/ las hojas de todos los cuadernos/ de todos los libros/ un día se han de levantar/ y nos han de sentar/ sobre el banquillo de los acusados/ mientras nuestras lámparas manos alumbran las letras/ que son las mismas/ que un día/ nos han de denunciar. CÍRCULOS DEL ALBA/ QUE LES BROTAN/ A LOS ÁRBOLES/ yo me miro y los miro/ pero sin contemplarlos/ no valdría la pena tener ojos/ tengo canicas que se expanden por la tierra de mi cuerpo y que son arrojadas por las palabras en búsqueda/ de sentido/ todas las calles tienen sentidos/ que nadie sabe transitar/ camino/ como si cada día/ se acabara en cada círculo/ que inicia cuando observo/ con/ centros/ donde/ lo fragmentario/ ya no existe. OMBLIGO DEL MUNDO/ donde todo/ se escribe. ESCRIBO. PARA NO MORIRME. alguien lo dijo. Y SE MURIÓ. yo no escribo para no morirme porque ya estoy muerta. RECORDÁNDOLO TODO. ME PRONUNCIO. CÍRCULO. ME HILVANO. LA COTIDIANEIDAD ES EL ARO DONDE SALTAN LOS PERROS DEL CIRCO. POR ESO/ CUBRO CON FUEGO TODAS LAS ALETAS DEL MAR/ PARA QUE NUNCA NADIE. SE INCENDIE. SIN QUE YO LO CONTEMPLE. los días tienen holanes y mis manos también. las muevo para que parezcan olas del mar sobre el puente/ DE HOLANDA. todos los mares todos los ríos todos los sueños todos los despertares comidas y vinos. son los mismos. es nuestro aliento quien los viste. el hálito de la esperanza en que habitan. ME HABITO Y COMPARTO MI HÁBITAT CON QUIENES NADA SABEN: MIS CONTEMPORÁNEOS.

MARIA ZAMBRANO (2ª PARTE)

2011-03-27T12:29:00.001-07:00

MARIA ZAMBRANO (1ªPARTE)

2011-03-27T12:29:00.000-07:00

2011-02-24T21:53:00.000-08:00

Presentación de libro

De raíz y tierra de Tanya Cosío

Poesía con Instalación sonora, de Tanya Cosío. Con Omar López en el saxofón. Taller Editorial Casa del Mago. Viernes 25 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Editoriales de Jalisco. Presentación de libro. GALERÍA DE RECTORES.

PROGRAMACIÓN XXXII FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DEL PALACIO DE MINERÍA

2011-02-24T21:49:00.000-08:00

Viernes 25 de febrero de 16:00 a 16:45 hrs. Editoriales de Jalisco. Presentación de la Rueda Cartonera de Jalisco. Con Sergio Fong, Fernando Zaragoza y Lorena Baker. SALÓN MANUEL TOLSÁ.

Viernes 25 de febrero de 18:00 a 18:45 hrs. Poetas de otras latitudes escriben en la Ciudad de México. Con Javier Norambuena (Chile) y Jocelyn Pantoja (Tamaulipas). Modera: Constantino de la Cruz. SALÓN EL CABALLITO.

Viernes 25 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Editoriales de Jalisco. Presentación de libro. Poesía con Instalación sonora, de Tanya Cosío. Con Omar López en el saxofón. Taller Editorial Casa del Mago. GALERÍA DE RECTORES.

Sábado 26 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Presentación de libro. Editoriales de Jalisco. María Izquierdo: íntimo ritual (Teatro) de Eduardo Gutiérrez de la Cruz. Compañía de Teatro La Escena Muda. Interpreta: Tanya Cosío. AUDITORIO SOTERO PRIETO.

Domingo 27 de febrero de 15:00 a 15:45 hrs. Poesía que camina. Tres poetas mexicanos: Esther Seligson, Jorge Hernández Campos y Enoch Cancino Casahonda. Con Tanya Cosío. AUDITORIO SEIS.

Viernes 4 de marzo de 16:00 a 16:45 hrs. Presentación de la revista. Liliput (Pequeño Universo Literario), Revista de Tepic. Con Rodolfo Dagnino, Erick Valtierra y Cathy Mallen. SALÓN EL CABALLITO.

Viernes 4 de marzo de 17:00 a 17:45 hrs. Poetas de otras latitudes escriben en la Ciudad de México. Con Elman Trevizo (Chihuahua) y Nicole Delgado (Puerto Rico). Modera: Jocelyn Pantoja. AUDITORIO SEIS.

Viernes 4 de marzo de 19:00 a 19:45 hrs. Presentación de libro. Las muchas muertes de Pancho Villa, de Elman Trevizo. Con David Esquivel y el autor. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

Sábado 5 de marzo de 17:00 a 17:45 hrs. Poetas de otras latitudes escriben en la Ciudad de México. Con Iván Cruz y Lorena Ventura (Oaxaca). Modera: Sofía Rodríguez. AUDITORIO SEIS.

Sábado 5 de marzo de 19:00 a 19:45 hrs. Poetas de otras latitudes escriben en la Ciudad de México. Con Sofía Rodríguez (Querétaro) y Hugo Plascencia (Jalisco). Modera: Iván Cruz. SALÓN EL CABALLITO.

Domingo 6 de marzo de 16:00 a 16:45 hrs. Presentación de libro. Editoriales de Jalisco. Calandres underground/ Calandrias underground, de Hugo Plascencia. Edición bilingüe francés-español. Con Luis Jorge Boone y el autor. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

Domingo 6 de marzo de 17:00 a 17:45 hrs. Poesía que camina. Poemas de Czeslaw Milosz. Con Tanya Cosío. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

Domingo 6 de marzo de 18:00 a 18:45 hrs. Presentación de la Editorial Malpaís y del libro de poesía. Primera obra (El turno del aullante/ Vencedor de otras batallas/ Ser en la sombra), de Max Rojas. Con Iván Cruz Osorio, Benjamín Morales y el autor. SALÓN DE LA ACADEMIA DE INGENIERÍA.

Domingo 6 de marzo 19:00 hrs. Editoriales de Jalisco. Poesía y Música. Presentación del libro Canto rodado de Ricardo Yáñez. Con Francisco Grijalva, Fernando Martínez, Ricardo Yáñez y músicos invitados. Taller Editorial Casa del Mago. SALÓN DE ACTOS.

Coordina: Tanya Cosío

Eternidad encarnada

2010-12-27T11:17:00.000-08:00

Eres la eternidad encarnada

el hueco de mis manos

que se vuelven cóncavas convexas

para recibirte en mi

la VIDA que se le fugó a DIOS

en un momento de descuido

y cayó sobre nosotros

justo sobre nuestras manos

exactamente sobre nuestra piel

hasta llenarnos como si fuéramos

de nuevo barro

de nuevo agua

de nuevo viento

de nuevo fuego

y entre nuestros abrazos

escucho la respiración de todo

de todos del todo

y así como la luna le es fiel al sol

y siempre sale

así yo te sigo

y llego justo cuando tú te vas

y me voy para que tú entres

entre tus manos

se ha deslizado completo

todo cuanto soy

he dejado de ser

para SER

yo respiro y es en ti

en quien entra

todo el aire

de mi respiración

mis manos te han inventado para mi

te he modelado en tantos sueños

que un soplo te hizo caminar

me hiciste tan perfecta para amarte

que en eso radica mi única perfección

caminar

caminar

caminar

entre todos los colores

que brotan de tus labios

que emergen de tus sonrisas

de los sueños soñadores

que somos

el AMOR ha encarnado

en tanta felicidad

ya no conozco

las palabras

no sé lo que dicen

ni cómo saben decirlo

se reagrupan

se forman

como si fueran estrellas

que aunque estén muertas

siguen brillando

para que tú las mires.

Has dicho la poesía es una basura

y es verdad.

Pero al acariciarnos

descubrimos una nueva vida

que palpita entre las palabras.

Es la VIDA la que se estrella

contra los labios del silencio

y la hace hablar.

Por eso brilla

mi luciérnaga.

Tu camino y tus pasos

llevan siempre

luz que emerge

de todo mi cuerpo

cuando me tocas

cuando me transitas

cuando me miras

cuando tus ojos se inyectan

por todo mi cuerpo y espíritu

sangre de mi sangre

cuerpo de mi cuerpo

mi bien hallado bien.

Transitemos en fuga

el aliento del mundo

y contemplémonos en silencio

como sólo los animales nocturnos

saben mirar la LUZ.

ABEL

2010-12-27T09:53:00.000-08:00

ABEL mi niño de nácar

ABEL mi lámpara de agua

ABEL el pozo de mis manos

ABEL el silencio que estalla

ABEL lunita de mis ojos

ABEL el sol se pronuncia en tus labios

ABEL el río de mis sueños

ABEL mi risa continua

ABEL mi diosito santo

ABEL la carretera de mis labios

ABEL el ojo de mi luz

ABEL mi fuego y mi copal

ABEL mi lámpara de aceite

ABEL el mundo son tus brazos

ABEL algodoncito de azúcar

ABEL mi risa encarnada

ABEL mi encanto preferido

ABEL mi niño de agua

ABEL el ojo de mis manos

ABEL tu nombre es aire para mis pulmones

ABEL amo tu riñón

ABEL amo tus siete capas de piel

ABEL amo cada una de tus cicatrices

ABEL amo tus manos que son las mías

ABEL si te pronuncio

ABEL cada que te nombro

ABEL piensa que te escucho

ABEL aunque no te nombre

ABEL mi risa te recorre

ABEL mis ojos ya no son míos

ABEL mis manos ya no son mías

ABEL cada poro de mi tu piel

INVOCACIONES

2010-12-17T13:16:00.000-08:00

A Ramón

Verde que te quiero

Verde, Velarde.

Ver Arde.

¿Verdad, Velarde?

La Vela que Arde en Velarde.

Vela que no Arda

Nuestra Suave Patria

Velarde.

Tanya
Poemas para poetas
Colección El Celta Miserable
Ed: Letras de Pasto Verde, 2009.

TOCAR EL FONDO DE SÍ

2010-12-09T21:38:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=xAi2CZTL75w

Las sociedades actuales se han despojado de tal forma de lo sagrado, de lo místico y mágico, que han provocado como consecuencia, que gran parte de la población busque de una forma desesperada y absurda alguien, algo, o qué, para afirmarse como seres humanos. Las manifestaciones místicas, la búsqueda de lo sagrado, ahora es casi folklore en la mayoría de los países. Estar iluminado en tiempos actuales tal parece es ridículo. Es más interesante hablar de la iluminación de un mall o de una calle llena de focos y lámparas. Además, la gente en general ha dejado de alumbrarse con velas. No lo digo porque del pabilo de la cera dependa la Iluminación, sino por disfrutar otro tipo de luz externa. El culto a la iluminación de la corriente eléctrica es vergonzoso. ¡Con lo hermoso que son las sombras, con la fragilidad con que descienden las tardes o ascienden los días sobre cada perímetro de la Tierra!. El desconocimiento humano hacia todo aquello que nos rodea y rige todavía nos permite concederle espacio a lo sagrado. Y no hablo de las religiones que sólo mutilan y execran que son diques o anclas para el pensamiento y sensibilidad. Tanto daño le hacen las religiones al mundo como la contaminación a los peces del mar. Las religiones me parecen algo tan absurdo como si por mero gusto se arrojaran petróleo a los ojos las ballenas y delfines. Quizá algunos, suicidas por naturaleza, lo hacen, pero en general creo que son más inteligentes. Pero los seres humanos se congregan en cultos sectas grupos donde se reúnen para compartir los pedazos de lo sagrado que quedaron como si fueran los restos del muro de Berlín. El culto a la ignorancia es aún más grave. Es de buen gusto decir que no te gusta leer. En tiempos antiguos, seguramente era común escuchar que la mayoría de la población no leía puesto que eran pocos los alfabetizados. En tiempos actuales los analfabetas funcionales hacen girar al mundo. Claro, en cada vuelta se cae resbala estrella y provoca hoyos negros pero continúan con todos sus títulos y papelitos que confirman se desvelaron intentando aprender lo que nunca aprehendieron. Y estos son quienes a su vez, con el tiempo, enseñarán a los siguientes animalitos humanos para que se venden manos y pies y se echen pegamento entre los párpados hasta quedar mutilados para entrar en un mundo que ni los necesita ni necesitan puesto que lo falso nunca será indispensable.

Permito que descienda un poco de respiración ancestral, enciendo velas como si fuera el camino de un muerto. Me despojo de vestiduras y camino desnuda hacia el altar de días y noches. Con la fragilidad natural de mi alma, con el temblor del gran desconocimiento que aún poseo sobre vida y muerte. Dejo que mis manos tejan lo que quieran. Dejo que mi cuerpo espere o deje de esperar. Que tome o se tome a sí mismo bebiéndose recuerdos presentes y futuros. Acomodo mi cabeza sobre la Madre Tierra que ella es más sabia para guía. Que conoce más que todo lo que yo pretenda conocer en una vida o vida y media o cien vidas con sus muertes. En ningún libro está escrito el suficiente silencio en ninguno los gritos suficientes. Entro a la laguna que espera y brilla como una estrella recién nacida. Su fulgor aún no es visible para mis ojos. Acerco mi respiración a la del Aire. Salgo en Fuego disparada. Entro de nuevo al Agua.

III

Escucho el latir iniciático entre mi pecho como si se tratara de un pajarito que cayó del nido de un árbol enorme. Lo estrecho contra mi piel mientras subo por el tronco. De nuevo Soy. Vuelvo a Ser. Todo el mundo late con mi presencia y yo me vuelvo un solo latir con lo externo.

La Tregua, Liliput, Coatlicue y Tepic. Gracias a Rodolfo Dagnino, Erick Valtierra y Cathy Mallen

2010-12-05T22:26:00.000-08:00

Regreso de Tepic fascinada por la resistencia que llevan a cabo los integrantes de La Tregua y de la revista Liliput. Un día antes secuestraron al padre de una de sus compañeras y pensaron en cancelar la presentación. Pero decidieron hacerle justicia al nombre que eligieron: La Tregua. Fue una muy buena presentación. Estoy agradecidísima por el trato que recibí de Rodolfo Dagnino, Erick Valtierra y Cathy Mallen. La ciudad casi hecha añicos en el aspecto emocional pero ellos resistiendo. La Tregua Poesis Rock Blues un grupo que ha hecho adaptaciones de poemas, y entre pieza y pieza además, leen poemas. Yo no tenía ningún antecedente similar, no sé si hay otros grupos que lo hacen, es la primera vez que escucho algo semejante. Me conmovieron profundamente. Qué mejor Tregua en este país que a través de la Música y la Poesía. Y a través de una revista: Liliput. Que llega a su segundo número. Si es difícil llevar a cabo una labor literaria en países como el nuestro, ya no se diga en medio de un clima de balazos como el que actualmente se vive en Tepic. No me queda sino agradecer de nuevo y felicitar a todos los que conforman "La Tregua" y la revista "Liliput" de Ediciones Coatlicue. Creo que este grupo, La Tregua, debería estar en todos los encuentros de escritores que sea posible y en todas las ferias de libros. Además de que es una buena forma de acercar a la gente a la Poesía. Dos de los integrantes de La Tregua son también directores de la revista Liliput. Así que es un esfuerzo tremendo el que realizan. Es necesario que más gente los conozca y disfrute con su música. Aquí les dejo algo de ellos:

.http://www.youtube.com/watch?v=PNVeOWpb90s

Recordando a Elena Garro: creadora, artífice, del Realismo Mágico

2010-11-18T23:19:00.000-08:00

Revista Red Door NY

/Penélope decide romper el silencio: Elena Garro...

Penélope decides to… – Mexico

By Tanya Cosío.

Recordando a Elena Garro: creadora, artífice, del Realismo Mágico

Creo en la rebeldía como una forma viva del pensamiento. Creo que es una de las formas más vivas de expresión. Los grandes sabios, los grandes escritores, los descubridores, no han sido otra cosa que rebeldes.

Existen diversas escritoras, poetas, con las que me siento identificada. Pero mi escritora fetiche es, sin duda, Elena Garro. Tuve la oportunidad de conocerla, vivir con ella, mirar sus ojos llenos y desencantados y tengo el privilegio de ser, al igual que ella, una “boca floja” “una partícula revoltosa”. Lo cual es una condena y una fortuna. Elena nació en el estado de Puebla. No cito la fecha de su nacimiento porque ella siempre me decía que nunca dijera el año en el que yo había nacido puesto que me meterían en una especie de archivo y dirían: “ah, eres muy joven para eso” o “ah, eres muy grande, para eso” en fin, que siempre te determinarían, y es verdad. Aún ahora sigue siendo un enigma el año en el que realmente nació. Su padre era español, José Antonio Garro Melendreras, originario de Asturias, y su madre mexicana, Esperanza Navarro Benítez, nacida en Chihuahua. Elena siempre añoró el tiempo que vivió con ellos. Lo evocaba como el paraíso perdido. Garro ha sido considerada como la segunda escritora mexicana más importante después de Sor Juana Inés de la Cruz.

Cuando Elena aparece en el escenario de la literatura siempre es unida a Octavio Paz, ya que él fue su esposo. En aquellos tiempos era aún más difícil ser una mujer independiente y no sólo por manutención, sino por emitir sus propios criterios y opiniones sobre cualquier tema. Lo cual no era suficiente razón para que sufriera la persecución terrible que tuvo que padecer por parte de diversos intelectuales mexicanos. Su nombre aún anda rodando entre un sin número de lenguas. Que la festejan, o que demeritan su figura con datos tan escalofriantemente comunes y corrientes como haber sido una mujer que tenía “muchos gatos que apestaban a orines” y que asustaba a todos los que vivían en el edificio que habitaba. Elena siempre extrañó París. Contaba que había regresado de su exilio, después de casi treinta años, porque René Avilés Fabila y otros intelectuales mexicanos, le decían que ya era tiempo de que regresara. Le habían prometido, entre otras cosas, llevarla a vivir a Jalapa, Veracruz. Ella deseaba un clima similar al de París y no un lugar solariego. Al llegar a México ninguna de las promesas fueron cumplidas. Y terminaron viviendo las dos Elenas: Elena Garro, y Helena Paz (la hija que tuvo con Octavio) en un departamento de su hermana Deva Garro. En Cuernavaca, Morelos. Esto terminó de desencantarla por completo. Quién es, quién era Elena… en el 68 le colocaron el rótulo de “traidora”. Ya que habló abiertamente de lo que tiempo después pasó. Era visionaria. Pudo ver a tiempo lo que sucedería con los estudiantes. Dijo los nombres de los intelectuales que en ese momento estaban involucrados con el movimiento. Intentó detener la masacre de 1968 en la Plaza de las Tres Culturas de Tlatelolco. Desde entonces se le acusó de traidora. Es entonces cuando inicia su exilio. Elena denunciaba:

“La Revolución careció de un sistema filosófico. Los intelectuales mexicanos acostumbrados a pensar poco y a disfrutar de muy buenas prebendas, se abstuvieron de ejercer el pensamiento y antes y después del asesinato de Francisco I. Madero prefirieron las carteras de ministro a la incertidumbre del desempleo.”

Y es verdad. Ahora, en pleno “Bicentenario” podemos observar las consecuencias de la venta del intelecto. No es una simple defensa feminista puesto que Elena no creía en el feminismo. Decía que el mundo se regía por pensamientos, concepciones masculinas, y que las ideas que podíamos concebir, eran bajo esta lógica. Tampoco creo que todo en ella era correcto. Absolutamente ningún ser humano es intachable. Pero sí considero que fue determinante el que perteneciera al género femenino. Creo que esta ha sido una de las razones principales para que se le condene como se le ha condenado hasta hoy. Además de que los seres humanos están acostumbrados a vivir desconectados de lo que son, de lo que hacen y de lo que piensan. Elena jamás se cuidó la boca para quedar bien con nadie, siempre tuvo el valor y el arrojo de decir lo que pensaba. En una sociedad que condena a todo aquel o aquella que se atreve a externar su pensamiento, su visión, a mostrar abiertamente el ser que le ha tocado vivir en esta vida, no es de extrañar la persecución encarnizada que los diversos medios y el medio literario y artístico en particular, ejercieron contra ellas. Digo ellas ya que no se puede hablar de Elena Garro sin citar a Helena Paz “La Chata” quien también es escritora. Compañeras eternas, parte del mismo cuerpo que se desdobló a través de Paz en el cuerpo de Garro. Estas dos hermosas mujeres con las que tuve el privilegio de convivir y de escuchar sus relatos sobre Mishima, André Breton, Picasso, Silvestre Revueltas, Frida Kahlo, Luis Buñuel, Bioy Casares y por supuesto, de Octavio Paz, entre muchos y muchas otras, me mostraron con toda su humanidad femenina, todo el daño que este país, México, les había hecho. Ya decía Cabrera Infante que el país más hipócrita de América Latina es México. Y por lo menos con ellas sí lo ha sido y lo es. Helena Paz aún está viva y está condenada por un sistema que sabe acallar a sus personajes incómodos. En una ocasión escuché comentar sobre Garro: “era una mujer terrible.” Cuando se me ocurre decir que viví con ellas, que es casi siempre, puesto que es algo que me admira y sorprende, que el destino me permitiera vivir bajo el mismo techo, en su departamento de Cuernavaca, me miran de una forma tan extraña que pareciera que el solo hecho de haber vivido con ellas me etiqueta como “loca.” Quizá lo sea (dentro de los cánones absurdos que determinan qué o quién es hijo de la locura) pero estoy segura de que no es culpa de ellas. Por cierto, Elena Garro me quería dirigir en La Señorita Julia de Strindberg. No quise que lo hiciera porque creí que sería subirme en su nombre y mi experiencia en aquel momento en cualquiera de los dos medios: literario o teatral, era casi nula. Aún ahora mis movimientos en dichos medios siguen siendo extraños pero considero que es el momento adecuado para hablar sobre ellas. Aspiro a esas discusiones a esas vidas monumentales que por lo visto en mi país asustan. Afortunadamente la hipocresía ya no alcanza para continuar fingiendo que en este país “no pasa nada”. Desde hace mucho que viene pasando, y Elena Garro es una figura fundamental que ya nos venía alertando sobre la situación de este pueblo. Apoyó a Rubén Jaramillo, se involucró en el proyecto de Carlos Madrazo, cuando éste se postuló para presidente de la república (el cual por cierto es asesinado en un “accidente” de esos que son comunes en nuestro país) peleó por los campesinos e indígenas de este país:

“Me crié entre ellos y para mí son tan queridos como mi familia española. Aparte de esta razón sentimental los indios son las personas cultas del país […] Los indios son muy inteligentes, han sufrido mucho. Se les ha prohibido hasta tener memoria, porque la Conquista de México les quitó hasta la memoria, entonces ellos existen casi de contrabando y a escondidas… Me parece que lo que les sucede es un pecado terrible. ¡Y los quiero mucho y me produce mucha pena que los exploten de esa manera, que los maten de esa manera y que no tengan derechos!”

Los intelectuales y artistas vivían y generaban sus propios mundos. Deberían de haber dejado tranquila a Elena para generar los propios. Por supuesto que continuó creando, aún en contra de toda esta marea que pretendía sepultarla y aún en contra de sus propios impulsos ya que en algún momento al verla, al hablar con ella, pensé que ni Elena misma entendía el por qué un buen día llegaron a ella las palabras para que las tejiera como Ariadna. Elena Garro escribió teatro, novelas, cuentos y poesía. El simple hecho de decir que una “mujer es terrible” solamente porque emite sus criterios me parece vergonzoso. Octavio Paz emitió opiniones escandalosas, dictaminó quién o quiénes valían o no en el medio literario, hizo y deshizo carreras y escritores. Hasta protagonizó pleitos. También se decía que era “terrible” pero en voz baja. Porque él supo tener la suficiente carga de hipocresía para sobrevivir en esta sociedad, además de tener asegurado su sitio dentro de este país, por el solo hecho de ser varón. No soy una feminista trasnochada ni defiendo porque sí a Elena, o por el simple hecho de ser mujer. Simplemente acoto algo que también he tenido que padecer en el medio literario. “Si quieres ser actriz no hay tanto problema, porque no piensan, pero escritora, es más difícil” o cuando estaba casada llegaron a espetarme este tipo de declaraciones: “Como tu marido escribe tú también quieres escribir” “si vives colgada del brazo de tu marido, cómo pretendes escribir”. Si esto me decían a mí, qué tipo de cosas no le habrán dicho a Elena. Con el paso del tiempo, desafortunadamente, he vivido diversas coincidencias entre su vida y la mía, lo cual me acerca aún más a ella. Debe haber sido terrible el ser esposa de Octavio. Otra de las cosas que me contaba Elena era que muchas veces no tenían ni para pagar la renta de los pisos en los que vivían porque a Paz se le ocurría hacer comidas o cenas en las que invitaba a los principales críticos o escritores de su tiempo de cada ciudad o país en el que vivían para ir poniendo los castillos de la construcción que fue su persona y obra. Así que dilapidaban el dinero para que Octavio pudiera desplegar su encanto entre todos estos “literatos” que más tarde podrían sustentarlo. Él pensaba que así debía ser una carrera literaria. Y quizá tenía razón, porque años después, recibiría el Premio Nobel. Elena nunca fue capaz de llevar a cabo estos rituales que podrían parecer tan simplistas. Para ella era un engaño y además consideraba innecesario ganarse la estima de nadie. Coincido con ella. Y si alguien admira alguna una obra, que aplauda sin que se le solicite. No veo en Octavio al villano. Sé que muchos defensores de Elena lo perciben así. Pero no creo que sea sólo el ogro del cuento porque tanto a mí como a mi queridísimo amigo Eduardo Gutiérrez de la Cruz, quien también es escritor y gente de teatro, y que también vivía con ellas, en alguna ocasión nos vimos en la necesidad de hablar con Paz para solicitar el envío de la pensión que nunca dejó de darles. Alguna vez se retrasó pero siempre terminaba enviando el dinero. Quizá no el necesario pero sí con el que se había comprometido. En aquel entonces ambos ya estaban muy enfermos. Siempre me maravilló el que Paz jamás dejara de apoyarlas económicamente. Lo que veo en estos actos de Octavio dentro del medio literario, es una representación grotesca de lo que puede llegar a hacer un artista, un escritor, por obtener el reconocimiento rápido para su obra. Así que cuando “la ola” cito un fragmento de Mi vida con la ola que es un texto que me gusta muchísimo de Paz y que retrata lo que él sintió, me supongo, cuando Elena llega a su vida:

“Al día siguiente empezaron mis penas. ¿Cómo subir al tren sin que nos vieran el conductor, los pasajeros, la policía? Es cierto que los reglamentos no dicen nada respecto al transporte de olas en los ferrocarriles, pero esa misma reserva era un indicio de la severidad con que se juzgaría nuestro acto.”

¡Pobre Paz! él tan acostumbrado a fingir, él, que creció inmerso en una sociedad en la que las mujeres “calladitas se ven más bonitas” expresión que deploro, por cierto. Ahora tenía a una ola en sus brazos, en su vida, y una ola que hacía honor a su nombre. Es extraño, pero las olas nunca se cansan de formarse entre el agua y la arena. ¿Quién se atreve a acallar al mar? ¿O quién tiene derecho a hacerlo? En una ocasión, Carlos Fuentes declaró, al enterarse de que Elena estaba en el Festival de Cine de Cannes y que se había metido a bañar en Eden Roc: “Se han de haber envenenado hasta los que se bañaban en el mar de Mármara.” De lo que no se enteró Fuentes fue que muchas de las opiniones que llegó a emitir Elena eran en realidad comentarios de Paz que ella externaba.

Creo que a los hombres nunca se les cuestiona tan duramente. Ni se les pregunta si maltratan o humillan a la mujer con la que viven. Todo se queda bajo las cuatro paredes de una casa o de un país. Como en el caso Paz-Garro. Ahora que este país es ya sólo la costra de todas las heridas que ha tenido que soportar, creo que es tiempo de citar de otra manera a Elena. Es necesario concederle el sitio como la escritora que es, reconocerla por fin, como artífice del Realismo Mágico. Elena publica Recuerdos del porvenir cuatro años antes de que García Márquez publicara Cien años de soledad. Esta corriente literaria que los académicos denominaron Realismo Mágico inicia con Recuerdos del Porvenir así que es “La Garro” y no “El Gabo” quien abre este camino que después muchos escritores han de recorrer. En un acto por demás escandaloso, se le excluye del Boom Latinoamericano. Del cual, Llosa, el reciente premio Nobel, forma parte. Ninguna mujer aparece en dicho movimiento. ¿Ninguna mujer escribía o publicaba en la década de 1960-1970 algo que valiera la pena? Ya hablaré de otras escritoras que en este tiempo estaban generando propuestas y que fueron excluidas en un acto por demás vergonzoso. Quizá podríamos rebautizar al movimiento: El Boom Latinoamericano de los hombres escritores. Tampoco es que a Elena le importara mucho eso de ser la madre padre o algo de cualquier movimiento. Apenas tenía tiempo para defenderse humanamente. No le daban las fuerzas para defender, además, su obra. Pero no sólo existieron estos embates. También había declaraciones muy afortunadas. El inteligentísimo Borges la denominó “El Tolstoi mexicano.” Ahora es más fácil encontrar escritoras en cualquier lengua nacionalidad o preferencia sexual. En aquel entonces era casi un crimen ser una mujer que además de pensar, externar opiniones, escribir, ser periodista, mamá, esposa de uno de los intelectuales más influyentes del habla española, defensora de los derechos indígenas y de los campesinos, tuviera el “descaro” de tener amantes de una forma abierta al igual que su marido. Al hablar de Elena no puedo cumplir con los requisitos necesarios para apartar al objeto y estudiarlo como si fuera una rana en laboratorio. Esto, por supuesto, debido a la relación que se estableció entre una escritora incipiente recién llegada de provincia a la Ciudad de México, y una escritora consolidada. Ambas hemos amado también al teatro. De hecho Elena contaba que siempre había querido ser actriz. Después entendí que su idea de dirigirme en la “Señorita Julia” de Strindberg era para darme la “patadita” necesaria en el medio. Porque insistió mucho con esto. Pero yo no sabía, ni sé, moverme en ningún medio. Diría Elena:

“Porque el hombre confronta su estatura pequeña con los valores superiores por los que debe vivir y morir. La lucha es eso: un riesgo y esto no debe aceptarse si uno no está dispuesto a llevarla hasta su final. Los hombres nos dividimos en dos grupos: los que aprendemos a morir y los que aprenden a vivir.”

Para mí hablar de “La Garro” y de “La Chata” es hablar de mis compañeras, amigas. El sentimiento de solidaridad y agradecimiento que me une a ellas no permite que me desprenda de esta causualidad que inicia desde el día de nuestros nacimientos. Cuando llego a ellas, descubrimos con sorpresa, que Elena Garro había nacido un 11 de diciembre, Helena Paz Garro un 12 de diciembre y yo, un 13 de diciembre. Con esto se originaba probablemente aún sin yo saberlo un destino catastrófico. Aún no lo ha sido del todo, puesto que cada día recuerdo aquello que decía Elena:

“La memoria del futuro es válida, pero me ha fastidiado, y estoy cambiando los finales de todos mis cuentos y novelas inéditos para modificar mi porvenir.”

Tengo la ventaja de conocer sus palabras. A veces modifico hasta lo que vivo de un día al otro. Lo reinvento. Elena es alguien de quien probablemente toda mi vida hablaré, y no me sentiré tranquila hasta que se le conceda el reconocimiento que se le ha escatimado durante tantos años. Pretendemos reescribir su vida para modificar su porvenir. O por lo menos contar el otro lado. Mi queridísimo hermano Eduardo y yo estamos escribiendo un libro sobre ella. Para que pueda mirarse sin sentirse condenada. Cito un fragmento de Recuerdos del porvenir:

“Aquí estoy, sentada sobre esta piedra aparente. Sólo mi memoria sabe lo que encierra. Estoy y estuve en muchos ojos, yo sólo soy memoria y la memoria que de mí se tenga. Quisiera no tener memoria o convertirme en el piadoso polvo para escapar a la condena de mirarme.”

Siempre le dije a Elena que ella y Octavio morirían al mismo tiempo. Me miraba escandalizada cuando le decía esto. Pero algo le decía que era verdad. Porque se callaba. Con esos silencios tan suyos y tan llenos de palabras, de murmullos, de llantos y alegrías.

Octavio y Elena, protagonistas de una trifulca divertidísima casi al inicio de su romance, en 1939, en el restaurante Pepín del centro de México, donde unos franquistas tuvieron la ocurrencia de gritar: ¡Viva Franco! y ellos respondieron, por supuesto, con consignas en defensa de la República Española. Y que en 1937 estuvieron en España con todos estos intelectuales maravillosos que defendieron a la República, y donde nació el libro de Elena: Memorias de España 1937. Elena y Octavio, quienes por la trifulca que se armó ese día fueron a parar a la cárcel junto con su hermana Deva Garro y su esposo, Jesús Guerrero Galván, quienes también eran republicanos, mueren el mismo año. Octavio Paz el 19 de abril de 1998 y Elena Garro, el 22 de agosto de 1998. Partes del cuerpo que Zeus separó, que ellos lograron por un momento unir en vida pero que la muerte unió del todo, y que dejaron a una hija, a la única hija que tuvieron ambos, Helenita, La Chatita, y que me estremeció un día al gritar: ¡Soy la mierda de los dos genios! Estos dos genios: Paz, el único premio Nobel de Literatura mexicano, hasta el día de hoy, y Garro, la creadora del Realismo Mágico, crearon una de las historias más apasionantes de la literatura mexicana y mundial.

Helena Paz

Afortunadamente los detractores de Elena están muriendo. Pronto, seguramente, se hablará todavía más de esta maravillosa “partícula revoltosa” con la que nos dotó esta tierra mexicana.

Elena Garro tuvo diversos amantes. Pero al que más amó fue al escritor argentino Adolfo Bioy Casares. La correspondencia entre ambos puede consultarse actualmente en la biblioteca de la Universidad de Princeton. Allí están los archivos de las cartas de Elena. También sus poemas fueron adquiridos por esta Universidad.

Cierro con un fragmento de su novela Testimonios sobre Mariana:

Guardo también su promesa escrita:

“Te esperaré en el cielo sentada en la silla de Van Gogh”. No hablo en orden. ¿Cuál es el orden con Mariana?

Tanya Cosío

Guadalajara, Jalisco, México.

Noviembre del 2010.

Más información: “Paran centro Elena Garro”, en Excélsior, Comunidad, martes 28/09/10. http://excelsior.com.mx/PlugIn/flipbook/periodico.php?seccion=comunidad&fecha=28-09-2010

Erika Janunger y Tanizaki

2010-11-14T18:21:00.000-08:00

Como ignoro todo lo relativo a la física teórica, en este caso no hago sino dejar correr mi imaginación; en cuanto a los descubrimientos de orden práctico, si los japoneses hubiéramos seguido direcciones originales, las repercusiones en nuestra manera de vestir, de alimentarnos y de vivir, habrían sido sin duda considerables, lo cual es lógico, pero también lo habrían sido en las estructuras políticas, religiosas, artísticas y económicas; y se puede fácilmente imaginar, siendo como es Occidente, que habríamos encontrado soluciones radicalmente diferentes.

He aquí un ejemplo muy simple. He publicado en los Bungei-Shunju un artículo en el que comparaba la estilográfica y el pincel; pues bien, supongamos que el inventor de la estilográfica hubiera sido un japonés o un chino de otra época. Es evidente que no habría dotado a su punta de una plumilla metálica sino de un pincel. Y que lo que habría intentado que bajara del depósito hasta las cuerdas del pincel no sería tinta azul sino algún tipo de líquido parecido a la tinta china. Por lo tanto, como los papeles de tipo occidental no sirven para el uso del pincel, para responder a la creciente demanda se tendría que producir una cantidad industrial de papel análogo al papel japonés, una especie de hanshi mejorado, y si el papel, la tinta china y el pincel hubieran seguido este desarrollo, la pluma metálica y la tinta occidental nunca habrían conocido su auge actual, los partidarios de los caracteres latinos no habrían tenido ningún eco y los ideogramas o los kana habrían gozado de un unánime y poderoso favor. Pero esto no es todo: nuestro pensamiento y nuestra propia literatura no habrían imitado tan servilmente a Occidente y ¿quién sabe? probablemente nos habríamos encaminado hacia un mundo nuevo completamente original. Con esta digresión he querido mostrar que la forma de un instrumento aparentemente insignificante puede tener repercusiones infinitas.

Tanizaki

Poesía... TODOS SOMOS EXTRANJEROS de Carlos Edmundo de Ory

2010-11-12T09:31:00.000-08:00

Poemas de Tanya Cosío, Marco Fonz y Carlos Edmundo de Ory

Todos somos extranjeros

Ignoramos el nacionalismo idólatra. Amamos todos los países.

Todos somos extranjeros. Las lenguas, los tipos étnicos, nada

cambia en nuestra condición humana de exiliados en el mundo:

la patria está en otra parte... Allá donde las fronteras están

abolidas; allá donde se ha establecido la civilización común; allá,

donde han sido alcanzados los fines dignos de la humanidad

entera.

¿Cosmopolitas? No: es demasiado lujo. ¿Universales? No:

demasiado culto.

¿Humanistas? No: demasiado científico. ¿Ciudadanos del mundo?

Eso deseamos. No está permitido.

Somos todos extranjeros... con pasaportes falsos. Tenemos un

ghetto: la tierra. Sin embargo, la tierra es nuestra.

Desde los tiempos bíblicos, desde Job hasta Charlot, aquel que ha

venido a vivir sobre la tierra no tiene patria, salvo la tierra

misma. El Hombre es el soldado de la Humanidad y su única

arma es su grito ante el Universo, grito ahogado por las

fanfarrias, los himnos, los cañones.

Somos todos extranjeros. El Hombre es en primer lugar el

indígena de la tierra; después, y al mismo tiempo, el hombre a

secas, el Extranjero. Es el campesino sin tierra de la Humanidad.

Somos todos extranjeros de un modo carnal. Somos todos

carnales de un modo fraternal. Somos todos fraternales en una

sola mirada. Más para ello, es necesario que todos nos miremos

como extranjeros.

Escrito en Amiens, 1968.

Carlos Edmundo de Ory

La otra el otro lo otro

2010-11-09T20:25:00.000-08:00

hoy desperté con la sensación de estar despertando al mismo tiempo en otro lugar. como si hubiera sido una gemela que percibe a la otra que es en otro país. en otro continente. tengo cuidado con mis pasos porque no quiero que se caiga. tampoco quiero que me tire. todos somos los que somos aquí y en otro lado? con otros cuerpos. o hasta eso será igual. similar. mirarme en el otro espejo que también soy. cuántos iguales seremos. lo que hace una le afecta a la otra? si duermo ella se despierta o despertamos al mismo tiempo. si me masturbo es sólo a mi cuerpo o también al de ella. si ella hace el amor yo me estremezco? quien nos hace el amor siempre se lo hace a dos? si le hacemos el amor a alguien siempre somos dos las que se lo hacemos? si ella hace ejercicio mis músculos se ejercitan? no necesito comer si ella está comiendo? encontrarte de frente. con la otra. será más tú en ella o tú serás más ella que ella misma? desdoblarse. espejearse. si camino ella no necesitará moverse y el cuerpo en una emoción centrífuga se desplaza? para qué me muevo. me levanto de la cama. si ella lo está haciendo. si viajo hacia el lugar donde está. ella viajará hasta el lugar donde yo estaba? cuántas veces se puede dejar de ser uno mismo para convertirse en el otro. la otra. lo otro. quiero ser un árbol. un tejado. el mar. completo. no sólo una ola. me fundo con el universo si tengo la conciencia de ser el todo y la nada? si hablo o permanezco callada. algo sucede? hay algún vidrio que deje de romperse si yo no arrojo la piedra? o todas las piedras se estrellan contra los vidrios aún sin ser arrojadas. si miro de frente a todos los muertos de este país. la otra que soy en otro país creerá que es en su país donde ejecutan a diario? soñará la otra que soy con una guerra civil en su país? allá todo también es eufemismo o sí puede pronunciarse el nombre de cada cosa. no temen mirarse al espejo. aunque se rompa?

Fotopoetas

2010-11-08T21:40:00.000-08:00

Daniel Moreno

las labores del pensamiento

2010-11-03T20:24:00.000-07:00

las labores del pensamiento son más arduas que las labores de parto. con la diferencia de que entre parto y parto hay que esperar un periodo de embarazo. entre pensamiento y pensamiento no hay límite. en la espera. en la continuidad. son flujos continuos. una menstruación que jamás se detiene. cada hora labores de parto. cada cinco minutos las caderas del cerebro se abren. para dar paso a una idea un pensamiento una palabra una concepción. otra visión. se rompe la fuente. una palabra más. un concepto más. una contradicción. complementación. mayor complejidad. más sutilezas. menos enfermiza. más vergonzosamente escabrosa. o. delicada. tenue.

Güeras Vodka "Blondeoursnoire" o el Divertidísimo mundo del: ¡tápate los ojos! a ver, adivina: ¿QUIÉN SOY?

2010-11-01T15:27:00.000-07:00

Es cosa curiosa, siempre me ha gustado verme como mi propio experimento, pero jamás imaginé que un simple cambio en el color del cabello pudiera hacer tanto. Como ya casi llego a la etapa final de esto puedo hablarlo. Son sorprendentes los juicios y determinaciones que pueden nacer a partir del color del cabello con el cual se colorea o se desdibuja una persona. El hecho de haberme puesto de güera causó aseveraciones del tipo: "eres otra, has dejado de ser tú" como si alguien en algún momento tuviera la menor idea de quién soy. Si así es pediría que por favor me lo hagan saber. Porque sigo haciendo performances eternos con mi vida y obra... ja,jaaaaaa!!! y ni así puedo terminar de saber quién soy. Y si dejé de ser yo sólo por un color... qué fortuna!!! siempre he querido ser "el otro" "otra" Je est un autre. En un antro, un chavo me dijo, casi asustado: "eres la primera güera que conozco que piensa". Después de haberme contado sobre su padre que soñaba con ser pintor y que había estudiado en La Sorbona, pero que tuvo que dejar la carrera para "no morirse de hambre", pero que en su casa, tienen una gran colección de pinturas. Estaba convencido de que me tenía que ir con él. Eso sí, no supe si quería que me fuera con él porque era la única güera que pensaba o simplemente por ser güera. Por supuesto, hay güeras de verdad, no güeras vodka (un término vulgar pero divertido que me dijo mi hermano: el cabello güero pero el coño negro... "oso negro"). Ah, porque además de ser güera me inserté en el mundo de los antros... un amigo me dijo un día: a mí se me hace que tú nomás nos estás estudiando, verdad? y no son tan diferentes los unos mundos de los otros mundos, la única diferencia es que no hay sino las diferencias que habitan en el mundo del pensamiento. Están tan cerca que dan miedo. En ambos mundos me juzgaron por ser güera. Los hombres en los antros por supuesto me decían que casi no me entendían. Algo así como: sí, güerita... pero cállate y ven conmigo. Yo te voy a enseñar lo que es la vida. "El famoso mete saca" del que hablaba Kubrick. Y del otro lado, algo así como: ¿piensa? ¿miente? "cambió mucho". Ja,jaaaaaa!!! Ah! y descubrí un gran descubrimiento: que soy como el río: nunca soy el mismo. La misma. Lo que sí me parecería un gran y terrible descubrimiento sería que todos fueran siempre el mismo. Yo no sé quién soy. Pretendo saberlo cada día. Por eso me enredo entre sucesos, lo que fui y lo que no y lo que hubiera querido ser y lo que soy. No quiero ni pido que me entiendan ni que me crean. No soy un santo ni soy Dios. Si acaso, una Diosa... Blanca, como Laura Riding... ja,jaaaaa!!! ya en serio, me sorprende la capacidad de juzgar a los otros. A las otras. Simplemente, una güera pintada no piensa, una güera es superficial por ende, una güera es una vergüenza para su raza latinoamericana. Si Marilyn Monroe no hubiera cambiado el color del cabello con el que nació, otra sería su historia. La hubieran apreciado, le hubieran permitido realmente ser actriz... claro, la hubieran admirado también como la mujer guapísima que era. ¿Al ser rubia pudieron convertirla más fácilmente en el símbolo sexual por excelencia y en la tonta de Hollywood?. En cambio, si tantas actrices de telenovelas se pintaran el cabello de otro color, y dejaran de ser güeras, dejarían de ser "actrices". Pero bueno, este es el divertido mundo de las apariencias. A quién le interesa explorar dentro del corazón o pensamiento de una güera si pueden explorar dentro de sus vaginas. ¡Pobres güeras! de ahora en adelante me solidarizo con su causa, aunque sean... "blondeoursnoire"

NUESTRA APARENTE RENDICIÓN: Ante la masacre contra un autobús de maquiladoras ...

2010-10-30T14:58:00.000-07:00

NUESTRA APARENTE RENDICIÓN: Ante la masacre contra un autobús de maquiladoras ...: "Esta carta aparecerá publicada en el próximo número de Proceso y en el Periódico de Ciudad Juárez. Únete. Deja tu nombre en comentarios. Sum..."

Huesos eléctricos

2010-10-30T13:28:00.000-07:00

Un bisturí eléctrico te parte la carne, te corroe el hueso y tú tan tranquila y tan viva. Tan sin anestestia, tan quimérica. Me divido en heterónimos. Me hermano con los días y con el aire y en un aire soy una y en un día soy otros. Tan fácil y tan difícil tan poquito hollado. Tan poco hollín que le brota a los huesos. Cómo le hicieron para partirte y dejarte la carne. Cómo entró la sierra a pernoctar entre tus adentros y tú tan ciega. Tan clara. Tan contemplativa.

UN BELLO PESA NERVIOS Antonin Artaud - Pour en finir avec le jugement de dieu (Per farla finit...

2010-10-29T17:54:00.000-07:00

Toda escritura es una cochinada.

Las gentes que huyen de la vaguedad para buscar la

precisión de lo que pasa en su pensamiento, son unos cerdos.

Toda la gente literaria es cerda, en especial la de este tiempo.

Todos los que tienen puntos de referencia en el espíritu,

quiero decir de un cierto lado de la cabeza, sobre sitios

bien localizados en su cerebro; todos los que son dueños de su

lengua; todos para quienes las palabras tienen un sentido;

todos aquellos para quienes existen alturas en el alma y

corrientes en el pensamiento; todos los que son espíritus

de época y han bautizado estas corrientes de pensamiento

(pienso en sus tareas precisas y en este chirrido de autómata

que lleva a todos los vientos su espíritu)

-son unos cerdos.

Aquellos para quienes ciertas palabras tienen un sentido,

y ciertas maneras de ser; aquellos que afectan tan bien

sus maneras; aquellos para quienes los sentimientos poseen

categorías y discuten sobre un grado cualquiera de sus

clasificaciones hilarantes; aquellos que creen todavía en los

"términos", aquellos que ponen en movimiento ideologías

habiendo adquirido un rango en la época; aquellos cuyas

mujeres hablan tan bien y estas mujeres de igual manera

hablan tan bien y hablan de las corrientes de la época;

aquellos que creen aún en una orientación del espíritu;

aquellos que siguen vías, que agitan nombres, que hacen

gritar las páginas de los libros, ésos

-son los peores cerdos.

¡Pero con qué gratuidad habla, joven!

No, pienso en los críticos barbudos.

Y se los he dicho: nada de obras, nada de lengua, nada de

palabra, nada de espíritu, nada.

Nada, sino un bello Pesa Nervios.

Una suerte de estación incomprensible y erguida en medio

de todo en el espíritu.

Y no esperen que yo les nombre este todo: En cuántas

partes se divide, que les diga su peso, que yo camine, que me

ponga a discutir sobre este todo, y, discutiendo, me pierda y

me ponga así, sin saberlo, a PENSAR -y que ilumine, que

viva, que se engalane de una multitud de palabras, muy bien

restregadas de sentido, todas distintas, y capaces de poner al

día todas las actitudes y todos los matices de un sensibilísimo

y perspicaz pensamiento.

Ah, estos estados que no se nombran nunca, estas

situaciones eminentes del alma, ah estos intervalos del

espíritu, ah estas pequeñísimas fallas que son el pan cotidiano

de mis horas, ah este pueblo hormigueante de datos -son

siempre las mismas palabras que me sirven y en verdad no

tengo el aire de desplazar demasiado en mi pensamiento,

pero en realidad lo desplazo más que ustedes, barbas de

asnos, cerdos pertinentes, dueños del falso verbo,

despachadores de retratos, folletinistas, planta baja,

herbajeros, entomólogos, llaga de mi lengua.

Se los he dicho: ya no tengo mi lengua; no es razón para

que ustedes persistiesen, para que ustedes se obstinasen en la

lengua.

¡Vamos! en diez años seré comprendido por las gentes que harán

lo que hoy hacen ustedes. Se conocerán entonces mis géisers,
se verán mis hielos, se habrá aprendido a desnaturalizar mis venenos,
se revelarán mis juegos de almas.

Y serán entonces derramados todos mis cabellos en la cal, todas

mis venas mentales, se percibirá mi bestiario y mi mística se habrá

vuelto un sombrero. Se verá humear la juntura de las piedras y

arborescentes ramos de ojos mentales se cristalizarán en glosarios,
se verán entonces caer los aerolitos de piedra, se verán cuerdas,
se comprenderá la geometría sin espacios, y se aprenderá lo que es
la configuración del espíritu, y se comprenderá cómo perdí el espíritu.

Se comprenderá por qué mi espiritu no está allí, se verá a todas

las lenguas secarse, a todos los espíritus desecarse, a todas las
lenguas endurecerse, las figuras humanas se aplanarán,
se desinflarán como aspiradas por ventosas desecantes,
y esta lubricante membrana seguirá flotando en el aire,
esta lubricante y caústica membrana, esta

membrana con dos espesores, con múltiples grados, con infinitas

grietas, esta melancólica y vítrea membrana, pero tan sensible, tan

pertinente también, tan capaz de multiplicarse, de desdoblarse, de

regresar con su espejeo de grietas, de sentidos, de estupefacientes,
de irrigaciones penetrantes y virulentas,

todo esto entonces será bien visto,

y no tendré ya necesidad de hablar.

A LE LU YA!!! Esta es, palabra de... Antonin Artaud

John Lennon - Imagine LA IMAGINACIÓN AL PODER

2010-10-25T21:54:00.000-07:00

Debí haber nacido en otros siglos/con otros ojos/en otra dimensión/

haber despertado en otro sueño/si a quien escribió esto/

lo asesinaron/si a quien saltaba en abrazos como él/
combinación/maravillosa/
que tomaba por asalto a la xenofobia/
confundía con un beso/al racismo/
IMAGINO LSD/yerba santa/IMAGINO/

que no lo asesinaron/que todos estos muertos/
que estas patrias/cargan/los IMAGINARON/
YO VIVO EN EL MUNDO DE ESTAS PALABRAS/
despierto en el mundo que estos hombres y mujeres/

crearon/me abro en Woodstock/en Tlatelolco/antes de/

que las tanquetas arrasen/soy el árbol que contempla a YokoJohn/
soy el blanco/de todos estos sueños/
no permitiré/que arrasen/con la risa/no pasarán/

más allá de las barbas blancas/de un general/
no es la primera vez/que me tachan de sesentera/
no es que no quiera que se muera nadie/todos/se mueren/hasta yo///(risas)///
ME DESPIERTO/desnuda/de nuevo/
toco mis carnes/contenta/
cantan/al día/noche/madrugada/

me nutro/de sueños/
IMAGINO/IMAGINO/IMAGINO/
no hay imagen/que de tanto imaginarla/no exista/
la alimento/boca a boca/
John/a/penas/tiene setenta años/danzo/alrededor de él/
IMAGINO/que fumo/que es esto/lo que me hace/IMAGINAR/
a las piedras/de mi Matria/al asfalto/de mi Patria/
a Juárez/ensangrentado/
IMAGINO/que IMAGINO/
que no todos están tan desesperados/
que nadie quiere agarrar la pistola/fusil/
granadas/bazukas/lanza misiles/
que todos los niños/de mi Patria/
se han puesto a jugar/se creen vaqueros/
o en una película futurista/
todas las niñas se han puesto/a jugar/
a que se mueren/
a que los niños les pegan/y las niñas lloran/
al final/todo es/vasta/IMAGINACIÓN/
me pregunto: si puedo imaginar/algo tan atroz/
por qué no IMAGINARME/en este sueño blanco/
me despierto y las letras/de mi patria/son otras/las fechas/
se han trastocado/todo es posible/

LA IMAGINACIÓN AL PODER!!!

LA IMAGINACIÓN PUEDE PODER/PUEDE PODER IMAGINARSE/
QUE TODO FUE IMAGINACIÓN/Y JOHN SE LEVANTA/
SE LIMPIA/LA SANGRE/TODOS REÍMOS/ASUSTADOS/
LAS TANQUETAS SE REGRESAN/LOS SOLDADOS/SE BAJAN/
Y EN LAS TANQUETAS/VIAJAN/SOLIDARIOS/
TODOS LOS NUEVOS PROFETAS/HACIA LAS OLIMPIADAS/

SI NO SE PUEDE VIAJAR/AL PASADO/VIAJEMOS AL FUTURO/
CON LOS BOLSOS LLENOS/PLETÓRICOS/LAS CHAQUETAS/
LAS MANOS/LAS CABEZAS/LLENAS DE PÁJAROS/

I m A g I n O

Soy el cordero degollado

2010-10-24T16:40:00.000-07:00

Soy un cordero degollado/
zarza/tristeza/
para quien me ama/
desesperación/
para quien me busca/
soy un corazón/
al rojo vivo/
que anda/
herrando/
a quien le toca/

el fuelle de Dios/
con quien azota/castiga/
el cuerpo roto/
del desespero/
no puedo asirme/
a ningún brazo/

ahora sé/
lo que sufre/
el huracán/
el temblor/
la peste/

me gusta/
la soledad/
de mi soledad/
estar sola/
en mí misma/

Soy la mano/de Abraham/
el cuerpo/de Isaac/
la palabra/del ángel/
el grito/de Dios.

DE MUDARSE: Pa quien no sabe: "Crónica de una muerte anunciada...

2010-10-23T14:22:00.000-07:00

DE MUDARSE: Pa quien no sabe: "Crónica de una muerte anunciada...: "Durante la entrega de la 'Medalla al Mérito en las Artes' por parte de los diputados mexicanos a José Emilio Pacheco, Christian Vargas dijo ..."

Unos cuantos kopeks en el bolsillo

2010-10-20T23:12:00.000-07:00

Es sorprendente cómo todo causa sorpresa y revuelo en mí. La poca pertenencia que tengo hacia todo. Me invento anclas para no moverme y nunca resultan. Bajo del viejo barco para acudir al nuevo. Los aviones coludidos con lo supremo del cielo me hurtan entre sus fauces. Las reencarnaciones se suceden una a otra como el día a la noche. Extraño los viejos trenes que recorrían mi amado país: Rusia. Cuando me trepaba en ellos y tenía una chaqueta vieja un mendrugo de pan y unos cuantos kopeks en el bolsillo. Tanto frío provocaba que me bastara con abrazarme a mí mismo para ser feliz. Tantos paisajes tantas mujeres y hombres. Tantas piernas entrelazadas tantos vientres a punto de reventar. Rostros y más rostros se adhieren al peso al paso de mi existencia. A cada vida extraño mis cigarros mis puros mis pipas que voy regalando a quienes me han acompañado o me acompañan. En cada vida voy identificando a quienes antes conocí. Casi nadie me recuerda. Cuando me voy recuerdan. Pero no aquella vida en la que nos compartimos tanto sino esta, en la cual me ha tocado ir de puerta en puerta a beber unos tragos de vodka reales o imaginarios para después ser arrojado como un perro. Ya no me temen. Ya no los persigo. Observo sus tristes derrengadas o alegres vidas en las que siempre falto. Cuando me ausento el humo de mi tabaco invisible queda. Cubre sus alfombras sus pisos sus libros sus camas sus recuerdos que vienen de otras vidas que no recuerdan. No soy la que miran ni el trasero que patean. Quienes todavía me persiguen ya no deben preocuparse. Ya no creo en las revoluciones porque nada hay para revolucionar. Entrelazar los brazos al cuerpo del viaje. Al cuero de las maletas que llevo en el tacto. Ahora vivo en el horario ruso de nuevo. Rusia me reinventa en México. Lo único que me acerca a este país es el tequila. Se parece al vodka. No apago las velas porque moriría un marinero. Francia me canta al oído. Soy un viejo europeo que ha pretendido ser americano. Amo América y su Torre de Babel. Hice bien en dejar que ganaran los americanos. Su alma es tan grande como su territorio. Son tan parecidos América y Rusia que bendigo su lucha y amor que intercambian. Quien sabe expandir su territorio sabe alargar su corazón. Pero el idioma que más sigo amando, es el francés. Siglo tras siglo sigo ensayándolo recordando las calles de París la Picardía y todos los sueños besos arrancados a cada cuerpo a cada boca me incendian. Danzo en la piel de Ámsterdam. Cuerpo amado de mi Patria eterna. En Holanda una vez me desnudé y mi piel sabe que en esta vida lo volveré a hacer. Ya Extraño, de Nuevo, a Holanda. Los pocos kopeks que tengo entre mis faldas alcanzan para viajar al mundo. Julio Verne se reía cuando le contaba esto. Ochenta días entonces te bastarán para cruzar el mundo... y bien sabe que no son ochenta, sino ocho. Su amor por México me hizo acudir a esta tierra. Considero que no llegué en el mejor momento de este país. Eso tiene sus buenas consecuencias: dejar las revoluciones. Decidí no abandonar la Poesía que me ha perseguido durante varias vidas. Bueno, en realidad sí lo he intentado, Julio lo sabe. No ese Julio, sino Cortázar. Entre Julios te veas. El Teatro también ha sido otra constante que tampoco he podido arrancar, ni pretendo hacerlo. Añoro las conversaciones extrañas e inteligentes que a través de los siglos se han ido extendiendo. Cada vez tienen más miedo las bocas o los cerebros de hablar lo no debido o de estar en el filo de lo correcto. Quizá, de no ser queridos. Como si tantos en estos tiempos, supieran querer. Casi en ningún tiempo la gente sabe, de verdad, querer. Presiento a Julio de nuevo. Sé que pronto llegará a mi vida. No el de Rayuela, sino el de los Viajes. Y entonces sí. Volverán las conversaciones abiertas y llenas de flores como las flores que en una mano carga ese hombre que se eleva en su tumba. Y sin miedo hablaremos de los sucesos que sobrevendrán en cien doscientos quinientos o mil años. La cotidianeidad se refugia en sus años de vivos o en lo poco que ven en periódicos noticieros o el mundo cibernético. Poco a poco veo abrirse expandirse el nuevo Hombre el nuevo pensamiento, los seres integrales a elevarse de nuevo, y extraño a Verne para discutirlo. Porque con él todo es discusión. Conocimiento, exploración. Ya es hora de que regrese, de que venga a conversar, a reír conmigo de los ocho días. En esta vida aún no lo conozco. Pero lo presiento. Así es él. Siempre se anuncia con anticipación para no asustarme, y sólo: SORPRENDERME. Le gusta, en cada vida, causar la primera sopresa que yo causé en él. Sonrío, sonrío de nuevo. Algo, algo hicimos bien.

Soy un Peyote. Esto me hace respetar mis raíces Indígenas. Hablo español. Esto me hace respetar mis raíces Españolas. Soy un cuerpo físico, esto me hace respetar a la Humanidad. Soy un cuerpo espiritual, esto me hace respetar Visiones.

2010-10-20T03:03:00.000-07:00

PEYOTE

Es extraño ver cómo se sorprenden ante la indiferencia con los pueblos indígenas. Es una alarma que ya lleva siglos sonando y tal parece necesitarían que cada uno de los hablantes de lenguas indígenas fueran una ambulancia en sí mismos para ser escuchados. El castigo que impregna nuestras vértebras quizá sea el español no asimilado, el indígena que tampoco asimilamos en cada uno de nosotros. La invisible conquista que se sigue perpetrando. Que nos obliga a la violencia, a derramar sangre sin impunidad puesto que somos un pueblo que no ha sabido mirarse en ningún espejo. No sé cómo detener esto. Desafortunadamente much@s de nosotr@s tenemos ínfulas de dioses diosas pero no lo somos y eso nos hace tan vulnerables y tan oprimidos ante todo lo que nos rodea. Por supuesto que existe la opción de viajar hacia otro país o sitio más benéfico para nuestros huesos. Eso me debilita aún más porque me conduce hacia la pregunta: el intelecto, el conocimiento, para qué sirve. Mejor arrojarse a la impunidad de la ignorancia total. Ya decía Sor Juana que era mejor hacer escuelas para ignorar puesto que eran más los que ignoraban que los que conocían. Por supuesto me sumo a los que ignoran. Pero desearía ignorar un poquito más y quizá eso me concedería una beatífica felicidad, que probablemente ante otros ojos resultaría vergonzosa; pero que para mi salud mental económica o física orgánica sería saludable, o podría vivir tranquila en algún estadío del ser físico emocional síquico o corporal. Quizá ignorar los diversos planos, me tendría quieta. Mi alma salta mi ánima mi espíritu o mis sueños, visiones. Soy un peyote. Sé que toda la Humanidad vive en mí y yo en ella. Y que cada ser vivo o muerto conformamos la habitación del Todo. Respeto a la Tierra puesto que de ella provengo. Respeto la ignorancia puesto que querría vivir inmersa en ella. Respeto el conocimiento puesto que querría dedicar enteramente cuerpo y espíritu a él. Sino fuera un Peyote, podría consumir peyote, para alucinar y quedarme quieta. O fumar opio para quedarme quieta. O si creyera en los beneficios de la Muerte, podría suicidarme. Pero como somos parte de un Todo, bien sé que no hay escapatoria ni atajos. En esa ignorancia radicaría mi felicidad. Esa es la ignorancia que no poseo. Ignoro tanto y de tantas cosas que aún no sé por qué no puedo ignorarlo todo. Sé del Todo y sin embargo no lo conozco todo, y eso me hace recordar que también quisiera conocerlo todo. He nadado entre la Nada, la percibo, pero tampoco puedo vivir quieta en ella. He sido el Cíclope y Ulises gritando Nadie. Ni todo lo ignoro ni todo lo conozco. Eso me provoca danzar desde las vértebras de Tierra Cielo Fuego y Agua.

Tuerta

2010-10-19T00:07:00.000-07:00

Un ojo/
se vacía/
nada queda/
sino la cuenca/
nada lastima/
la visión/
aún tuerta/
mira/

Tierra agrietada

2010-10-17T15:31:00.000-07:00

He decidido dejar de pensarme/
de pensar/de pensarlos/
me cansaron/ las maletas/
los pensamientos/en fuga
quería/asirlos/ prenderlos/
a mochilas/incensarios/
mis piernas están cansadas/casi como mi corazón/
a punto de reventar/
no sé a qué aire/a qué silencio pertenezco/
o si verdaderamente/
pertenezco/
/a alguna fauna/ flora/ bosque/desierto/
me cansa llorar/en todas las esquinas de la piel/
he querido saber todo/comprenderlo todo/
teminé por no saber nada/ser nadie/
el cero/ maya/ que un día/ alguien descubrió/
con sopresa/ante/el mundo indígena/
se acumularon los sufrimientos/
soy laguna sin fin/más dentro/más fuera avanzo/
más me hundo/más soy punta/de iceberg
balanza que se inclina/hacia un lado/nunca en el centro/
SER/no sé si algún día fui/creí ser/
tanto pensamiento enredado/
ser la flor/regalar los pétalos/
o ser devorada/ hasta que se atragantanten con ella/
cada pasillo/cada aeromoza/cada piloto de avión
con sonrisas encantadoras/me hacen creer/
que la vida/es el vuelo/
no sé vivir en la tierra/
es hora de gritarlo/
confesarme ante el escenario de la vida/
es poco lo que sé/
nunca supe nada/
fingí al agarrar el tenedor y la cuchara/
en mi imaginación/ siempre/
sigo embarrándome/ tirando/
comida y agua/
colecciono rosas secas/
que me recuerdan mis manos/
ancianas/aún antes de nacer/
todo mi interior/lindo/
en su atroz belleza/
de órganos internos/
mierda/sangre/todo un mecanismo/palpitante/desaforado/
me enseñaron/ a cerrar las piernas/
a no gritar/
miro hacia adentro/
no he sabido cómo ser discreta/
acallar/ esa vorágine que se libra/
dentro/de las carnes/
lo que hay fuera/
tampoco ha sabido/callar/
no soy discreta/ni educada/
soy un eructo/que se pronuncia/
un salto/que con faldas/
muestra/ los calzones/
he decidido/ no pensar/
para / no / fragmentarme/
seguir siendo mar/
transitar/
en ríos/ lagunas/nubes/
lloverme siempre/
sobre la tierra/agrietada
así/no pensar/
ser/sólo agua/
lágrima enredada/
al cuello/de la Patria

¡¡¡APOYEN ESTA INICIATIVA!!! ¡MENOS BALAS Y MÁS TEATRO!

2010-10-15T22:55:00.000-07:00

Apoyemos la Iniciativa del artículo 226-bis que propone un Estímulo Fiscal al Teatro

Carta de la comunidad teatral a los diputados de la LXI Legislatura

Adhesiones al correo: apoyo226bis@gmail.com

Se recomienda que quienes estén en temporada este fin de semana en todos
los espacios escénicos del país impriman la carta e inviten a público,
actores y técnicos a firmarla.

A continuación se reproduce el texto de la carta dirigida a los C.
Diputados de la LXI Legislatura, que buscaremos publicar en los
principales medios el próximo lunes 18 de octubre. Es importante que
toda la comunidad manifieste su adhesión lo más pronto posible, pues la
iniciativa de ley será discutida y votada a más tardar el próximo 20 de
octubre.

Los interesados en obtener más información (incluyendo el texto de la
iniciativa) pueden consultar la página: www.apoyo226bis.blogspot.com

Carta de la comunidad teatral a los diputados de la LXI Legislatura

A los C. Diputados de la LXI Legislatura:

Los que suscribimos, miembros de la comunidad teatral del país
(actores, directores, dramaturgos, escenógrafos, profesionales de las
artes escénicas en general y espectadores del teatro mexicano)
manifestamos nuestro apoyo total a la iniciativa de creación del
artículo 226-bis de la Ley del Impuesto sobre la Renta, presentada por
la Senadora María Rojo, que establece un estímulo fiscal al teatro
mexicano.

El proyecto de creación del artículo 226-bis establece un mecanismo
mediante el cual los contribuyentes morales podrán destinar hasta el
10% de su pago de ISR a la producción de una determinada obra teatral.
De esta manera, la iniciativa privada tendría la invaluable oportunidad
de contribuir al desarrollo cultural del país sin que esto represente
una carga onerosa adicional, pues el fondo proviene de sus impuestos
pagados al erario público en el ejercicio fiscal anterior. De aprobarse
la creación de este artículo, se dispondría de hasta 50 millones de
pesos anuales destinados exclusivamente a la producción teatral
independiente, los cuales se ejercerían a través de un fondo que podría
otorgar apoyos de hasta 2 millones de pesos por proyecto.

Consideramos que este estímulo fiscal impulsará definitivamente el
resurgimiento de la producción teatral independiente en todo el país,
como ha sucedido con el cine nacional a partir de la promulgación del
artículo 226 de la Ley del ISR, el cual ha catapultado la producción en
el ramo, que pasó de menos de 10 a más de 70 películas anuales, es
decir, casi un mil por ciento de incremento en menos de un lustro.

Estamos ante una disyuntiva crucial para que los creadores escénicos
independientes consoliden sus vínculos con los patrocinadores privados
y con el público, pero también, para que se fortalezca la presencia del
teatro como experiencia colectiva en una sociedad más participativa e
influyente. En países como Brasil y Colombia, una forma efectiva de
combatir la violencia y fomentar la reinserción social ha sido la
instrumentación de políticas de apoyo a la cultura y la educación. El
teatro no sólo es un ámbito de disfrute estético al que los mexicanos
tenemos derecho de acceder, como lo estipula la Constitución respecto a
toda actividad cultural; sino un medio que permite, alienta y hace
posible la convivencia diaria al interior de nuestra sociedad, a todo
lo largo y ancho del país. El teatro es, por excelencia, el territorio
del diálogo y de la interacción comunitaria. Por ello, consideramos que
la aprobación de este estímulo fiscal puede marcar una diferencia
radical en la vida cotidiana de nuestro país, por ende, en la
reconstitución del tejido social tan deteriorado por el contexto de
violencia que vivimos diariamente.

¡Menos balas y más teatro!

Responsables de la publicación: José Antonio Cordero, Dobrina Cristeva,
Luis Mario Moncada, Flavio González Mello y Jaime Chabaud.

Apoyo al estimulo fiscal al teatro (art. 226 bis)

www.apoyo226bis.blogspot.com

SUEÑO AZUL

2010-10-14T14:11:00.000-07:00

ODE

una pistola/el gatillo/unas balas/una cuerda/unas pastillas/un cuerpo desnudo/
tranquilo/una plancha reflexiona/helada, menos helada que el cuerpo/
piensa/si fuera humana/cómo viviría/ ¿viviría?
descanso/arrancar/con los dedos/la vida
la vida sin respiración/una plancha
las sílabas/entonan el coro/las golondrinas
mordisquean con su pequeño hocico
las migas del pan/ que ES ese cuerpo/que ya no comerá
y todas las músicas del mundo/todas las sinfonías
fados/cantos de grillos/todos los cantares animales
la tierra y la yerba/el cante/haciéndole un hoyo
al intestino del mundo/desarma días/años y segundos
AN DIE FREUDE
y todas las flores y hojas del planeta
meciéndose a la par
todos los dedos y manos
las palmas que no anunciaban la plancha/
llevan el ritmo
todos los platos/se precipitan
los vasos y copas estallan
NINGUNA NOTA
todas las maletas/van solas
los aviones emigran/en bandadas
la cabeza es al fin/viento y agua
libre/respiración
la nuca cae
como una lágrima/de Dios
sobre el féretro/de un nuevo rostro.

HE ASESINADO A LAS PALABRAS

2010-10-09T15:01:00.000-07:00

ASESINÉ A LAS PALABRAS/PORQUE NO ME SIRVEN PARA NADA/
HE ASESINADO A LOS SUEÑOS/
(en un murmullo, que nadie escuche)porserculpablesdenoexistir/
MATÉ
TODASLASPALABRAS/LASVOCALES/ELALFABETO/DETODOSLOSIDIOMAS/
PORQUE NINGUNO ME HA SABIDO EXPLICAR NADA/
ASESINÉ AL AMOR DE DOS/LO HE MASACRADO/QUE NO SE VUELVA A ELEVAR/
CON SU MELOSA VOZ/
UN DÍA PASÉ POR UNA PLAZA OTRO DÍA POR OTRA/
CREÍ QUE EN ESA SEGUNDA VUELTA/ DE ESE MISMO DÍA/
VIVÍAN LAS DOS CARAS/ DEL AMOR/ DEL ODIO/
LAS DOS HAN SIDO DEL ODIO/
SÓLO CREO EN LOS DESPOJADOS DE TODO/ "EN LOS QUE ARDEN"/
SÓLO QUIEN ARDE/ SABE APAGAR EL FUEGO/
HE BRINCADO ENTRE TODOS LOS FUEGOS/
ME HE DESCUBIERTO/ DESNUDA/
ME VISTO DE NUEVO/ FUEGO/
fuegooooooooo!!! me lanzo entre saetas, espadas, flechas, disparos,antimateria
NO RESPETO NADA/ NI SUS CIELOS QUE PINTAN CON COLORES DE ACUARELAS/
NI SUS MENTIRAS QUE ENREDAN ENTRE TODOS LOS CUELLOS/
SÓLO CREO EN LA COLISIÓN DE HADRONES/
ESTOS TIEMPOS SON TAN MALOS Y TAN BUENOS/
COMO CUALQUIER BUEN PERRO QUE SE TIENDE BAJO EL TAPETE/
DE UNA CASA SOLA/ DE UNA CASA LIBRE/ UNA CASA ABANDONADA/
DE SÍ MISMA/UNA CASA QUE SE PRETENDE SOLAR/
HICE BROTAR LAS FUENTES DE LAS VENAS/ EN UN GESTO DEL MARQUÉS/
ENCONTRÉ MUCHAS VOCES/LLANTOS/GRITOS/AULLIDOS/BESOS/
LAS VOLVÍ A CERRAR/ TODO Y TODOS/
SE ME QUEDARON DENTRO/
MI LENGUAJE ES DE SEÑAS QUE NINGÚN GRUPO DE MINUSVÁLIDOS/conoce/
EL MINUSVÁLIDO ES EL QUE MATÓ SU CORAZÓN/
NO QUIERO SABER DE COBARDÍAS/SÓLO DE REBELDES QUE SE REVIENTAN/
QUE SE ASESINAN PARA CRECER/EN ESOS ÁRBOLES TALADOS
QUE SE ELEVAN SOBRE LA MENTIRA/de creerse buenos/de querer ser malos/
ALIMENTO CON MI BOCA AL AMOR DE TODO Y TODOS/
LE DOY RESPIRACIÓN A SU CUERPO CASI INANE/CASI ASESINADO/
LO MUEVO DESESPERADA/LE DIGO QUE NO SE VAYA
QUE SU BOCA NO SE PONGA MORADA/QUE NO SE VAYA/
HE ALIMENTADO AL AMOR CON LA INGRATA LECHE/INVISIBLE/DE MI CORAZÓN/
CON LOS PEZONES QUE ME REVIENTAN EN SANGRE/
POR AMAMANTAR AL DELIRIO/AL LADO OSCURO DE LA CIENCIA/
DEL DOLOR/RAIMUNDO LULIO/
POR AMAR LAS QUIMERAS/LOS ALQUIMISTAS/
POCO A POCO VUELVO A SER LA MISMA CIEGA/
QUE ERA DE NIÑA/
SANTA LUCÍA SE EMPEÑÓ/EN QUE NACIERA EN SU DÍA/
PARA TENERME/VIENDO/SIN VER/
SIEMPRE/CON LAS RETINAS/A PUNTO DE REVENTAR/
NO CREO EN SUS OPERACIONES DE LÁSER/
NI EN LAS COMPOSTURAS DEL ALMA/
CREO EN LAS AGUAS CRISTALINAS/ROTAS/SUCIAS/LIMPIAS/ DEL LETEO/
ESTOY DESPOJADA/DE TODO/

(腹切 o 腹切り

DE MI VIENTRE NACEN LAS FLORES DEL MAL DE BAUDELAIRE/
LOS LAGOS OSCUROS DESESPERADOS/DONDE POE SE BAÑABA/
EL NEGRO SOL DE LA MELANCOLÍA/EL SENA DESDENTADO/
HACIÉNDOLE UN LUGAR A CELAN/A TODOS LOS ARROJADOS/
ME NACEN DE LOS BRAZOS LOS ADOQUINES/
DONDE HEBUTERNE SE ESTRELLÓ/
ES AQUÍ EN ESTE CUERPO/FEMENINO/
DONDE CABE LA CUERDA DE TSVIETÁIEVA/
TODOS LOS VODKAS DE AJMÁTOVA/
LA DESESPERACIÓN PIZARNIKIANA/NUCAS DESARMADAS/
TODOS LOS AULLIDOS DE ARTAUD SE ME SUMAN/A LA GARGANTA/
TODOS LOS REVOLUCIONARIOS/LOS HUELGUISTAS/LOS QUE ABREN LOS OJOS/
PORQUE ES LO ÚNICO QUE TIENEN/
SE AGOLPAN EN CADA PORO/ME HAN CONVERTIDO EN UN EJÉRCITO/
SUAVE/SUAVE/CON CALMA/DETENIMIENTO/QUE LAS PALABRAS/
YA MUERTAS/HAN DE RESUCITAR/

GRITO/

PALABRAS/
LÁZARAS/
ELEVEN SUS CABEZAS/

despierten en su muerte/
llénense de toda la sangre caída de la tierra/
desesperación/
levántense/ ANDEN/

CANTEN CANTEN CANTEN CANTEN CANTEN CANTEN CANTEN

sean el ejército que acabará por volver útil/ a la PALABRA/ cobren sentido/ sean lo que son/ lleven el amor de la rata a cada corazón/ el amor de la cucaracha/ del quilópodo/ diplópodo/ de la ternera con la cebra/ del palacio con la choza/ de la paja con el mármol negro/ de la pirámide maya con la iglesia de Notre Dame/ del Kôkyo con el Sahara/ de la piel de un color con usos y costumbres/ hasta la piel/

/// muerta///

una verdadera y real nube, siempre está hecha de mucho verdadero y real, llanto

2010-10-03T22:22:00.000-07:00

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NUBES/NUBES/SÓLO Y ÚNICAMENTE/NUBES/

SÓLO SER AGUA/VIENTO/AIRE

/TRANSFORMARME NUBE/SIEMPRE/

A CADA MOMENTO/

VOLVER A SER NUBE/SÓLO NUBE/

LO QUE INVENTÓ EL AGUA/PARA NO ABURRIRSE/

PARA QUE TUVIÉRAMOS UN PRETEXTO DE MIRAR EL CIELO/

SÓLO NUBE/SÓLO NUBES/EL REINO DE LAS NUBES/

FLOTARTE/COMO NUBE/SIEMPRE EVAPORADA/

EVAPORACIÓN DEL TIEMPO/LÁNGUIDAS HORAS QUE SE VUELVEN NUBES/

QUE NO PESAN NADA/QUE CUANDO PESAN SUELTAN TODA SU AGUA/

SE QUEDAN DESINFLADAS/YA NO SON NUBES/SINO CHARCOS/

RESCOLDOS DEL AGUA QUE SE ENCIERRA ENTRE CALLES/

PARA VOLVER A SER NUBES/

PRONTO/

PRÍSTINAS/CANALES DEL AGUA POR DONDE LLORAN/

TODAS LAS HORAS DEL CIELO/

SÓLO NUBE/SÓLO NUBES/FUENTES BROTANTES DE LA MANO AZUL/

DONDE NO SE SABE QUIÉN HIZO AL CIELO SI LA NUBE O LO AZUL/ LO BLANCO/

O LO AXUL DE CARDOZA Y ARAGÓN/

PERO SIEMPRE NUBES/INCORPÓREAS/

NO NECESITAN DE NADA DE NADIE/PARA SER NUBES/

RASTRO DEL TIEMPO/OLVIDADO/

NUBES QUE SE LLORAN POR DEJAR DE SER NUBE/

NÚBIL Y FRANCA/NUTRIDA/POR EL AGUA/

FRÁGILES COMO EL DESEO/SIEMPRE NUBES/

QUE SE VUELVEN AGUA/ SÓLO PARA SER NUBE/

sé de la nube que no quería ser nube/al final/se resignó/a ser nube

así que para ser una buena nube/hay que tener guardado/SIEMPRE/

mucho/mucho llanto/para ser la digna nube que dibuje/la letra

N U B E

cuando se tenga que soltar toda el agua/como ahora/RESPIRA/para volver a ser agua

que pueda ser/nu/be/que/se nuble/con el llanto/así````````````````````````````````````````````````````````````

UNA VERDADERA Y REAL, NUBE

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TRONCO/ABISARSE/ABISMARME/SOL/PIEDRA. no pertenezco al reino de las hormigas. Mi reino sí es de este mundo.

2010-10-03T21:23:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=hMj2BeLb9xc

fuerte como una ceiba resignada a las alturas. en el camino de las hormigas hay mucho que aprehender pero no tengo tiempo para edificar casitas en la tierra seca. mi reino es de los mundos del aire donde sólo la nada llega y casi nadie toca. los murciélagos, las cotorras, los pajaritos que conforman nubes con su vuelo de cientos no son mi camino. tampoco las águilas porque su pico cobra cuotas. mi reino es de los que vuelan aún sin alas. de los que estallan y siguen siendo aire y cuerpo al unísono. mi reino es, sí, de este mundo, pero del del otro lado. y no de una simple frontera establecida por los hombres. sino de otra dimensión. más ancha. más terrible. temible. más terminada. ebanistería. donde hay que quitarse el cuerpo para entrar. no me pidieron permiso. primero me descarnaron. después obtuvieron mi autorización. el obturador del que se cuida, del canalla, del cobarde, permite mirar y huir a tiempo. yo nunca sé huir a tiempo. sólo me sé ir. huir. fugarme. entre estrellas y sol. perderme. abisarme. descongestionarme. de lo humano. ser sólo humano es otra forma de contaminación.siempre me río porque ni a río llego. mi cabeza desfasada requiere de medicación. su medicina es el silencio. el agua. la lluvia que le ensancha los huesos sin piel. soy el abismo que toca las alturas. el abismo que despierto le canta al sol. no lo miro de frente. me gusta acariciar la nuca del sol. de rato en rato y de nuevo, quemarme. vivo incendiada. sin piel. sólo huesos chamuscándose. tengo muchos vestidos de carne. con mucho color. así me gusta salir. presumiéndole al día los colores que la naturaleza ha inventado. ingeniándomelas para no ser nunca la que soy. sólo SER. fuerte como el tronco más roto que he visto golpear con hachas y con todos los instrumentos de tortura que los humanos han inventado para destrozar árboles. pero siempre con una ramita, con un delicado verde que de nuevo se enciende. al vestirse con nuevas ramas, con nuevos troncos, en nuevos parques y bosques y montañas.

Ronda de Muertos: San Cristóbal, Las Casas, Tierra Mixe, Pueblos Ind...

2010-09-29T01:11:00.000-07:00

Ronda de Muertos: San Cristóbal, Las Casas, Tierra Mixe, Pueblos Ind...: " Antes de la llegada de los conquistadores españoles, el actual valle de San Cristóbal era conocido como Hueyzacatlán que en náhuatl signifi..."

San Cristóbal, Las Casas, Tierra Mixe, Pueblos Indígenas, Zapatistas, Sylvia Plath, las palabras, mi vida, los caminos, y todas las digresiones posibles e imposibles

2010-09-29T01:08:00.000-07:00

Antes de la llegada de los conquistadores españoles, el actual valle de San Cristóbal era conocido como Hueyzacatlán que en náhuatl significa “junto al zacate grande”. El 31 de marzo de 1528, el conquistador español Diego de Mazariegos fundó en dicho valle la Villa Real de Chiapas; el 21 de junio de 1529, a petición de Juan Enríquez de Guzmán, se le cambió la denominación por la de Villa Viciosa; el 11 de septiembre de 1531, por acuerdo de Cabildo, se le cambió el nombre por el de Villa de San Cristóbal de los Llanos; el 7 de julio de 1536, se le cambió el nombre por el de Ciudad Real; el 27 de julio de 1829, se le modificó la denominación por la de Ciudad de San Cristóbal. El 31 de mayo de 1848, se le agregó el apellido Las Casas, quedando como San Cristóbal de Las Casas; el 9 de agosto de 1892, se trasladó de allí definitivamente la capital del estado a la ciudad de Tuxtla Gutiérrez; el 13 de febrero de 1934, se le modificó el nombre de San Cristóbal de Las Casas por Ciudad Las Casas; el 4 de noviembre de 1943 se le restituyó su nombre anterior, quedando desde entonces como San Cristóbal de Las Casas, en honor a fray Bartolomé de Las Casas, protector de los indios.

Por causas extrañas y bien fundadas he venido a parar de nuevo a esta ciudad. He recorrido sus calles mientras el agua me cubría de pies a cabeza, de cabeza a pies o de orillas a orillas y de años a segundos. He recogido los murmullos de mis días sobre la piel de estas construcciones, adoquines y silencios. Recuerdo la primera vez que llegué para irme a territorio zapatista, donde conocí al Sup, a Tacho, a milicianos y familiares en lo que era La Realidad. Llegué animadísima porque por fin sabía lo que era "La Realidad". Combatí con ferocidad por estos sueños que no eran sueños sino simplemente: realidades. Al año siguiente regresé con gente de la huelga de la UNAM. Algunos de mis amig@s ya habían estado presos a raíz de la huelga. Los muros de mi país ya no eran los mismos. Mi propósito era suicidarme, me propusieron matrimonio y como yo pensaba matarme, pues era otra forma de hacerlo. Lo dije, en juego, y me reí mucho. Pero al final terminó siendo verdad. Me casé con un revolucionario pa cambiar al mundo y no sólo no lo cambié sino que casi se me iba, ahora sí, la vida en ello. Nunca he entendido a los hombres de izquierdas (muchos) que golpean a sus mujeres. Creí que nunca me sucedería, pero me sucedió. En fin, soy una estadística más. El hecho de haber sido violentada logró que me enamorara de la vida. Así que algo de bueno tuvo ese matrimonio, esos golpes y esa violencia. Además ya viví mi Praga comunista. Ahora descubro que también era una formación marxista la que seguía, no era un matrimonio normal. Bueno, sería difícil que algo en mí aconteciera normal. Pero seguí preceptos, quería ser "una buena revolucionaria". Fui también su perro de caza. Azuzada por sus corajes y sus odios me lanzaba con sus palabras contra todo aquell@ que se moviera de una forma diferente a la que él planteaba. Entonces yo, buena alumna, combatía contra los molinos de viento... pero con un enojo que no era digno de ningún Quijote. Me quedé a vivir años aquí. Vine por un fin de semana o para suicidarme y me quedé a vivir. Realmente la ciudad me trató muy bien, me abrieron sus puertas y corazones muchos seres maravillosos con los cuales aún deseo seguir compartiendo la vida. La revolución se convirtió en la sobrevivencia del día a día. Poco a poco fueron despellejando al movimiento zapatista, revistiéndolo con colores y formas que no le pertenecen. Al país no le importaban y a la población le gustaba seguir engañándose. Digo le gustaba porque ya no le gusta, más bien ya no les queda de otra. Basta con ver periódicos y noticieros con tanta muerte y pelea entre el narco para darse cuenta que su país de pastel de quince años ya no existe. Me pregunto: si más gente hubiera participado en el movimiento zapatista, en la huelga, hubiera peleado por la situación que se vivía en este país... ¿algo hubiera cambiado? ¿estaríamos hablando de otras realidades? y camino por estas calles que están llenas de personas de otros países, de mujeres y hombres indígenas con su ropa tradicional, con su idioma original, gente de diversos sitios del país. Hay quienes dicen el movimiento zapatista ya murió pero mientras los pueblos indígenas no sean plenamente reconocidos el movimiento sigue vivo. Continúo caminando. Me hubiera gustado estar rota, rota de verdad, para no seguir creyendo ni reconstruyéndome. Pero no. No se puede romper algo que está hecho con un material flexible. Descubro que simplemente me estiré. Ni siquiera de más porque todavía tengo margen para regresar a mí sin perder un centímetro de piel. Ahora entiendo a quienes prefieren no moverse, no sacudirse. Ahora entiendo por qué en su momento no elevaron sus voces en este país. Es difícil cambiar tu vida, agarrar caminos, veredas, aviones, autobuses, camiones de redilas pa conocer el mundo y que nadie te lo cuente. Es más fácil leer el periódico los libros y ver películas que andar viviendo las noticias andar mirando los ojos de los que nunca son escuchados, observarte al espejo y reconocer cada poro de tu piel. No sentirte ajeno en tu cuerpo. Me descubro, no sé si feliz, pero no estoy ni avergonzada ni arrepentida por nada de lo que he vivido hasta ahora. Soy demasiado abierta, por eso a cada momento me comparo con esas imágenes Goyescas. Con un cuerpo de un animal recién asesinado y colgando de esos ganchos pa ser consumido en alguna mesa. De pronto me parece no hay nada que ocultar, todo se puede hablar, contar, decir, y luego vienen las lecciones, el tener que ser discreta, el no andar contándolo todo. Esa costumbre de dejarse al descubierto, ser una especie de rana de laboratorio a explorar. En este momento recuerdo lo que en alguna ocasión reclamó la hija de Sylvia Plath... que los que estaban estudiando la obra y vida de su madre la diseccionaban de una manera terrible. Pero la misma Sylvia dijo de ella, de su hija, en un poema, algo así como que no podía creer que ese animalito que estaba revolcándose en el suelo, fuera su hija. Hay tantas digresiones como hojas de diferentes colores tiene un solo árbol. A veces no entiendo a los escritores y sus formas para encerrar a las palabras. A mí siempre me han llegado como en un asalto a la tribuna del senado o muy aguerridas intentando hablarlo todo y todas al mismo tiempo. A veces las formo, como ahora, para decir lo que pretenden contar, pero luego se me salen, como en una fila de escuela donde todas son indisciplinadas y no cantan el himno ni se llevan la mano al pecho en un gesto patriotero y hacen que se subleve toda la escuela y la corporación de policías. Qué tiene que ver qué con qué o quién con qué. Como hoy en la televisión, en los noticieros. Cientos de personas sepultadas bajo un cerro que se desgajó. ¿Qué carajos tenían que estar haciendo esas personas viviendo bajo esas condiciones? pero ahora el culpable es el pobre de Mateo que sólo es un huracán enloquecido recorriendo esta patria. Y de nuevo: poblaciones indígenas en condiciones peligrosas. Y de nuevo mi recuerdo al llegar a Chiapas. Recuerdo que me sentía como una especie de científica loca intentando revisar, percibir, qué era lo que tenían de diferente las personas indígenas, hasta que llegué a la feliz conclusión de que nada, que eran tan iguales y tan diferentes a cualquier otra persona que hubiera conocido desde niña. Pero entonces todo fue peor. Porque me resultaba punto más que imposible vivir en un mundo en donde la gente se creía diferente sólo por el color de su piel o por la zona o país o pueblo donde habían nacido, y además se creían superiores o inferiores sólo por eso. Todavía no entiendo esto, he de confesarlo, pero como me di cuenta que, aunque la mayoría lo considere así, no sólo son seres humanos quienes pueblan al mundo, pues decidí andar abrazando a los árboles por cada esquina de cualquier sitio en donde ando, acariciar sus hojas como si fueran bracitos de un niño recién nacido o acariciar sus troncos, su corteza, como si fueran las arrugas de una vieja o viejo fenomenal que ha decidido dejar transitar la vida hasta que esta se canse de respirar por su cuerpo. Mirar todos los atardeceres las noches madrugadas y contemplar los ríos pavorosos que se desbordan o que tranquilos y quietos nos miran sin que nos demos cuenta. Y cada animal o cada construcción o cada montaña o imaginarme que estoy flotando, que me elevo sobre las luchas, las peleas, los inferiores los superiores y todos sus códigos y constituciones y todo aquello que basándose en no sé qué locuras que un día se les detonaron inventaron las matemáticas y las ciencias y las palabras que parece esas sí, le nacieron al primer día que se construyó el universo... si es que el universo se construyó algún día o sólo un buen día se inventó todo para decirnos que algo existía y luego las palabras se incorporaron a través del habla con los años a los cuerpos y luego vino la incomunicación porque las palabras resolvieron que no había nada que comunicar a cerebros tan crasos tan vacíos y tan lentos. Y decidieron estallar en cenizas hasta irse algo más allá que el Sol. Por eso, cuando uno una intenta describir lo que siente, lo que piensa, lo que vivió, se da cuenta que tiene la inmanente necesidad de mentir puesto que nada de lo que verdaderamente se vive tiene explicación y menos a través de las palabras y sus amotinamientos cotidianos. En el inicio de mi lengua nacen letras como poros de la piel. Son tantas y me extraña tanto puesto que aparentemente son poquitas puesto que el abecedario es tan corto. A veces se me aparecen como si fueran esa niña que Sylvia no entendía que fuera su hija revolcándose en el suelo.

Ahora las palabras se lanzan como proyectiles como cohetes como recuerdos como brizna como neblina anegándolo todo y recordándome que soy tan poco importante comparada con todos esos cuerpos que en este momento yacen bajo el lodo. Tengo un poemario que estoy escribiendo desde hace años y no he podido terminar que se llama Canto del lodo. De nuevo las palabras recordándome, recriminándome el trabajo. También me dicen que mis manitas garras de ebanistería amasijando las palabras no son sino punto menos que inútiles para arrastrarse con todas sus uñas bajo la tierra para sacar los cuerpecitos pequeños los grandes corpachones las muecas y los dolores de esos seres de esta patria que no entiendo por qué carajos tienen que vivir en esas condiciones tan infames tan dolosa y dolorosamente olvidados como en aquella película de Luis Buñuel de Los olvidados pero no en zonas urbanas sino en zonas indígenas como en este caso en la zona Mixe. Y entonces todos mis pasos y recorridos y murmullos se convierten de nuevo en una pregunta que no puedo responder y mejor me quedo mirando a la tierra, escuchando al agua caer, arrojarse apresurada sobre el asfalto sobre los techos de la casa donde ahora estoy protegida guarecida donde ahora me miro como miraba La gaviota las casas, bueno, Nina, o Chéjov, o Turguéniev, por mejor decir. "Qué bien se está aquí. Qué ambiente acogedor. ¿Oye usted el murmullo del viento? Turguéniev dice en una de sus obras: ¡Qué bienestar el del que, en noches inclementes, se encuentra bajo un techo! ¡El del que tiene un cálido rincón! ¡Y que Dios protega a todos los caminantes a quienes falte un cobijo!" y a todos esos caminantes que no caminaban, ahora los protege el lodo, en tierra Mixe... ese lugar donde las bandas de viento tocan, donde las voces y el canto se materializan a través de los instrumentos.

Que Dios los protega de esta patria y sus autoridades, y que los protega también de la mayoría de la población de este país que estúpidamente continúa siendo racista contra todo lo indígena. Más protegidos que sepultados no pueden estar. Sólo pienso en el frío que les debe dar. En este frío que te cala todo, hasta el cuerpo que no tienes. Y volviendo a Nina, y la Gaviota, decidí no ser la Gaviota que un hombre mató por hacer algo. Y todas las palabras ahora languidecen, como en esas conversaciones que siempre recuerdo, nítidas, en Grecia, de algún libro que leí y del cual no puedo cumplir con el requisito de citar la fuente puesto que no la recuerdo. Cuando todos se dormían en las bancas, en sus casas, después de grandes e inútiles conversaciones que ahora, algunas, son cibernéticas. Pero que cargan el alma como si fuera un teléfono celular que se ha quedado sin batería y que se conecta para volver a estar listo para recibir llamadas mensajes y silencios. Ahora recogo de nuevo mi alma, la descargo la desconecto para mirar la lluvia en su estrépito e imaginar ahora qué ciudades o pueblos estará arrasando con su gloriosa caída. Y prepararme para seguir caminando esta tierra chiapaneca, esta ciudad del santo protector de los viajeros, San Cristóbal, y del santo Bartolomé de las Casas, porque sólo un santo puede querer comprobar que los seres humanos tienen alma porque se ríen. Y me preparo pa salir con la sonrisa bien puesta a saludar y re conocer a tantos seres maravillosos que conozco por estas tierras.Y, claro, pa saludar a cuanto árbol se me ponga enfrente.

Hemos dejado de ser el Patio Trasero para convertirnos en la Morgue

2010-09-10T15:05:00.000-07:00

Nuestros pueblos siguen siendo

asesinados, martirizados

por mano propia o aparentemente ajena

—Ninguna mano sobre la Tierra es ajena a otra, NINGUNA—

el hambre no da para más.

"Nuestros países nos niegan oportunidades de desarrollo, pero México nos niega la oportunidad de existir"

Ciudadano Centroamericano.

El 25 de agosto de este año, la noticia de la masacre de los 72 inmigrantes CentroAmericanos en San Fernando, Tamaulipas, estremeció a la opinión internacional. El justo rechazo de diversos colectivos, grupos y países, a que se sigan llevando a cabo este tipo de acciones criminales, estas matanzas, nos confina a una isla. Por un lado NorteAmérica y por el otro CentroAmérica. Nos han dejado solos despojados de cualquier empatía. En diversos medios extranjeros se comenta que en México se vive una aterradora ola de violencia. Aquí no se comenta. Se pretende surfear entre este mar de sangre. Pareciera que la premisa es convertir a este país en un lugar despreciable. Nos están convirtiendo en un país que no merece ser apoyado. Se dice que si América del Sur se uniera sería la cuarta economía del mundo. ¿Estaremos realmente ante una perversa y maquiavélica propuesta para dejar solo a México y crear una especie de abismo, un territorio de nadie, con la finalidad de no permitir el crecimiento de los países LatinoAmericanos? La política que durante años vino desarrollando México, la costumbre del asilo político, en unos cuantos años se fue a las alcantarillas. Han sepultado la imagen de un México alegre con tequila en mano. Lo han convertido en uno de los países más violentos y que más miedo provoca visitar. Hemos dejado de ser el Patio Trasero para convertirnos en la Morgue. La población de este país oscila entre la indignación, el coraje, la depresión y el espanto. Somos un pueblo secuestrado por la corrupción y la ambición de sus gobernantes y empresarios. A pesar de todo esto, aún existe en este país una población sensible e inteligente que tiene que aprehender a vivir inmersa en una sociedad violenta y vilipendiada. Cuánta inequidad debe existir en un país para que las estadísticas nos digan que en el 2011 serán 25.5 millones de pobres los que no podrán comprar ni comida. Y al mismo tiempo, algunos mexicanos, están considerados como los hombres más ricos del mundo. Acompaño a mi pueblo en estos tiempos dolosos y dolorosos. El mundo se ha quedado sin México. Y los Mexicanos nos hemos quedado sin Matria, sin Patria, y además, avergonzados.

Tanya Cosío

Septiembre, 2010

200 años del inicio de la Independencia

100 años de la Revolución Mexicana

Celebración del Bicentenario

La Jornada

P.D. Bueno… con la noticia de ayer en el periódico La Jornada, tal parece no es tan descabellado pensar que se trata de una acción maquiavélica orquestada por los “Vecinos”.

"COMPAÑÍA NACIONAL DE TEATRO" O "COMPAÑÍA DE TEATRO: FAMILIA DE TAVIRA"

2010-09-09T18:57:00.000-07:00

TEATREROS ACUSAN A LUIS DE TAVIRA DE NEPOTISMO

Luis de Tavira. (Ciudad de México, 1948) es poeta, director teatral, dramaturgo y director de escena desde 1970.

Es lógico que en un país donde la corrupción es cuenta corriente, las instituciones culturales no tenían por qué salvarse. Y en consecuencia, tampoco los que se dedican al arte. Un amigo muy querido, artista visual, multidisciplinario, David Zepeda Armengol, me comenta al respecto: "Ese caracter burgués del arte en México en gran parte sostenido con recursos públicos. La burguesía vividora de los logros históricos de las instituciones públicas. El nido perfecto. Así cómo se puede pensar en una revolución estética". Y es verdad. Debido a las incorrectas políticas culturales que perviven en México, los creadores y artistas, en general, vivimos como la mayoría de la población: intentando allegarnos de los recursos necesarios para poder vivir y además continuar creando, generando nuestros proyectos. Mientras las instituciones dedican cantidades estratosféricas a una minoría. Es por eso doblemente vergonzoso lo que hace de Tavira con la Compañía Nacional de Teatro. Puedo entender que su familia no tenga trabajo en un país como este y además se dedique al teatro. Pero por lo menos los hubiera turnado. Le ganó la voracidad, la corrupción, el nepotismo, la ignominia, que es caldo de cultivo en nuestro país. Lamentablemente muchos de los artistas o creadores, cuando inician su carrera, pelean en contra de esta impunidad. Debido al peso y al magnetismo del aparato político que gobierna a este país, terminan engrosando las filas ya sea de la burocracia cultural y artística o de la corrupción inata. Esperemos esta denuncia no se quede sólo en eso.

Volutas de aire

2010-09-09T14:18:00.000-07:00

Elevo la voz
busco
un sitio dónde asirme
una soga blanca
transparente
para colgarme.
Desde allí
contemplar
al mundo.

OTRO CREDO EN EL QUE CREO: CHRISTOPH SCHLINGENSIEF

2010-09-04T15:09:00.000-07:00

CHRISTOPH SCHLINGENSIEF: UN TERRORISTA CULTURAL

Creo en Christoph Schlingensief como si fuera el Credo que alguna vez rezamos ambos. Ya que crecimos bajo una rigurosa educación católica. Su reciente muerte este 21 de agosto no es un vacío lo que nos deja sino un gran trabajo para llevar a cabo. Según Borges "las casualidades no existen". Christoph eligió desaparecer corporalmente un día 21. Un 21 de marzo de 1960 sucedió la tragedia racista de la ciudad de Sharpeville, en Sudáfrica. Ese día se reunieron 20000 personas para protestar sin violencia contra el apartheid. Y esta manifestación pacífica obtuvo la respuesta violenta de la policía que disparó contra los manifestantes. El resultado: 69 personas muertas y 186 heridas, de las cuales, muchas eran mujeres y niños. A este suceso se le conoce como la Masacre de Sharpeville. Es en memoria de estas víctimas que cada 21 de marzo se recuerda la lucha que se debe librar contra la intolerancia racista y la violencia. ¿Por qué citar África al hablar de Schlingensief? porque uno de sus más importantes trascendentales y últimos proyectos tiene que ver con ella. El pasado 8 de febrero de este año colocó la primera piedra de un complejo operístico en las afueras de Uagadugu, la capital de Burkina Faso. El arquitecto Francis Kere, de Burkina Faso, que reside en Berlín, es el encargado de llevar a cabo esta maravillosa empresa. El complejo artístico comprende además del auditorio, residencia para artistas, albergue-hotel, dispensario de salud y escuela de música y teatro para 500 alumnos. Las clases estaban previstas para iniciar el próximo mes de octubre. Esperemos que la ausencia corporal de Schlingensief no lo impida.

A un hombre como él, era necesario etiquetarlo como "Provocador". Con la finalidad de demeritar todo aquello que hiciera o dijera. El mismo decía: "en Alemania mi persona está rodeada de prejuicios. Cuando voy a algún sitio, creen que rompo las mesas a puñetazos o que incito a matar políticos".

En 1997 Schlingensief fue arrestado durante la exposición Documenta X de Kassel después de que en uno de sus escenarios usara un cartel en el que se leía "mata a Helmut Kohl" .

"No tengo nada contra los negros, contra los extranjeros, no soy racista, ni nazi. Tengo el mismo problema que todos nosotros en Europa. Vivimos a costa del Tercer Mundo, éste es nuestro mayor problema y tiene que ser tematizado".

Declaraciones como esta pueden poner a temblar a cualquier País del Primer Mundo. Ninguno de estos países está dispuesto a tematizarlo. Ni a reconocer aquello de lo que nos habló desde hace tiempo Frantz Fanon, en "Los condenados de la tierra" donde hacía un llamado urgente: Y ha llegado el momento de denunciar el fariseísmo de algunos. La reivindicación nacional, se dice aquí y allá, es una fase que la humanidad ha superado. Ha llegado la hora de los grandes conjuntos y los anticuados del nacionalismo deben corregir, en consecuencia, sus errores.

Un hombre como Christoph Schlingensief evidentemente lleva a las cúpulas del poder a acosarlo duramente. Un intelectual, un artista que denuncia con su vida, con su obra, con su grito, con sus puños, la falta de humanidad en una población que se dice "Civilizada". En un mundo que cree que ya lo sabe todo. Llega un humano y le hace muecas como las que él hizo acompañado de otra mujer maravillosa, Elfriede Jelineke, que continúa viva y la cual declara al hablar sobre la muerte de su gran amigo: "uno de los más grandes artistas que vivió jamás" "alguien así no se podía morir; es como si la vida misma se hubiera muerto".

Ambos participaron en Viena durante la época del ultraderechista Joerg Haider, en Gran Hermano: decidieron emular, con una parodia, el reality televisivo, con solicitantes de asilo instalados en una aldea de contenedores. El público podía votar quién se quedaba y quién era expulsado.

Seguramente esto también impulsó las críticas que llovieron después, como aquellas que recibió durante el montaje de Parsifal de Wagner, en donde se le acusó de "racista" . Y recientemente se le criticó acremente por tratar de imponer una cultura elitista europea en Burkina. Schlingensief declaró: -al contrario- se trata de "aprender de África". "Esto no será una cosa bonita al estilo de Bayreuth. Movilizaremos y ayudaremos a la creatividad de la cultura indígena". La creación de esta "aldea de ópera" en Burkina Faso provocó que se le comparara con Fitzcarraldo, ese otro ser maravilloso, creado por Klaus Kinski bajo la dirección de Werner Herzog.

Y creo en él porque también considero que el arte no es inútil ni debe estar apartado de la vida cotidiana. Arte y vida son intrínsecos. El que su desaparición física haya sido un 21, es evidencia de lo que vino a hacer al mundo, el trabajo que vino a realizar: EN CONTRA DE LA XENOFOBIA, A FAVOR DEL ARTE Y LA TRANSFORMACIÓN, LA CREACIÓN.

Una ocasión, en una entrevista, cuando le preguntaron si era real eso del partido político que fundó y que por cierto terminó en bancarota, declaró: "Iba en serio. Es cierto que en Alemania nadie se lo creyó, excepto los afiliados. Era un partido para las minorías que forman la mayoría: minusválidos, desempleados..."

Una premisa fundamental que guiaba los pasos, las obras, las rupturas de Schlingensief puesto que no era un hombre que confrontara por ocurrencias o por hacer reír o por ser aplaudido o aclamado como "un gran artista" mucho menos por complacer instituciones o al medio teatral cinematográfico o del arte contemporáneo, a pesar de ser uno de los más emblemáticos artistas que ha dado y dará Alemania, era, es, puesto que su labor realizada merece darle continuidad, concientizar a Europa de todo lo que le debe a África. Alguna vez declaró que no era nacionalista pero que sí prefería África a Europa.

"África es el continente que paga los platos rotos de muchas cosas. Es el continente a cuya costa disfrutamos nuestra riqueza en Europa y en todo el mundo. Y cuando alguien afirma que en África hay una sociedad que nunca podrá alcanzar nuestro nivel, pues entonces esto es fascistoide".

Quiero extender esta afirmación hasta América Latina, porque también gracias a las riquezas de estos pueblos es que se mantienen los países del Primer Mundo.

En nombre de este maravilloso ser humano que este pasado agosto dejó la tierra en forma corporal para llegar hasta nosotros con los tentáculos del pensamiento que se dispersan y extienden por todo el universo cuando un hombre como él ha sido capaz de existir de ser y de hacer en un mundo tan convulso tan denodadamente acrítico tan complaciente y tan pronto a batir sus palmas. En este momento recuerdo una declaración del poeta Rafael Alberti, no la recuerdo claramente pero decía que cuando se sentaba a ver el televisor y veía chicas solamente ondeando las caderas le causaba vergüenza. No satanizo la vista ni las caderas ni a los chicos ni a las chicas ni a los grandes ni a las grandes ni a los viejos ni a las viejas. Simplemente comparto esa desesperación de Elfried Jelineke, la gran amiga de Christoph. Tampoco entiendo esta sociedad contemporánea inmersa sólo en el sexo, en el fornicidio desesperado, tal como nos lo cuenta en su libro El deseo.

Quizá porque ya no existen religiones ni políticas ni sueños a dónde asirse. Por esta razón sí que es una infinita pena la desaparición del cuerpo de Schlingensief. A él no le gusta tanto que se hable de él, sino de su trabajo, de combatir el racismo, la discriminación. Para terminar, un fragmento de una declaración emitida por un medio español llamado "Movimiento contra la intolerancia por tod@s un respeto" con motivo del 21 de marzo:

Durante los últimos años se han multiplicado los actos de discriminación y agresión, particularmente contra los inmigrantes y otras minorías, que junto a manifestaciones violentas, derivadas de nacionalismos agresivos y excluyentes, constituyen nuevas expresiones de xenofobia. Los sucesos trágicos en diferentes lugares y el terrorismo son la muestra de esta intolerancia criminal convertida en permanente amenaza.

De igual manera, el desprecio y la violación de los derechos humanos y libertades fundamentales, en particular la libertad de pensamiento, de conciencia, de religión o de cualesquiera convicciones, suele acompañar a doctrinas de diferenciación o superioridad que son científicamente falsas, moralmente condenables y socialmente, injustas y peligrosas.

Hoy el racismo adopta formas diversas en distintos países aunque el nexo común, alimentado de prejuicios, siempre conlleva discriminación, segregación, rechazo a la cultura y a los valores ajenos, y puede manifestarse en conductas que van desde la negación de derechos y el hostigamiento, hasta la violencia y la limpieza étnica.

La ética de la tolerancia y la educación intercultural junto a la integración social y la garantía de los derechos humanos, son factores necesarios para avanzar en esa lucha permanente para la eliminación de la discriminación racial en favor de la convivencia democrática. Sobre todo, para construir una mundo mejor donde impere el lema:

¡¡ SOLO UNA RAZA, LA RAZA HUMANA!!

Lamentando la desaparición física de Christoph Schlingensief (24 de octubre de 1960, Oberhausen -21 de agosto, Berlín)

Trabajaremos para que la vida misma no se muera contigo.

Espero que el cielo sea más bello que aquí. Seguro hay algo más. Oro por tu existencia.

Tanya Cosío
Septiembre 2010

Para Alicia y el olvido

2010-09-04T11:06:00.000-07:00

Alicia, ¿Por qué no recordar tus años infantiles?

Qué ganas de olvidarlo todo
tu primer beso aislado
la mano de tu madre
trenzando tus cabellos.
¿O es a la mano de tu madre
a donde quieres regresar?

Alicia, tus dedos sobre tu boca
invocan al silencio
en esa mueca
todo se pierde
hasta la vida.

Alicia, que la memoria te guarde
que la memoria te aprisione
aquí, entre estas mis palabras
que ahora pretenden colorearse
entre el agua
llenar de rubor tus mejillas
tan rojas como las mías
por la vergüenza de no saberlo todo
de no saber cómo se cura la muerte
ni cómo se olvida el olvido.

Hay algo de bueno en tu olvido
en los hilos que te enredan
no quiero que veas
cómo se estiran estas letras
cómo la palangana de tu corazón
se ha puesto de luto
se ha cortado las yemas de los dedos
y mientras me acaricias con ellos
me derrumbo.

Porque recuerdo
tu casa y tus trinos
tu casa y tu balcón
tus hijos y su risa.
Los chocolates sobre el ropero
la silla en la que trepaba
en la casa de tu madre:
mi abuela Elvira.
A quien tú ya no recuerdas.

         Quisiera darle cuerda al olvido/ alargarte los días/ limpiarte con una franela/ ponerme a cantar contigo/
                                    ya no te puedes ni levantar/ ni mantener tus ojos quietos/venado

                                    /todo lo olvido/todo lo olvido/todo lo olvido/todo lo olvido/todo lo olvido

Mañana no sabrás
mi nombre
como ayer no sabías
el de mi Padre.

Otro mañana
te leeré estas líneas
mientras te cubre la tierra
todo estará humedo/ no sólo el papel
también la tinta las hojas
los días de mi Padre
nuestros días y tus días.

Pero pondré a secarlo todo bajo el Sol.
Dicen
que es bueno para los huesos.

Vientre materno

2010-08-30T21:03:00.000-07:00

contemplo a mi madre/
como seguramente ella/
un día/ me contempló/
le acerco... ///espejitos///
para mirar el vaho/
que brota/
a su corazón/

vigilo sus movimientos
está alerta mi oído
ante su dolor/

vigilo a mi madre
como un navegante
que ha perdido su timón/

me pierdo en el aire///
///aire///congeladora///

un televisor/
una cama/
un baño/
un clóset/
sueros/ comodos/cobijas
sillas/ catres/
pueden ser la vida/
en la imaginación/

miro mis piernas/
que le nacieron a ella/
miro mis ojos/
manos/dedos/
me miro en ella/
apaciguo/ la respiración
aquieto/// al tiempo///
que me sigue creciendo/
a ella/// decreciendo///

he de nacerle/ a cada noche
a cada alba/ a cada año/
como si por primera vez/
me arrojara/// su vientre///
con toda su sangre/
con toda su mierda/
///con todo su amor///

Caminan las caderas sin nudos

2010-08-30T20:51:00.000-07:00

La Vampira, la Llorona
que recorre las calles
de Xochimilco
buscando su sombra
el ojo que nubló sus ojos.

Al beber su sangre
desde otro cuerpo
se lo ha bebido todo
se ha tragado a sí misma.

Abierta en cuatro partes
rotos los nudos de las caderas
corazón y vientre.

La Llorona, la Vampira
la que se perdió.
La que al encontrarse
y perder sus hijos
se volvió Inmortal.

2010-08-27T00:35:00.000-07:00

Manos niñas conjuraron al TIEM/PO

2010-08-27T00:16:00.000-07:00

Todo/ se viene encima/ como si la Tierra/ TODA/ se pusiera/ a temblar/ en el centro mismo/ de mi Oceáno.

ceniza/tiempo
ceniza/delirio

He purificado/ al fuego/
mis cenizas/
a/ho/ra
mis/
dedos/negros/
le nacen/
a/
la piel/
clara/
que/
s/
e/
de/
s/
ha/
ah/
c/
e/

TODO/CICLO/buen/TIEMPO/
PARA/CERRAR.

un día/como ayer/metido/en/el/tiempo
encierro/candados/cables arrancados/
del alma/libérrima y feliz/
a rastras/de agonía en a/gonía
GÓ NI CO
llegar/a SÍ/
DE/NUE/VO
PU/RA
FELIZ.

LA FLAMA/ LIBERTAD/ LIBRÓ/ BATALLA/ CONTRA/ EL FUEGO.
TODAS LAS MANOS NIÑAS/ ASESINARON AL TIEMPO.
HA CAÍDO/
COMPLETA/
LA OTRA PIEL/
HAY UNA RECIÉN/
NACIDA/
EN/
MÍ/
HE
DE/
AMAMANTARLA/
CON/
LA/LUZ/
MÁS CLARA.

Carnavalesca

2010-08-09T00:30:00.000-07:00

Hay un espacio vacío
una mujer muerta
una mujer que agoniza
una mujer que se asusta
con estas mujeres.

La que agoniza
me rasga las entrañas
con sus dolores.

La muerta siempre
está olorosa
porque siempre
quiere flores.

La que se asusta
me mira desde el precipicio
de sí misma.

Las contemplo
me hurgo
como la mujer alegre
festiva.

Cuando les da por asolearse
y mostrar al mundo
sus precariedades vicios
y virtudes
soy carnavalesca
descarnada descarada.

Esas cuantas mujeres

a veces soy.

Cuando soy más
me encierro
en la habitación más clara
de mi casa
a contarle a los niños
una historia de amor.

The Lake - Antony and The Johnsons (español)

2010-07-21T17:49:00.000-07:00

La belleza de cualquier clase en su manifestación suprema excita inevitablemente el alma sensitiva hasta hacerle derramar lágrimas. Edgar Allan Poe

KLIM, KRISHNAYA, GOVINDAYA, GOPIJANA, VALLABHAYA, SWAHA.

2010-07-17T19:52:00.001-07:00

Abismarse

2010-07-11T23:11:00.000-07:00

En la panza del cielo está enredada una nube de luz que sobre la primera piel de lo que se contempla me guía. Me abisma a través de los ojos que le nacen al aire. Pez abisal que ando entre el concreto y los bajos fondos de la tierra. No hay más profundidad que donde los hombres y mujeres juegan a entregarse a deshacerse a amarse. Primitivos y tontos. Deshacen el amor al llamarlo cuerpo. Nunca a tan vana entrega se le dio sitio tan principal. Es más fácil que los que no aman como aman los hombres cotidianos entren al reino de las luces. Se iluminen en un lento apareamiento con la nada, con el nadie. Cíclopes que vagan enterrando los ojos bajo el visor de los que nada ven y sin embargo creen que han salido de las cavernas de Platón. Con una flecha en el ojo que debería ver caminan y no saben si entregarse a los días a las horas. En dónde se mete el tiempo. Quién oculta al silencio. Por qué tantos gritos asesinatos colores banderas y formas. Por qué nadie se calla y se queda quieto contemplando al viento. Ese ya no querer ser nadie, diría Ory. Hay quienes nos acostumbramos a llevar bajo el brazo a la vida como se lleva el pan en Francia. Y la andamos mostrando porque sabemos que son pinturas que nadie comprará. Van Gogh nos lo hizo ver. A la gente le gusta adquirir las vidas cuando ya no existen. Es más fácil. Puesto que no podrían afirmarse y ser sin ser como esas grandes vidas que a pesar de ser tan gigantes caben en un trozo de papel en una biografía o en una foto. Con sus dineros pagan la adquisición de vidas de artistas genios científicos. Mejor muertos. Porque vivos les llenarían el cuerpo con sus inquietudes convirtiéndolos en San Sebastián. Ellos compran la parte de vida que les gusta, sólo y únicamente ésa. Errantes y Herrados Herrajiados Encorajinados Destemplados o simplemente Tristes seguimos con nuestros papiros en pleno siglo XXI mostrando a los ojos de los otros nuestros ojos que se multiplican bajo el brazo de la vida. Y allí de brazo en brazo nos vamos abrazando hasta llegar al cielo y contemplar cómo Dios dobla a la Tierra, al Universo como un pequeño papiro, se lo echa al hombro como El Loco del Tarot y camina hasta volverlo a desdoblar sin saber a cuántos dejó atrás. Y los hombres y las mujeres y los perros y las jaurías se repliegan y estiran, se acomodan se abandonan se unen se aman se desperdician. Desperdician la mirada, la calle, el silencio, la boca que ha nacido para besar y ser besada. Los brazos que agotados cada vez se van haciendo más estrechos, se van desbaratando de mirada en mirada de año en año de golpe en machete de horas que los aíslan. Me desnudo y me beso y beso cada pedazo de la piel que me mutila, abrazo a cada brazo que le nace al cuerpo que tenga enfrente. Y ando enseñando mi vida como quien no sabe que no se deben enseñar los calzones. Non serviam a las leyes de los hombres ni de las mujeres a las leyes del arte ni de la sociedad. No he de servirle a nada ni a nadie que no sepa abisarse. Abismarse. Abrazarse. Besar. Pegar la boca contra la corteza de todos los árboles abrir los labios y acariciar al aire, dejar que toda la lluvia que le sea posible le entre por los dientes le perfore el intestino y le bese cada parte interna. Caminar entre las mesas sentarse en los cuchillos y cortar un pedazo de su carne para cocinarle al Triste, al Abisal, al Abismado, a la que se reniega y se arranca los cabellos sin hacerse injertos ni aportarle dinero a los cirujanos. A la que no le importa gritar o quedarse callada cuando todos dicen callen o griten. Han destazado de tal forma a la Tierra que no sé cómo aún creen que sus leyes y sus preceptos sociales artísticos culturales funcionan. Hay una flor extraña, una comida rara, un árbol que no conozco, unos ojos que no he mirado, una boca que no he besado. Hay tantos caminos para caminarse para andarse desandarse encaramarse. Razón de más para seguir. Para mirarme en esa nube y desde allí mirarlos.

Silencio y Grito

2010-07-06T21:52:00.000-07:00

no hay grito más callado que el silencio ni silencio más callado que el grito.

Reglas del juego para los hombres que quieren amar a mujeres

2010-07-03T20:42:00.000-07:00

I

El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer la que anida en mí,
la golondrina
transparente de la ternura.

II

El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
con que yo estaré al lado suyo.

III

El amor del hombre que me ame
será fuerte como los árboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.

IV

El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo.

V

El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca para descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

VI

El hombre que me ame
hará poesía con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.

VII

Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si necesario.

VIII

El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.

IX

El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del
enamoramiento
en una plaza pública llena de multitudes
Podra gritar —te quiero—
o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.

X

El amor de mi hombre
no le huirá a las cocinas
ni a los pañales del hijo,
será como un viento fresco
llevándose entre nubes de sueño y de pasado
las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron
separados
como seres de distinta estatura

XI

El amor de mi hombre
no querrá rotularme o etiquetarme,
me dará aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolución
que hace de cada día
el comienzo de una nueva victoria.



Gioconda Belli. Poetisa, ensayista y narradora, nació en
Managua el 9 de Diciembre de 1948

Ronda de Muertos

A Ramón

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Contándole a Momo: La Xenofobia, la Morgue y otra vez Los Hombres Grises

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Jan de Vos, Coatlicue, Pueblos indígenas, Racismo y otras reflexiones que suele detonar la desaparición física de seres como Jan.

¿UNA IMAGEN VALE MÁS QUE MIL PALABRAS?

HAY QUE SUICIDAR A LA SOCIEDAD

PANERO

Hay ghettos que no son visibles... el amor es la mejor respuesta

HAY QUE REGRESARLE EL VALOR EXACTO A LAS PALABRAS

/ EL HOMBRE HA PERDIDO AL HOMBRE / UN HIJO SE VACÍA EN UNA COPA DE SANGRE /

MIS CONTEMPORÁNEOS círculos lejanos concéntricos, círculos que se hilvanan a la cotidianeidad de los días

MARIA ZAMBRANO (2ª PARTE)

MARIA ZAMBRANO (1ªPARTE)

PROGRAMACIÓN XXXII FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DEL PALACIO DE MINERÍA

Eternidad encarnada

ABEL

INVOCACIONES

Verde que te quiero

TOCAR EL FONDO DE SÍ

La Tregua, Liliput, Coatlicue y Tepic. Gracias a Rodolfo Dagnino, Erick Valtierra y Cathy Mallen

Recordando a Elena Garro: creadora, artífice, del Realismo Mágico

Penélope decides to… – Mexico

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Poesía... TODOS SOMOS EXTRANJEROS de Carlos Edmundo de Ory

La otra el otro lo otro

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Güeras Vodka "Blondeoursnoire" o el Divertidísimo mundo del: ¡tápate los ojos! a ver, adivina: ¿QUIÉN SOY?

NUESTRA APARENTE RENDICIÓN: Ante la masacre contra un autobús de maquiladoras ...

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Soy el cordero degollado

DE MUDARSE: Pa quien no sabe: "Crónica de una muerte anunciada...

Unos cuantos kopeks en el bolsillo

Soy un Peyote. Esto me hace respetar mis raíces Indígenas. Hablo español. Esto me hace respetar mis raíces Españolas. Soy un cuerpo físico, esto me hace respetar a la Humanidad. Soy un cuerpo espiritual, esto me hace respetar Visiones.

Tuerta

Tierra agrietada

¡¡¡APOYEN ESTA INICIATIVA!!! ¡MENOS BALAS Y MÁS TEATRO!

Los interesados en obtener más información (incluyendo el texto de la iniciativa) pueden consultar la página: www.apoyo226bis.blogspot.com

Carta de la comunidad teatral a los diputados de la LXI Legislatura

¡Menos balas y más teatro!

Responsables de la publicación: José Antonio Cordero, Dobrina Cristeva, Luis Mario Moncada, Flavio González Mello y Jaime Chabaud.

SUEÑO AZUL

HE ASESINADO A LAS PALABRAS

una verdadera y real nube, siempre está hecha de mucho verdadero y real, llanto

TRONCO/ABISARSE/ABISMARME/SOL/PIEDRA. no pertenezco al reino de las hormigas. Mi reino sí es de este mundo.

Ronda de Muertos: San Cristóbal, Las Casas, Tierra Mixe, Pueblos Ind...

San Cristóbal, Las Casas, Tierra Mixe, Pueblos Indígenas, Zapatistas, Sylvia Plath, las palabras, mi vida, los caminos, y todas las digresiones posibles e imposibles

Hemos dejado de ser el Patio Trasero para convertirnos en la Morgue

"COMPAÑÍA NACIONAL DE TEATRO" O "COMPAÑÍA DE TEATRO: FAMILIA DE TAVIRA"

Volutas de aire

OTRO CREDO EN EL QUE CREO: CHRISTOPH SCHLINGENSIEF

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Los interesados en obtener más información (incluyendo el texto de la
iniciativa) pueden consultar la página: www.apoyo226bis.blogspot.com

Responsables de la publicación: José Antonio Cordero, Dobrina Cristeva,
Luis Mario Moncada, Flavio González Mello y Jaime Chabaud.